G. G. Allin

“Estoy sentado solo, con una bala en mi pistola. En ella pone el nombre de todos. Os odio, os mataré uno a uno. Inútil carne humana que asesino. Soy un animal salvaje. ¿Siento amor? ¡No! ¿Siento compasión? ¡No! El sabor de la sangre me empuja a seguir”. “Fuck Off, We Murder”.

No, no se trata de una canción de Natalie Merchant. Su autor es nada menos que G. G. Allin, el punk rocker más pasado de vueltas de las últimas dos décadas, y estas enternecedoras estrofas sirven como introducción para un nuevo NMJ dedicado al Mal Gusto y a G. G. en particular. Casi seis años después de su muerte, nadie ha logrado superar sus demenciales hazañas ni parece probable que surja en el futuro algún pedazo de escoria equiparable al bueno de G. G. Este individuo fue un caso bastante único en la historia del Rock. Otros se autodestruyeron con estilo antes que él, pero ¿cuánta gente recordáis que llevase un tipo de vida tan duro durante tantos años? No estamos hablando del típico punk que vuela en pedazos en dos años, G. G. se dejó los huevos en escena durante quince años, ofreciendo cada noche las actuaciones más físicas y viscerales que uno pueda imaginar. Shows de no más de 15 minutos en la mayoría de los casos, pero que incluían todo tipo de actividades extremas: palizas con miembros de la audiencia, buena basura escatológica (mujeres defecando en la boca de Allin, nuestro hombre degustando tampones ensangrentados, etc.) y las propias lesiones que G. G. se infringía a sí mismo, como la noche que salió a escena y se rompió seis dientes golpeándose con el micro. Sus detractores pueden poner en duda la calidad de su música, pero nadie puede negar que este tipo se comportó como un verdadero punk desde el principio hasta el final.