Zueignung

Daß ich nicht vergesse —.

Ein sanfter Pfiff von der Straße herauf. Metallisches Anlaufen, Schnurren,

Knistern. Ein Schlag gegen meinen knöchernen Federhalter.

Daß ich nicht vergesse —.

Was denn?

Ich will das Fenster schließen.

Die Straßen haben sonderbare Stimmen in den letzten Jahren bekommen. Ein

Rost ist unter die Steine gespannt; an jeder Stange baumeln meterdicke

Glasscherben, grollende Eisenplatten, echokäuende Mannesmannröhren. Ein

Bummern, Durcheinanderpoltern aus Holz, Mammutschlünden, gepreßter Luft,

Geröll. Ein elektrisches Flöten schienenentlang. Motorkeuchende Wagen segeln

auf die Seite gelegt über das Asphalt; meine Türen schüttern. Die milchweißen

Bogenlampen prasseln massive Strahlen gegen die Scheiben, laden Fuder Licht

in meinem Zimmer ab.

Ich tadle das verwirrende Vibrieren nicht. Nur finde ich mich nicht zurecht.

Ich weiß nicht, wessen Stimmen das sind, wessen Seele solch tausendtönniges

Gewölbe von Resonanz braucht.

Dieser himmlische Taubenflug der Aeroplane.

Diese schlüpfenden Kamine unter dem Boden.

Dieses Blitzen von Worten über hundert Meilen:

Wem dient es?

Die Menschen auf dem Trottoir kenne ich doch. Ihre Telefunken sind neu. Die

Grimassen der Habgier, die feindliche Sattheit des bläulich rasierten Kinns, die

dünne Schnüffelnase der Geilheit, die Roheit, an deren Geleeblut das Herz sich

klein puppert, der wässerige Hundeblick der Ehrsucht, ihre Kehlen haben die

Jahrhunderte durchkläfft und sie angefüllt mit — Fortschritt.

O, ich kenne das. Ich, vom Wind gestriegelt.

Daß ich nicht vergesse —.

Im Leben dieser Erde sind zweitausend Jahre ein Jahr.

Gewinnen, Erobern; ein alter Mann sprach: „Wir gehen und wissen nicht

wohin. Wir bleiben und wissen nicht wo. Wir essen und wissen nicht warum.

Das alles ist die starke Lebenskraft von Himmel und Erde: wer kann da sprechen

von Gewinnen, Besitzen?“

Ich will ihm opfern hinter meinem Fenster, dem weisen alten Manne,

L i ä D s i

mit diesem ohnmächtigen Buch.