Kapitel 27

Grün angetan,

Wächst sie heran;

Doch später schaun

Wir sie in Braun –

Sie ist kein Menschenkind.

Und wenn sie, wißt,

Belesen ist,

Wird sie uns wert

Und heiß begehrt –

Nun nennet sie geschwind!

27.

Nicht der Wind ist’s, doch ein himmlisch Kind,

Dem der Erde Fluren dankbar sind.

Leuchtend in der Morgensonne Strahlen,

Grüßt’s den jungen Tag zu tausend Malen;

Und wird’s Abend, sinkt der Sonne Licht,

Zeigt sich’s still oft, wie in Tränen, nicht?

Doch es schwindet, lautlos, wie’s erschien,

Konnt’ erfahren nicht, woher, wohin.

Mußt die Lüfte, Halm und Blättlein fragen,

Denn die wissen es vielleicht zu sagen.

28.

Ein buntes Wandervöglein ist’s,

Zieht hier- und dorthin seine Bahn

Und wagt sich in die weite Welt,

Selbst über Berg und Ozean.

Zum Dienst der Menschen stets bereit,

Heimisch in jedem Erdenland,

Bringt Botschaft es von Ort zu Ort

Und manchen Gruß von lieber Hand.