Die Stunde des Siegers

Die Schläge kamen wie immer schnell und unerwartet, und wie immer hat er sich nicht gewehrt, auch nicht, als sie ihn aus dem Lokal warfen. Er wischt sich das Blut aus dem Gesicht, betastet seine Glieder, nichts scheint gebrochen, dann muss er sich auf eine Treppenstufe setzen, weil ihm schwindelig wird. Sie würden ihn immer wieder als Prügelknaben benutzen, so viel weiß er. Also malt er sich aus, wie es wäre, einmal zurückzuschlagen: das ungläubige Erstaunen im Gesicht des Gegners, der Geruch von Angst, der diesmal nicht von ihm kommt, der Vorsatz, nie mehr der Verlierer zu sein. Das Salz der Tränen brannte auf seiner aufgeplatzten Lippe. Dann steht er auf und geht nach Hause, wie immer.