Oculto en la fosa

Miró su reloj de pulsera. Las once y cuarenta y cinco. Abajo, cada vez más atrás, perdiéndose en la inmensidad del abismo abierto a sus pies, Miami desaparecía rápidamente delante de sus ojos. Sobre las escasas nubes que parecían colgadas del firmamento azul, el «DC-78» se inclinaba levemente sobre un ala, y luego enderezaba el vuelo sin escala hasta Nueva York. A su derecha, el mar.