Ultimatum
Ultimatum
DE
Alvaro de Campos
SENSACIONISTA
(Separata do PORTUGAL FUTURISTA)
Editor: 1917 Preço:
Fernando — 2
Pessoa Tipografia
P. centavos
MONTEIRO
R. do
Mundo, 57
— LISBOA
ULTIMATUM
de Alvaro de Campos
Mandado de despejo aos mandarins da Europa! Fóra.
Fóra tu, Anatole France, Epicuro de pharmacopeia homeopathica, tenia-Jaurès do Ancien Régime, salada de Renan-Flaubert em louça do seculo dezesete, falsificada!
Fóra tu, Maurice Barrès, feminista da Acção, Châteaubriand de paredes nuas, alcoviteiro de palco da patria de cartaz, bolor da Lorena, algibebe dos mortos dos outros, vestindo do seu commercio!
Fóra tu, Bourget das almas, lamparineiro das particulas alheias, psychologo de tampa de brazão, reles snob plebeu, sublinhando a regua de lascas os mandamentos da lei da Egreja!
Fóra tu, mercadoria Kipling, homem-practico do verso, imperialista das sucatas, epico para Majuba e Colenso, Empire-Day do calão das fardas, tramp-steamer da baixa immortalidade!
Fóra! Fóra!
Fóra tu, George Bernard Shaw, vegetariano do paradoxo, charlatão da sinceridade, tumor frio do ibsenismo, arranjista da intellectualidade inesperada, Kilkenny-Cat de ti proprio, Irish Melody calvinista com lettra da Origem das Especies!
Fóra tu, H. G. Wells, ideativo de gesso, sacca-rolhas de papelão para a garrafa da Complexidade!
Fóra tu, G. K. Chesterton, christianismo para uso de prestidigitadores, barril de cerveja ao pé do altar, adiposidade da dialectica cockney com o horror ao sabão influindo na limpeza dos raciocinios!
Fóra tu, Yeats da celtica bruma á roda de poste sem indicações, sacco de pôdres que veiu á praia do naufragio do symbolismo inglez!
Fóra! Fóra!
Fóra tu, Rapagnetta-Annunzio, banalidade em characteres gregos, “D. Juan em Pathmos” (solo de trombone)!
E tu, Maeterlinck, fogão do Mysterio apagado!
E tu, Loti, sopa salgada, fria!
E finalmente tu, Rostand-tand-tand-tand-tand-tand-tand-tand!
Fóra! Fóra! Fóra!
E se houver outros que faltem, procurem-os ahi pra um canto!
Tirem isso tudo da minha frente!
Fóra com isso tudo! Fóra!
Ahi! Que fazes tu na celebridade, Guilherme Segundo da Allemanha, canhoto maneta do braço esquerdo, Bismarck sem tampa a estorvar o lume?!
Quem és tu, tu da juba socialista, David Lloyd George, bobo de barrete phrygio feito de Union Jacks?!
E tu, Venizelos, fatia de Pericles com manteiga, cahida no chão de manteiga para baixo?
E tu, qualquer outro, todos os outros, assorda Briand-Dato-Boselli da incompetencia ante os factos, todos os estadistas pão-de-guerra que datam de muito antes da guerra! Todos! todos! todos! Lixo, cisco, choldra provinciana, safardanagem intellectual!
E todos os chefes de estado, incompetentes ao léu, barris de lixo virados pra baixo á porta da Insufficiencia da Epocha!
Tirem isso tudo da minha frente!
Arranjem feixes de palha e ponham-os a fingir gente que seja outra!
Tudo de aqui pra fóra! Tudo de aqui pra fóra!
Ultimatum a elles todos, e a todos os outros que sejam como elles todos!
Se não querem sahir, fiquem e lavem-se!
Fallencia geral de tudo por causa de todos!
Fallencia geral de todos por causa de tudo!
Fallencia dos povos e dos destinos — fallencia total!
Desfile das nações para o meu Desprezo!
Tu, ambição italiana, cão de collo chamado Cesar!
Tu, “esforço francez”, gallo depennado com a pelle pintada de pennas! (Não lhe dêem muita corda senão parte-se!)
Tu organização britannica, com Kitchener no fundo do mar mesmo desde o principio da guerra!
(It's a long, long way to Tipperary, and a jolly sight longer way to Berlin!)
Tu, cultura allemã, Sparta pôdre com azeite de christianismo e vinagre de nietzschização, colmeia de lata, transbordamento imperialoide de servilismo engatado!
Tu, Austria-subdita, mixtura de sub-raças, batente de porta typo K!
Tu, Von Belgica, heroica á fôrça, limpa a mão á parede que fôste!
Tu, escravatura russa, Europa de malaios, libertação de mola desopprimida porque se partiu!
Tu, “imperialismo” hespanhol, salero em politica, com toureiros de sambenito nas almas ao voltar da esquina e qualidades guerreiras enterradas em Marrocos!
Tu, Estados Unidos da America, synthese-bastardia da baixa-Europa, alho da assorda transatlantica, pronuncia nasal do modernismo inesthetico!
E tu, Portugal-centavos, resto de Monarchia a apodrecer Republica, extrema-uncção-enxovalho da Desgraça, collaboração artificial na guerra com vergonhas naturaes em Africa!
E tu, Brazil, “republica irmã”, blague de Pedro Alvares Cabral, que nem te queria descobrir!
Ponham-me um panno por cima de tudo isso!
Fechem-me isso á chave e deitem a chave fóra!
Onde estão os antigos, as fôrças, os homens, os guias, os guardas?
Vão aos cemiterios, que hoje são só nomes nas lapides!
Agora a philosophia é o ter morrido Fouillée!
Agora a arte é o ter ficado Rodin!
Agora a litteratura é Barrès significar!
Agora a critica é haver bestas que não chamam besta ao Bourget!
Agora a politica é a degeneração gordurosa da organização da incompetencia!
Agora a religião é o catholicismo militante dos taberneiros da fé, o enthusiasmo cosinha-franceza dos Maurras de razão-descascada, é a espectaculite dos pragmatistas christãos, dos intuicionistas catholicos, dos ritualistas nirvanicos, angariadores de annuncios para Deus!
Agora é a guerra, jogo do empurra do lado de cá e jogo de porta do lado de lá!
Suffoco de ter só isto á minha volta!
Deixem-me respirar!
Abram todas as janellas!
Abram mais janellas do que todas as janellas que ha no mundo!
Nenhuma idéa grande, ou noção completa ou ambição imperial de imperador-nato!
Nenhuma idéa de uma estructura, nenhum senso do Edificio, nenhuma ansia do Organico-Creado!
Nem um pequeno Pitt, nem um Goethe de cartão, nem um Napoleão de Nürnberg!
Nem uma corrente litteraria que seja sequer a sombra do romantismo ao meio-dia!
Nem um impulso militar que tenha sequer o vago cheiro de um Austerlitz!
Nem uma corrente politica que sôe a uma idéa-grão, chocalhando-a, ó Caios Gracchos de tamborilar na vidraça!
Epocha vil dos secundarios, dos approximados, dos lacaios com aspirações de lacaios a reis-lacaios!
Lacaios que não sabeis ter a Aspiração, burguezes do Desejo, transviados do balcão instinctivo! Sim, todos vós que representaes a Europa, todos vós que sois politicos em evidencia em todo o mundo, que sois litteratos meneurs de correntes europeias, que sois qualquer cousa a qualquer cousa neste maelström de chá-môrno!
Homens-altos de Lilliput-Europa, passae por baixo do meu Desprezo!
Passae vós, ambiciosos do luxo quotidiano, anseios de costureiras dos dois sexos, vós cujo typo é o plebeu Annunzio, aristocrata de tanga de ouro!
Passae vós, que sois auctores de correntes sociaes, de correntes litterarias, de correntes artisticas, verso da medalha da impotencia de crear!
Passae, frouxos que tendes a necessidade de serdes os istas de qualquer ismo!
Passae, radicaes do Pouco, incultos do Avanço, que tendes a ignorancia por columna da audacia, que tendes a impotencia por esteio das neo-theorias!
Passae, gigantes de formigueiro, ebrios da vossa personalidade de filhos de burguez, com a mania da grande-vida roubada na dispensa paterna e a hereditariedade indesentranhada dos nervos!
Passae, mixtos; passae, debeis que só cantaes a debilidade; passae, ultra-debeis que cantaes só a fôrça, burguezes pasmados ante o athleta de feira que quereis crear na vossa indecisão febril!
Passae, esterco epileptoide sem grandezas, hysteria-lixo dos espectaculos, senilidade social do conceito individual de juventude!
Passae, bolor do Novo, mercadoria em mau estado desde o cerebro de origem!
Passae á esquerda do meu Desdem virado á direita, creadores de “systemas philosophicos”, Boutroux, Bergsons, Euckens, hospitaes para religiosos incuraveis, pragmatistas do jornalismo metaphysico, lazzaroni da construcção meditada!
Passae e não volteis, burguezes da Europa-Total, parias da ambição de parecer-grandes, provincianos de Paris!
Passae, decigrammas da Ambição, grandes só numa epocha que conta a grandeza por centimiligrammas!
Passae, provisorios, quotidianos, artistas e politicos estylo lightning-lunch, servos empoleirados da Hora, trintanarios da Occasião!
Passae, “finas sensibilidades” pela falta de espinha dorsal; passae, constructores de café e conferencia, monte de tijolos com pretensões a casa!
Passae, cerebraes dos arrabaldes, intensos de esquina-de-rua!
Inutil luxo, passae, vã grandeza ao alcance de todos, megalomania triumphante do aldeão de Europa-aldeia! Vós que confundis o humano com o popular, e o aristocratico com o fidalgo! Vós que confundis tudo, que, quando não pensaes nada, dizeis sempre outra cousa! Chocalhos, incompletos, maravalhas, passae!
Passae, pretendentes a reis parciaes, lords de serradura, senhores feudaes do Castello de Papelão!
Passae, romantismo posthumo dos liberalões de toda a parte, classicismo em alcool dos fetos de Racine, dynamismo dos Whitmans de degrau de porta, dos pedintes da inspiração forçada, cabeças ôcas que fazem barulho porque vão bater com ellas nas paredes!
Passae, cultores do hypnotismo em casa, dominadores da visinha do lado, caserneiros da Disciplina que não custa nem cria!
Passae, tradicionalistas auto-convencidos, anarchistas deveras sinceros, socialistas a invocar a sua qualidade de trabalhadores para quererem deixar de trabalhar! Rotineiros da revolução, passae!
Passae eugenistas, organizadores de uma vida de lata, prussianos da biologia applicada, neo-mendelianos da incomprehensão sociologica!
Passae, vegetarianos, teetotalers, calvinistas dos outros, kill-joys do imperialismo de sobejo!
Passae, amanuenses do “vivre sa vie” de botequim extremamente de esquina, ibsenoides Bernstein-Bataille do homem forte de sala de palco!
Tango de pretos, fôsses tu ao menos minuete!
Passae, absolutamente, passae!
Vem tu finalmente ao meu Asco, roça-te tu finalmente contra as solas do meu Desdem, grand finale dos parvos, conflagração-escarneo, fogo em pequeno monte de estrume, synthese dynamica do estatismo ingenito da Epocha!
Roça-te tu e roja-te, impotencia a fazer barulho!
Roça-te, canhões declamando a incapacidade de mais ambição que balas, de mais intelligencia que bombas!
Que esta é a equação-lama da infamia do cosmopolitismo de tiros:
(VON BISSING)/(BELGICA) =
(JONNART)/(GRECIA)
Proclamem bem alto que ninguem combate pela Liberdade ou pelo Direito! Todos combatem por medo dos outros! Não tem mais metros que estes millimetros a estatura das suas direcções!
Lixo guerreiro-palavroso! Esterco Joffre-Hindenburguesco! Sentina europeia de Os Mesmos em scisão balofa!
Quem acredita nelles?
Quem acredita nos outros?
Façam a barba aos poilus!
Descasquetem o rebanho inteiro!
Mandem isso tudo pra casa descascar batatas symbolicas!
Lavem essa celha de mixordia inconsciente!
Atrelem uma locomotiva a essa guerra!
Ponham uma colleira a isso e vão exhibil-o para a Australia!
Homens, nações, intuitos, está tudo nullo!
Fallencia de tudo por causa de todos!
Fallencia de todos por causa de tudo!
De um modo completo de um modo total, de um modo integral:
MERDA!
A Europa tem sêde de que se crie, tem fome de Futuro!
A Europa quer grandes Poetas, quer grandes Estadistas, quer grandes Generaes!
Quer o Politico que construa conscientemente os destinos inconscientes do seu Povo!
Quer o Poeta que busque a Immortalidade ardentemente, e não se importe com a fama, que é para as actrizes e para os productos pharmaceuticos!
Quer o General que combata pelo Triumpho Constructivo, não pela victoria em que apenas se derrotam os outros!
A Europa quer muitos d'estes Politicos, muitos d'estes Poetas, muitos d'estes Generaes!
A Europa quer a Grande Idéa que esteja por dentro d'estes Homens Fortes — a idéa que seja o Nome da sua riqueza anonyma!
A Europa quer a Intelligencia Nova que seja a Fórma da sua Materia chaotica!
Quer a Vontade Nova que faça um Edificio com as pedras-ao-acaso do que é hoje a Vida!
Quer a Sensibilidade Nova que reuna de dentro os egoismos dos lacaios da Hora!
A Europa quer Donos! O Mundo quer a Europa!
A Europa está farta de não existir ainda! Está farta de ser apenas o arrabalde de si-propria! A Era das Machinas procura, tacteando, a vinda da Grande Humanidade!
A Europa anseia, ao menos, por Theoricos de O-que-será, por Cantores-Videntes do seu Futuro!
Dae Homeros á Era das Machinas, ó Destinos scientificos! Dae Miltons á Epocha das Cousas Electricas, ó Deuses interiores á Materia!
Dai-nos Possuidores de si-proprios, Fortes Completos, Harmonicos Subtis!
A Europa quer passar de designação geographica a pessoa civilizada!
O que ahi está a apodrecer a Vida, quando muito é estrume para o Futuro!
O que ahi está não pode durar, porque não é nada!
Eu, da Raça dos Navegadores, affirmo que não pode durar!
Eu, da Raça dos Descobridores, desprezo o que seja menos que descobrir um Novo Mundo!
Quem ha na Europa que ao menos suspeite de que lado fica o Novo Mundo agora a descobrir? Quem sabe estar em um Sagres qualquer?
Eu, ao menos, sou uma grande Ansia, do tamanho exacto do Possivel!
Eu, ao menos sou da estatura da Ambição Imperfeita, mas da Ambição para Senhores, não para escravos!
Ergo-me ante o sol que desce, e a sombra do meu Desprezo anoitece em vós!
Eu, ao menos, sou bastante para indicar o Caminho!
Vou indicar o caminho!