Die Verlobung

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Die Verlobung 9

Karl Eugen Eiselein 49

Garibaldi 109

Walter Kömpff 137

In der alten Sonne 227

Die Verlobung

In der Hirschengasse, die nur aus sieben Häusern besteht, gibt es einen

bescheidenen, doch anständigen Weißwarenladen, der gleich seiner

Nachbarschaft noch unberührt von den Veränderungen der neuen Zeit in einer

etwas kärglich gewordenen Wohlhabenheit dasteht und hinreichenden Zuspruch

hat. Man sagt dort noch beim Abschied zu jedem Kunden, auch wenn er seit

zwanzig Jahren regelmäßig kommt, die Worte: „Schenken Sie mir die Ehre ein

andermal wieder,“ und es gehen dort noch zwei oder drei alte Käuferinnen ab

und zu, die ihren Bedarf an Band und Litzen in Ellen verlangen und auch im

Ellenmaß bedient werden. Die Bedienung wird von einer ledig gebliebenen

Tochter des Hauses und einer angestellten Verkäuferin besorgt, der Besitzer

selbst ist von früh bis spät im Laden und stets geschäftig, doch redet er niemals

ein Wort. Er kann nun gegen siebzig alt sein, ist von sehr kleiner Statur, hat nette

rosige Wangen und einen kurz geschnittenen grauen Bart, auf dem vielleicht

längst kahlen Kopfe aber trägt er allezeit eine runde steife Mütze mit

stramingestickten Blumen und Mäandern. Er heißt Andreas Ohngelt und gehört

unbestritten zur echten, ehrwürdigen Altbürgerschaft der Stadt.

Dem schweigsamen Kaufmännlein sieht niemand etwas Besonderes an, es

sieht sich seit Jahrzehnten gleich und scheint ebensowenig älter zu werden, als

jemals jünger gewesen zu sein. Doch war auch Andreas Ohngelt einmal ein

Knabe und ein Jüngling, und wenn man alte Leute fragt, kann man erfahren, daß

er vorzeiten „der kleine Ohngelt“ geheißen wurde und eine gewisse Berühmtheit

wider Willen genoß. Einmal, vor etwa fünfunddreißig Jahren, hat er sogar eine

„Geschichte“ erlebt, die früher jedem Gerbersauer geläufig war, wenn sie auch

jetzt niemand mehr erzählen und hören will. Das war die Geschichte seiner

Verlobung.

Der kleine Ohngelt hatte seinen Übernamen von der geringen Höhe seines

Wuchses, doch hätte diese Eigenschaft nicht ganz hingereicht, ihn in den Augen

seiner Mitbürger zu einer interessanten und komischen Figur zu machen. Diese

Art von Beachtung verdankte er vielmehr seiner inwendigen Natur, in welcher

ein schüchtern sanftes Wesen sich mit einem ungemein zärtlichen Gemüte

hübsch und drollig verband.

Der junge Andreas war schon in der Schule aller Rede und Geselligkeit

abgeneigt, er fühlte sich überall überflüssig und von jedermann beobachtet und

war ängstlich und bescheiden genug, jedem andern im voraus nachzugeben und

das Feld zu räumen. Vor den Lehrern empfand er einen abgründigen Respekt,

vor den Kameraden eine mit Bewunderung gemischte Furcht. Man sah ihn nie

auf der Gasse und auf den Spielplätzen, nur selten beim Bad im Fluß, und im Winter zuckte er zusammen und duckte sich, sobald er einen Knaben eine

Handvoll Schnee aufheben sah. Dafür spielte er daheim vergnügt und zärtlich

mit den hinterbliebenen Puppen seiner älteren Schwester und mit einem

Kaufladen, auf dessen Wage er Mehl, Salz und Sand abwog und in kleine

Gucken verpackte, um sie später wieder gegeneinander zu vertauschen,

auszuleeren, umzupacken und wieder zu wägen. Auch half er seiner Mutter gern

bei leichter Hausarbeit, machte Einkäufe für sie oder suchte im Gärtlein die

Schnecken vom Salat.

Seine Schulkameraden plagten und hänselten ihn zwar häufig, aber da er nie

zornig wurde und fast nichts übelnahm, hatte er im ganzen doch ein leichtes und

ziemlich zufriedenes Leben. Was er an Freundschaft und Gefühl bei

seinesgleichen nicht fand und nicht weggeben durfte, das gab er seinen Puppen.

Den Vater hatte er früh verloren, er war ein Spätling gewesen, und die Mutter

hätte ihn wohl anders gewünscht, ließ ihn aber gewähren und hatte für seine

fügsame Anhänglichkeit eine etwas mitleidige Liebe.

Dieser leidliche Zustand hielt jedoch nur so lange an, bis der kleine Andreas

aus der Schule und aus der Lehre war, die er am obern Markt im

Dierlamm’schen Geschäft abdiente. Um diese Zeit, etwa von seinem siebzehnten

Jahre an, fing sein nach Zärtlichkeiten dürstendes Gemüt andere Wege zu gehen

an. Der klein und schüchtern gebliebene Jüngling begann mit immer größeren

Augen nach den Mädchen zu schauen und errichtete in seinem Herzen einen

Altar der Frauenliebe, dessen Flamme desto höher loderte, je trauriger seine

Verliebtheiten verliefen.

Zum Kennenlernen und Beschauen von Mädchen jeden Alters war reichliche

Gelegenheit vorhanden, denn der junge Ohngelt war nach Ablauf seiner Lehrzeit

in den Weißwarenladen seiner Tante eingetreten, den er später einmal

übernehmen sollte. Da kamen Kinder, Schulmädchen, junge Fräulein und alte

Jungfern, Mägde und Frauen tagaus tagein, kramten in Bändern und Linnen,

wählten Besätze und Stickmuster aus, lobten und tadelten, feilschten und wollten

beraten sein, ohne doch auf Rat zu hören, kauften und tauschten das Gekaufte

wieder um. Alledem wohnte der Jüngling höflich und schüchtern bei, er zog

Schubladen heraus, stieg die Bockleiter hinauf und herunter, legte vor und

packte wieder ein, notierte Bestellungen und gab über Preise Auskunft, und alle

acht Tage war er in eine andere von seinen Kundinnen verliebt. Errötend pries er

Litzen und Wolle an, zitternd quittierte er Rechnungen, mit Herzklopfen hielt er

die Ladentür und sagte den Spruch vom Wiederbeehren, wenn eine schöne Junge

hoffärtig das Geschäft verließ.

Um seinen Schönen recht gefällig und angenehm zu sein, gewöhnte Andreas

sich feine und sorgfältige Manieren an. Er frisierte sein hellblondes Haar jeden Morgen auf das Nobelste, hielt seine Kleider und Leibwäsche sehr sauber und

sah dem allmählichen Erscheinen eines Schnurrbärtchens mit leidenschaftlicher

Ungeduld entgegen. Er lernte beim Empfange seiner Kunden elegante

Verneigungen machen, lernte beim Vorlegen der Zeuge sich mit dem linken

Handrücken auf den Ladentisch stützen und auf nur anderthalb Beinen stehen,

und brachte es zur Meisterschaft im Lächeln, das er bald vom diskreten

Schmunzeln bis zum innig glücklichen Strahlen beherrschte. Außerdem war er

stets auf der Jagd nach neuen schönen Phrasen, die zumeist aus Umstandsworten

bestanden und deren er immer neue und köstlichere erlernte oder erfand. Da er

von Hause aus im Sprechen unbeholfen und ängstlich war und schon früher nur

selten einen vollkommenen Satz mit Subjekt und Prädikat ausgesprochen hatte,

fand er nun in diesem sonderbaren Wortschatz eine Hilfe und gewöhnte sich

daran, unter Verzicht auf Sinn und Verständlichkeit sich und andern eine Art von

Sprechvermögen vorzutäuschen.

Sagte jemand: „Heut ist aber ein Prachtswetter,“ so antwortete der kleine

Ohngelt: „Gewiß — o ja — denn, mit Verlaub — allerdings —.“ Fragte eine

Käuferin, ob dieser Leinenstoff auch haltbar sei, so sagte er: „O bitte, ja, ohne

Zweifel, sozusagen, ganz gewiß.“ Und erkundigte sich jemand nach seinem

Befinden, so erwiderte er: „Danke gehorsamst — freilich wohl — sehr

angenehm —.“ In besonders wichtigen und ehrenvollen Lagen scheute er auch

vor Ausdrücken wie „nichtsdestoweniger, aber immerhin, keinesfalls hingegen“

nicht zurück. Dabei waren alle seine Glieder vom geneigten Kopf bis zur

wippenden Fußspitze ganz Aufmerksamkeit, Höflichkeit und Ausdruck. Am

ausdrucksvollsten aber sprach sein verhältnismäßig langer Hals, der mager und

sehnig und mit einem erstaunlich großen und beweglichen Adamsapfel

ausgestattet war. Wenn der kleine schmachtende Ladengehilfe eine seiner

Antworten im Staccato gab, hatte man neben dem Gefühl unendlicher Hingabe

vor allem den Eindruck, er bestehe zu einem Dritteil aus Kehlkopf.

Die Natur verteilt ihre Gaben jedoch nicht ohne Sinn, und wenn der

bedeutende Hals des Ohngelt in einem Mißverhältnis zu dessen Redefähigkeit

stehen mochte, so war er als Eigentum und Wahrzeichen eines leidenschaftlichen

Sängers desto berechtigter. Andreas war in hohem Grade ein Freund des

Gesanges. Auch beim wohlgelungensten Komplimente, bei der feinsten

kaufmännischen Gebärde, beim gerührtesten „Immerhin“ und „Wennschon“ war

ihm vielleicht im Innersten der Seele nicht so schmelzend wohl wie beim

Singen. Dieses Talent war in den Schulzeiten verborgen geblieben, kam aber

nach vollendetem Stimmbruch zu immer schönerer Entfaltung, wenn auch nur

im Geheimen. Denn es hätte zu der ängstlich scheuen Befangenheit Ohngelts

nicht gepaßt, daß er seiner heimlichen Lust und Kunst anders als in der sichersten Verborgenheit froh geworden wäre.

Am Abend, wenn er zwischen Mahlzeit und Bettgehen ein Stündlein in seiner

Kammer verweilte, sang er im Dunkeln seine Lieder und schwelgte in lyrischen

Entzückungen. Seine Stimme war ein ziemlich hoher Tenor, und was ihm an

Schulung gebrach, suchte er durch Temperament zu ersetzen. Sein Auge

schwamm in feuchtem Schimmer, sein schön gescheiteltes Haupt neigte sich

rückwärts zum Nacken und sein Adamsapfel stieg mit den Tönen auf und nieder.

Sein Lieblingslied war „Wenn die Schwalben heimwärts ziehn“. Bei der Strophe

„Scheiden, ach Scheiden tut weh“ hielt er die Töne gar lang und zitternd aus und

hatte manchmal Tränen in den Augen.

In seiner geschäftlichen Laufbahn kam er mit schnellen Schritten vorwärts. Es

hatte der Plan bestanden, ihn noch einige Jahre nach einer größeren Stadt, etwa

Pforzheim oder Heilbronn zu schicken. Nun aber machte er sich im Geschäft der

Tante bald so unentbehrlich, daß diese ihn nicht mehr fortlassen wollte, und da er

später den Laden erblich übernehmen sollte, war sein äußeres Wohlergehen für

alle Zeiten gesichert. Anders stand es mit der Sehnsucht seines Herzens. Er war

für alle Mädchen seines Alters, namentlich für die hübschen, trotz seiner Blicke

und Verbeugungen nichts als eine komische Figur. Der Reihe nach war er in sie

alle verliebt und er hätte jede genommen, die ihm nur einen Schritt entgegen

getan hätte. Aber den Schritt tat keine, obwohl er nach und nach seine Sprache

um die gebildetsten Phrasen und seine Toilette um die angenehmsten

Gegenstände bereicherte.

Eine Ausnahme gab es wohl, allein er bemerkte sie kaum. Das Fräulein Paula

Kircher, das Kircherspäule genannt, war immer nett gegen ihn und schien ihn

ernst zu nehmen. Sie war freilich weder jung noch hübsch, vielmehr zwei Jahre

älter als er und ziemlich unscheinbar, sonst aber ein tüchtiges und geachtetes

Mädchen aus einer anständigen und wohlhabenden Handwerkerfamilie. Wenn

Andreas sie auf der Straße grüßte, dankte sie nett und ernsthaft, und wenn sie in

den Laden kam, war sie freundlich, einfach und bescheiden, machte ihm das

Bedienen leicht und nahm seine geschäftsmännischen Aufmerksamkeiten wie

bare Münze hin. Daher sah er sie nicht ungern und hatte Vertrauen zu ihr, im

übrigen aber war sie ihm recht gleichgültig und sie gehörte zu der geringen

Anzahl lediger Mädchen, für die er außerhalb seines Ladens keinen Gedanken

übrig hatte.

Bald setzte er seine Hoffnungen auf feine, neue Schuhe, bald auf ein nettes

Halstuch, ganz abgesehen vom Schnurrbart, der allmählich sproßte und den er

wie seinen Augapfel pflegte. Endlich kaufte er sich von einem reisenden

Handelsmanne auch noch einen Ring aus Gold mit einem großen Opal daran und

mußte es erleben, daß auch diese Verschönerung ohne Einfluß auf die geringe Wertschätzung der Damenwelt für ihn blieb. Damals war er sechsundzwanzig

Jahre alt.

Als er aber dreißig wurde und noch immer den Hafen der Ehe nur in

sehnsüchtiger Ferne umsegelte, hielten Mutter und Tante es für notwendig,

fördernd einzugreifen. Die Tante, die schon recht hoch in den Jahren war,

machte den Anfang mit dem Angebot, sie wolle ihm noch zu ihren Lebzeiten das

Geschäft abtreten, jedoch nur am Tage seiner Verheiratung mit einer

unbescholtenen Gerbersauer Tochter. Dies war denn auch für die Mutter das

Signal zum Angriff. Nach manchen Überlegungen kam sie zu dem Befinden, ihr

Sohn müsse in einen Verein eintreten, um mehr unter Leute zu kommen und den

Umgang mit Frauen zu lernen. Und da sie seine Liebe zur Sangeskunst wohl

kannte, dachte sie ihn an dieser Angel zu fangen und legte ihm nahe, sich beim

Liederkranz als Mitglied anzumelden.

Trotz seiner Scheu vor Geselligkeit war Andreas in der Hauptsache sofort

einverstanden. Doch schlug er statt des Liederkranzes den Kirchengesangverein

vor, weil ihm die ernstere Musik besser gefalle. Der wahre Grund war aber der,

daß dem Kirchengesangverein Margret Dierlamm angehörte. Diese war die

Tochter von Ohngelts früherem Lehrprinzipal, ein sehr hübsches und fröhliches

Mädchen von wenig mehr als zwanzig Jahren, und in sie war Andreas seit

neuestem verliebt, da es schon seit geraumer Zeit keine ledigen

Altersgenossinnen mehr für ihn gab, wenigstens keine hübschen.

Die Mutter hatte gegen den Kirchengesangverein nichts Triftiges

einzuwenden. Zwar hatte dieser Verein nicht halb so viel gesellige Abende und

Festlichkeiten wie der Liederkranz, dafür war aber die Mitgliedschaft hier viel

wohlfeiler, und Mädchen aus guten Häusern, mit denen Andreas bei Proben und

Aufführungen zusammenkommen würde, gab es auch hier genug. So ging sie

denn ungesäumt mit dem Herrn Sohn zum Vorstande, einem greisen Schullehrer,

der sie freundlich empfing.

„So, Herr Ohngelt,“ sagte er, „Sie wollen bei uns mitsingen?“

„Ja, gewiß, bitte —“

„Haben Sie denn schon früher gesungen?“

„O ja, das heißt, gewissermaßen —“

„Nun, machen wir eine Probe. Singen Sie irgend ein Lied, das Sie auswendig

können.“

Ohngelt wurde rot wie ein Knabe und wollte um alles nicht anfangen. Aber

der Lehrer bestand darauf und wurde schließlich fast böse, sodaß er am Ende

doch sein Bangen überwand und nach einem resignierten Blick auf die ruhig

dasitzende Mutter sein Leiblied anstimmte. Es riß ihn mit und er sang den ersten

Vers ohne Stocken.

Der Dirigent winkte, es sei genug. Er war wieder ganz höflich und sagte, das

sei allerdings sehr nett gesungen und man merke, daß es con amore geschehe,

allein vielleicht wäre er doch mehr für weltliche Musik veranlagt, ob er es nicht

etwa beim Liederkranz probieren wolle. Schon wollte Herr Ohngelt eine

verlegene Antwort stammeln, da legte seine Mutter sich für ihn ins Zeug. Er

singe wirklich schön, meinte sie, und sei jetzt nur ein wenig verlegen gewesen,

und es wäre ihr gar so lieb, wenn er ihn aufnähme, der Liederkranz sei doch

etwas ganz anderes und nicht so fein, und sie gebe auch jedes Jahr für die

Kinderbescherung, und kurz, wenn der Herr Lehrer so gut sein wollte,

wenigstens für eine Probezeit, man werde ja alsdann schon sehen. Der alte Mann

versuchte noch zweimal begütigend davon zu reden, daß das Kirchensingen kein

Spaß sei, und daß es ohnehin schon so eng hergehe auf dem Orgelpodium, aber

die mütterliche Beredsamkeit siegte zuletzt doch. Es war dem bejahrten

Dirigenten noch nie vorgekommen, daß ein Mann von über dreißig Jahren sich

zum Mitsingen gemeldet und seine Mutter zum Beistand mitgebracht hatte. So

ungewohnt und eigentlich unbequem ihm dieser Zuwachs zu seinem Chore war,

machte ihm die Sache im stillen doch ein Vergnügen, wenn auch nicht um der

Musik willen. Er bestellte Andreas zur nächsten Probe und ließ die beiden

lächelnd ziehen.

Am Mittwoch Abend fand sich der kleine Ohngelt pünktlich in der Schulstube

ein, wo die Proben abgehalten wurden. Man übte einen Choral für das Osterfest.

Die allmählich ankommenden Sänger und Sängerinnen begrüßten das neue

Mitglied sehr freundlich und hatten alle ein so aufgeräumtes und heiteres Wesen,

daß Ohngelt sich selig fühlte. Auch Margret Dierlamm war da und auch sie

nickte dem Neuen mit freundlichem Lächeln zu. Wohl hörte er manchmal hinter

sich leise lachen, doch war er ja gewöhnt, ein wenig komisch genommen zu

werden, und ließ es sich nicht anfechten. Was ihn hingegen befremdete, war das

zurückhaltend ernste Betragen des Kircherspäule, das ebenfalls anwesend war

und, wie er bald bemerkte, sogar zu den geschätzteren Sängerinnen gehörte. Sie

hatte sonst immer eine wohltuende Freundlichkeit gegen ihn gezeigt, und jetzt

war gerade sie merkwürdig kühl und schien beinahe Anstoß daran zu nehmen,

daß er hier eingedrungen war. Aber was ging ihn das Kircherspäule an?

Beim Singen verhielt sich Ohngelt überaus vorsichtig. Wohl hatte er von der

Schule her noch eine leise Ahnung vom Notenwesen und manche Takte sang er

mit gedämpfter Stimme den andern nach, im ganzen aber fühlte er sich seiner

Kunst erbärmlich wenig sicher und hegte bange Zweifel daran, ob das jemals

anders werden würde. Der Dirigent, den seine Verlegenheit lächerte und rührte,

schonte ihn und sagte beim Abschied sogar: „Es wird mit der Zeit schon gehen,

wenn Sie sich dran halten.“ Den ganzen Abend aber hatte Andreas das Vergnügen, in Margrets Nähe sein und sie häufig anschauen zu dürfen. Er dachte

daran, daß bei dem öffentlichen Singen vor und nach dem Gottesdienst auf der

Orgel die Tenöre gerade hinter den Mädchen aufgestellt waren und malte sich

die Wonne aus, am Osterfest und bei allen künftigen Anlässen so nahe bei

Fräulein Dierlamm zu stehen und sie ungescheut betrachten zu können. Da fiel

ihm zu seinem Schmerze wieder ein, wie klein und niedrig er gewachsen war

und daß er zwischen den andern Sängern stehend nichts würde sehen können.

Mit großer Mühe und vielem Stottern machte er einem der Mitsinger diese seine

künftige Notlage auf der Orgel klar, natürlich ohne den wahren Grund seines

Kummers zu nennen. Da beruhigte ihn der Kollege lachend und meinte, er werde

ihm schon zu einer ansehnlichen Aufstellung verhelfen können.

Nach dem Schluß der Probe lief alles davon, kaum daß man einander grüßte.

Einige Herren begleiteten Damen nach Hause, andere gingen miteinander zu

einem Glas Bier. Ohngelt blieb allein und kläglich auf dem Platze vor dem

finsteren Schulhause stehen, sah den andern und namentlich der Margret

beklommen nach und machte ein enttäuschtes Gesicht, da kam das

Kircherspäule an ihm vorbei und als er den Hut zog, sagte sie: „Gehen Sie heim?

Dann haben wir ja einen Weg und können miteinander gehen.“ Dankbar schloß

er sich an und lief neben ihr her durch die feuchten, märzkühlen Gassen

heimwärts, ohne mehr Worte als den Gutenachtgruß mit ihr zu tauschen.

Am nächsten Tag kam Margret Dierlamm in den Laden und er durfte sie

bedienen. Er faßte jeden Stoff an, als wäre er Seide, und bewegte den Maßstab

wie einen Fiedelbogen, er legte Gefühl und Anmut in jede kleine Dienstleistung,

und leise wagte er zu hoffen, sie würde ein Wort von gestern und vom Verein

und von der Probe sagen. Richtig tat sie das auch. Gerade noch unter der Türe

fragte sie: „Es war mir ganz neu, daß Sie auch singen, Herr Ohngelt. Singen Sie

denn schon lang?“ Und während er unter Herzklopfen hervorstieß: „Ja —

vielmehr nur so — mit Verlaub,“ entschwand sie leicht nickend in die Gasse.

„Schau, schau!“ dachte er bei sich und spann Zukunftsträume, ja er

verwechselte beim Einräumen zum ersten Male in seinem Leben die

halbwollenen Litzen mit den reinwollenen.

Indessen kam die Osterzeit immer näher, und da sowohl am Karfreitag wie am

Ostersonntag der Kirchenchor singen sollte, gab es mehrmals in der Woche

Proben. Ohngelt erschien stets pünktlich und gab sich alle Mühe, nichts zu

verderben, wurde auch von jedermann mit Wohlwollen behandelt. Nur das

Kircherspäule schien nicht recht mit ihm zufrieden zu sein und das war ihm

nicht lieb, denn sie war schließlich doch die einzige Dame, zu der er ein volles

Vertrauen hatte. Auch fügte es sich regelmäßig, daß er an ihrer Seite nach Hause

ging, denn der Margret seine Begleitung anzutragen, war wohl stets sein stiller Wunsch und Entschluß, doch fand er nie den Mut dazu. So ging er denn mit dem

Päule. Die drei ersten Male wurde auf diesem Heimgang kein Wort geredet. Das

nächste Mal nahm die Kircher ihn ins Gebet und fragte, warum er nur so

wortkarg sei, ob er sie denn fürchte.

„Nein,“ stammelte er erschrocken, „das nicht — vielmehr — gewiß nicht —

im Gegenteil.“

Sie lachte leise und fragte: „Und wie geht’s denn mit dem Singen? Haben Sie

Freude dran?“

„Freilich ja — sehr — jawohl.“

Sie schüttelte den Kopf und sagte leiser: „Kann man denn mit Ihnen wirklich

nicht reden, Herr Ohngelt? Sie drücken sich auch um jede Antwort herum.“

Er sah sie hilflos an und stotterte.

„Ich meine es doch gut,“ fuhr sie fort. „Glauben Sie das nicht?“

Er nickte heftig.

„Also denn! Können Sie denn gar nichts reden als wieso und immerhin und

mit Verlaub und dergleichen Zeug?“

„Ja, schon, ich kann schon, obwohl — allerdings.“

„Ja obwohl und allerdings. Sagen Sie, am Abend mit Ihrer Frau Mutter und

mit der Tante reden Sie doch auch deutsch, oder nicht? Dann tun Sie’s doch auch

mit mir und mit andern Leuten. Man könnte dann doch ein vernünftiges

Gespräch führen. Wollen Sie nicht?“

„Doch ja, ich will schon — gewiß —“

„Also gut, das ist gescheit von Ihnen. Jetzt kann ich doch mit Ihnen reden. Ich

hätte nämlich einiges zu sagen.“

Und nun sprach sie mit ihm, wie er es nicht gewöhnt war. Sie fragte, was er

denn im Kirchengesangverein suche, wenn er doch nicht singen könne und wo

fast nur Jüngere als er seien. Und ob er nicht merke, daß man sich dort

manchmal über ihn lustig mache und mehr von der Art. Aber je mehr der Inhalt

ihrer Rede ihn traurig machte, ja demütigte und entrüstete, desto eindringlicher

empfand er die gütige und wohlmeinende Art ihres Zuredens. Etwas weinerlich

schwankte er zwischen kühler Ablehnung und gerührter Dankbarkeit. Da waren

sie schon vor dem Kircher’schen Hause. Paula gab ihm die Hand und sagte

ernsthaft:

„Gute Nacht, Herr Ohngelt, und nichts für ungut. Nächstes Mal reden wir

weiter, gelt?“

Verwirrt ging er heim und so weh ihm war, wenn er an ihre Enthüllungen

dachte, so neu und tröstlich war es ihm, daß jemand so freundschaftlich und

ernst und wohlgesinnt mit ihm gesprochen hatte.

Auf dem Heimweg von der nächsten Probe gelang es ihm schon, in ziemlich deutscher Sprache zu reden, etwa wie daheim mit der Mutter, und mit dem

Gelingen stieg sein Mut und sein Vertrauen. Am folgenden Abend war er schon

soweit, daß er ein Bekenntnis abzulegen versuchte, er war sogar halb

entschlossen, die Dierlamm mit Namen zu nennen, denn er versprach sich

Unmögliches von Päules Mitwisserschaft und Hilfe. Aber sie ließ ihn nicht dazu

kommen. Sie schnitt seine Geständnisse plötzlich ab und sagte: „Sie wollen

heiraten, nicht wahr? Das ist auch das Gescheiteste, was Sie tun können. Das

Alter haben Sie ja.“

„Das Alter, ja das schon,“ sagte er traurig. Aber sie lachte nur und er ging

ungetröstet heim. Das nächste Mal kam er wieder auf diese Angelegenheit zu

sprechen. Das Päule entgegnete bloß, er müsse ja wissen, wen er haben wolle;

gewiß sei nur, daß die Rolle, die er im Gesangverein spiele, ihm nicht förderlich

sein könnte, denn junge Mädchen nehmen schließlich bei einem Liebhaber alles

in den Kauf, nur nicht die Lächerlichkeit.

Die Bedenken und Seelenqualen, in welche ihn diese deutlichen Worte

versetzt hatten, wichen endlich der Aufregung und den Vorbereitungen zum

Karfreitag, an welchem Ohngelt zum ersten Mal im Chor auf der Orgeltribüne

sich zeigen sollte. Er kleidete sich an diesem Morgen mit besonderer Sorgfalt an

und kam mit gewichstem Zylinder frühzeitig in die Kirche. Nachdem ihm sein

Platz angewiesen worden war, wandte er sich nochmals an jenen Kollegen, der

ihm bei der Aufstellung behilflich zu sein versprochen hatte. Wirklich schien

dieser die Sache nicht vergessen zu haben, er winkte dem Orgeltreter und dieser

brachte schmunzelnd ein kleines Kistlein, das wurde an Ohngelts Stehplatz

hingesetzt und der kleine Mann darauf gestellt, so daß er nun im Sehen und

Gesehenwerden dieselben Vorteile genoß wie die längsten Tenöre. Nur war das

Stehen auf diese Art mühevoll und gefährlich, er mußte sich genau im

Gleichgewicht halten und vergoß manchen Tropfen Schweiß bei dem Gedanken,

er könnte umfallen und mit gebrochenen Beinen unter die an der Brüstung

postierten Mädchen hinab stürzen, denn der Orgelvorbau neigte sich in

schmalen, stark abfallenden Terrassen niederwärts gegen das Kirchenschiff.

Dafür hatte er aber das Vergnügen, der schönen Margret Dierlamm aus

beklemmender Nähe in den Nacken schauen zu können, was ihn ebenfalls nicht

wenig mitnahm. Da der Gesang und der ganze Gottesdienst vorüber war, fühlte

er sich erschöpft und atmete tief auf, als die Türen geöffnet und die Glocken

gezogen wurden.

Tags darauf warf ihm das Kircherspäule vor, sein künstlich erhobener

Standpunkt sehe recht hochmütig aus und mache ihn lächerlich. Er versprach,

sich späterhin seines kurzen Leibes nicht mehr zu schämen, doch wollte er

morgen am Osterfeste noch ein letztes Mal das Kistlein benutzen, schon um den Herrn, der es ihm angeboten, nicht zu beleidigen. Sie wagte nicht zu sagen, ob er

denn nicht sehe, daß jener die Kiste nur hergebracht habe, um sich einen Spaß

mit ihm zu machen. Kopfschüttelnd ließ sie ihn gewähren und war über seine

Dummheit so ärgerlich wie über seine liebe Arglosigkeit gerührt.

Am Ostersonntage ging es im Kirchenchor noch um einen Grad feierlicher zu

als neulich. Es wurde eine schwierige Musik aufgeführt, und Ohngelt balancierte

tapfer und erfolgreich auf seinem Gerüste. Gegen den Schluß des Chorals hin

nahm er jedoch mit Entsetzen wahr, daß sein Standörtlein unter seinen Sohlen zu

wanken und unfest zu werden begann. Er konnte nichts tun, als stillhalten und

womöglich den Sturz über die Terrasse vermeiden. Dieses gelang ihm auch und

statt eines Skandals und Unglücks ereignete sich nichts, als daß der Tenor

Ohngelt unter leisem Krachen sich langsam verkürzte und mit angsterfülltem

Gesichte abwärts sinkend aus der Sichtbarkeit verschwand. Der Dirigent, das

Kirchenschiff, die Emporen und der schöne Nacken der blonden Margret gingen

nach einander seinem Blick verloren, doch kam er heil zu Boden und in der

Kirche hatte außer den grinsenden Sangesbrüdern nur ein Teil der nahesitzenden

männlichen Schuljugend den Vorgang wahrgenommen. Über die Stätte seiner

Erniedrigung hinweg jubilierte und frohlockte der kunstreiche Osterchoral,

während der Versunkene reuig an die guten Ermahnungen der Jungfer Kircher

dachte.

Als unterm Kehraus des Organisten das Volk die Kirche verließ, blieb der

Verein auf seiner Tribüne noch auf ein paar Worte beinander, denn morgen am

Ostermontag sollte wie jedes Jahr ein festlicher Vereinsausflug unternommen

werden. Auf diesen Ausflug hatte Andreas Ohngelt von Anfang an große

Erwartungen gestellt. Er fand jetzt sogar den Mut, Fräulein Dierlamm zu fragen,

ob sie auch mitzukommen gedenke, und die Frage kam ohne viel Anstoß über

seine Lippen.

„Ja, gewiß gehe ich mit,“ sagte das schöne Mädchen mit Ruhe, und dann fügte

sie hinzu: „Übrigens, haben Sie sich vorher nicht weh getan?“ Dabei stieß sie

das verhaltene Lachen so, daß sie auf keine Antwort mehr wartete und davonlief.

In demselben Augenblick schaute das Päule herüber, mit einem merkwürdig

mitleidigen und ernsthaften Blick, der Ohngelts trostlose Verwirrung noch

steigerte. Sein flüchtig aufgeloderter Mut war nicht minder eilig wieder

umgeschlagen, und wenn er von dem Ausflug nicht schon mit seiner Mama

geredet und diese nicht schon zum Mitgehen aufgefordert gehabt hätte, so wäre

er jetzt am liebsten vom Ausflug, vom Verein und von allen seinen Hoffnungen

still zurückgetreten.

Der Ostermontag war so blau und sonnig wie gemalt und um zwei Uhr kamen

fast alle Mitglieder des Gesangvereins mit mancherlei Gästen und Verwandten oberhalb der Stadt in der Lärchenallee zusammen. Ohngelt brachte seine Mutter

mit. Er hatte ihr am vergangenen Abend gestanden, daß er in Margret verliebt sei

und zwar wenig Hoffnungen hege, dem mütterlichen Beistande aber und dem

Ausflugsnachmittage doch noch einiges zutraue. So sehr sie ihrem Kleinen das

beste gönnte, so schien ihr doch Margret zu jung und zu hübsch für ihn zu sein.

Man konnte es ja versuchen; die Hauptsache war, daß Andreas bald eine Frau

bekam, schon des Ladens wegen.

Man rückte ohne Gesang aus, denn der Waldweg ging ziemlich steil und

beschwerlich bergauf. Frau Ohngelt fand trotzdem Sammlung und Atem genug,

um erstlich ihrem Sohn die letzten Verhaltungsmaßregeln für die kommenden

Stunden einzuschärfen und hernach ein aufgeräumtes Gespräch mit Frau

Dierlamm anzufangen. Margrets Mutter bekam, während sie Mühe hatte im

Bergansteigen Luft für die notwendigsten Antworten zu erübrigen, eine Reihe

angenehmer und interessanter Dinge zu hören. Frau Ohngelt begann mit dem

prächtigen Wetter, ging von da zu einer Würdigung der Kirchenmusik, einem

Lob für Frau Dierlamms rüstiges Aussehen und einem Entzücken über das

Frühlingskleid der Margret und ihre Schönheit über, sie verweilte bei

Angelegenheiten der Toilette und gab schließlich eine Darstellung von dem

erstaunlichen Aufschwung, den der Weißwarenladen ihrer Schwägerin in den

letzten Jahren genommen habe. Frau Dierlamm konnte auf dieses hin nicht

anders, als auch des jungen Ohngelt lobend zu erwähnen, der so viel Geschmack

und kaufmännische Fähigkeiten zeige, was ihr Mann schon vor manchen Jahren

während Andreas’ Lehrzeit bemerkt und anerkannt habe. Auf diese Schmeichelei

antwortete die entzückte Mutter mit einem halben Seufzer. Freilich, der Andreas

sei tüchtig und werde es noch weit bringen, auch sei der prächtige Laden schon

so gut wie sein Eigentum, ein Jammer aber sei es mit seiner Schüchternheit

gegen das Frauenzimmer. Seinerseits fehle es weder an Lust noch an den

wünschenswerten Tugenden für das Heiraten, wohl aber an Zutrauen und

Unternehmungsmut, und wenn schon dies ja in einem gewissen Sinne für ihn

spreche, so komme er doch auf diese Weise in der erwähnten Hauptsache

niemals vorwärts.

Frau Dierlamm, da die Gesellschaft mittlerweile die Hügelhöhe und einen

nahezu ebenen Pfad erreicht hatte, begann mit wiedergewonnenem Atem nun die

besorgte Mutter zu trösten und wenn sie dabei auch weit davon entfernt war, an

ihre Tochter zu denken, versicherte sie doch, daß eine Verbindung mit Andreas

für jede ledige Tochter der Stadt nur willkommen sein könnte. Diese Worte sog

die Ohngelt wie Honig ein und über ihr vom Gehen warm gewordenes Gesicht

leuchtete eine so reine Genugtuung, daß es fast wie Schadenfreude anzusehen

war.

Unterdessen war Margret mit anderen jungen Leuten der Gesellschaft weit

voran geeilt und diesem kleinen Kreise der Jüngsten und Lustigsten schloß sich

auch Ohngelt an, obwohl er alle Not hatte, mit seinen kurzen Beinen

nachzukommen.

Wieder waren alle ausnehmend freundlich gegen ihn, denn für diese

Spaßvögel war der ängstliche Kleine mit seinen verliebten Augen ein

gefundenes Fressen. Auch die hübsche Margret tat mit und zog den Anbeter je

und je mit scheinbarem Ernste ins Gespräch, so daß er vor glücklicher Erregung

und verschluckten Satzteilen ganz heiß wurde.

Allein das Vergnügen dauerte nicht lange. Allmählich merkte der arme Teufel

doch, daß er hinterrücks beständig ausgelacht wurde, und wenn er sich auch

darein zu schicken wußte, so ward er doch niedergeschlagen und ließ alle

Hoffnung wieder sinken. Äußerlich ließ er sich jedoch möglichst wenig

anmerken. Die Ausgelassenheit der jungen Leute stieg mit jeder Viertelstunde

und er lachte angestrengt desto lauter mit, je deutlicher er alle Witze und

Andeutungen als auf ihn selber gemünzt erkannte. Schließlich endete der

Keckste von den Jungen, ein baumlanger Apothekergehilfe, die Neckereien

durch einen recht groben Scherz.

Man kam gerade an einer schönen alten Eiche vorüber und der Apotheker bot

sich an zu versuchen, ob er den untersten Ast des hohen Baumes mit den Händen

erreichen könne. Er stellte sich auf und sprang mehrmals in die Höhe, aber es

reichte nicht ganz, und die im Halbkreise umherstehenden Zuschauer begannen

ihn auszulachen. Da kam er auf den Einfall, sich durch einen Witz wieder in

Ehren und einen andern an die Stelle des Ausgelachten zu bringen. Plötzlich

griff er den kleinen Ohngelt um den Leib, hob ihn in die Höhe und forderte ihn

auf, den Ast zu fassen und sich daran zu halten. Der Überraschte war empört und

wäre gewiß nicht darauf eingegangen, hätte er nicht in seiner schwebenden Lage

Furcht vor einem Sturze gehabt. So packte er denn zu und klammerte sich an;

sobald sein Träger dies aber bemerkte, ließ er ihn los und Ohngelt hing nun unter

dem Gelächter der Jugend hilflos hoch am Aste, mit den Beinen zappelnd und

zornige Schreie ausstoßend.

„Herunter!“ schrie er heftig. „Nehmen Sie mich sofort wieder herunter, Sie!“

Seine Stimme überschlug sich, er fühlte sich vollkommen vernichtet und

ewiger Schande preisgegeben. Der Apotheker aber meinte, nun müsse er sich

loskaufen, und alle jubelten Beifall.

„Sie müssen sich loskaufen,“ rief auch Margret Dierlamm.

Da konnte er doch nicht widerstehen.

„Ja, ja,“ rief er, „aber schnell!“

Sein Peiniger hielt nun eine kleine Rede des Inhalts, daß Herr Ohngelt schon seit drei Wochen Mitglied des Kirchengesangvereins wäre, ohne daß jemand ihn

habe singen hören. Nun könne er nicht eher aus seiner hohen und gefährlichen

Lage befreit werden, als bis er der Versammlung ein Lied vorgesungen habe.

Kaum hatte er gesprochen, so begann Andreas auch schon zu singen, denn er

fühlte sich von seinen Kräften verlassen. Halb schluchzend fing er an: „Gedenkst

du noch der Stunde“ — und war noch nicht mit der ersten Strophe fertig, so

mußte er loslassen und stürzte mit einem Schrei herab. Alle waren nun doch

erschrocken und wenn er ein Bein gebrochen hätte, wäre er gewiß eines

reumütigen Mitleids sicher gewesen. Aber er stand zwar blaß, doch unversehrt

wieder auf, griff nach seinem Hute, der neben ihm im Moose lag, setzte ihn

sorgfältig wieder auf und ging schweigend davon — denselben Weg zurück, den

sie gekommen waren. Hinter der nächsten Wegbiegung setzte er sich am

Straßenrande nieder und suchte sich zu erholen.

Hier fand ihn der Apotheker, der ihm mit schlechtem Gewissen

nachgeschlichen war. Er bat um Verzeihung, ohne eine Antwort zu erhalten.

„Es tut mir wirklich furchtbar leid,“ sagte er nochmals bittend, „ich hatte

gewiß nichts Böses im Sinn. Bitte verzeihen Sie mir und kommen Sie wieder

mit!“

„Es ist schon gut“, sagte Ohngelt und winkte ab, und der andere ging

unbefriedigt davon.

Wenig später kam der zweite Teil der Gesellschaft mit den älteren Leuten und

den beiden Müttern dabei langsam angerückt. Ohngelt ging zu seiner Mutter hin

und sagte:

„Ich will heim.“

„Heim? Ja warum denn? Ist was passiert?“

„Nein. Aber es hat doch keinen Wert, ich weiß es jetzt gewiß.“

„So? Hast du einen Korb gekriegt?“

„Nein. Aber ich weiß doch —“

Sie unterbrach ihn und zog ihn mit.

„Jetzt keine Faxen! Du kommst mit und es wird schon recht werden. Beim

Kaffee setz’ ich dich neben die Margret, paß auf.“

Er schüttelte bekümmert den Kopf, gehorchte aber und ging mit. Das

Kircherspäule versuchte eine Unterhaltung mit ihm anzufangen und mußte es

wieder aufgeben, denn er blickte schweigend geradeaus und hatte ein gereiztes

und verbittertes Gesicht, wie es niemand an ihm je gesehen hatte.

Nach einer halben Stunde erreichte die Gesellschaft das Ziel des Ausflugs, ein

kleines Walddorf, dessen Wirtshaus durch seinen guten Kaffee bekannt war und

in dessen Nähe die Ruinen einer kleinen Raubritterburg lagen. Im Wirtsgarten

war die schon länger angekommene Jugend lebhaften Spielen hingegeben, Gelächter und laute Rufe klangen hell durch die sonnige Frühlingsluft. Jetzt

wurden Tische aus dem Hause gebracht und zusammengerückt, die jungen Leute

trugen Stühle und Bänke herbei; frisches Tischzeug wurde aufgelegt und die

Tafeln mit Tassen, Kannen, Tellern und Backwerk bestellt. Frau Ohngelt gelang

es richtig, ihren Sohn an Margrets Seite zu bringen. Er aber nahm seines Vorteils

nicht wahr, sondern dämmerte im Gefühl seines Unglücks trostlos vor sich hin,

rührte gedankenlos mit dem Löffel im erkaltenden Kaffee und schwieg

hartnäckig trotz allen Blicken, die seine Mutter ihm sandte. Gleichgiltig hörte er

zu, wie Margret mit ihrem andern Tischnachbarn ein lebhaftes Gespräch begann

und weiterführte, und er nickte nur still vor sich hin, als weiter unten an der Tafel

im Gewirre der Unterhaltungen auch Anspielungen auf sein Abenteuer laut

wurden. Er hörte mehrmals unter Kichern das Wort Zachäus aussprechen und

wußte, wem es galt, und dennoch war er nicht mehr zornig, sondern gab sich

dem Gefühl eines widerstandslosen Untersinkens in Schmach und Unglück mit

einer Art von Wollust hin.

Nach der zweiten Tasse beschlossen die Anführer der Jungen, einen Gang

nach der Burgruine zu tun und dort Spiele zu machen. Lärmend erhob sich die

Jungmannschaft samt den Mädchen. Auch Margret Dierlamm stand auf und im

Aufstehen übergab sie dem mutlos verharrenden Ohngelt ihr hübsches

perlengesticktes Handtäschlein mit den Worten:

„Bitte bewahren Sie mir das gut, Herr Ohngelt, wir gehen zum Spielen.“ Er

nickte und nahm das Ding zu sich. Die grausame Selbstverständlichkeit, mit der

sie annahm, er werde bei den Alten bleiben und sich nicht an den Spielen

beteiligen, wunderte ihn nicht mehr. Ihn wunderte nur noch, daß er das alles

nicht von Anfang an bemerkt hatte, die merkwürdige Freundlichkeit bei den

Proben, die Geschichte mit dem Kistlein und alles andere.

Als die fröhlichen jungen Leute gegangen waren und die Zurückgebliebenen

weiter Kaffee tranken und Gespräche spannen, verschwand Ohngelt unvermerkt

von seinem Platz und ging hinterm Garten übers Feld dem Walde zu. Die

hübsche Tasche, die er in der Hand trug, glitzerte freudig im Sonnenlicht; er aber

wußte nicht, sollte er das nette Spielzeug mit Küssen bedecken oder weit in die

Büsche schleudern. Vor einem frischen Baumstrunk machte er Halt. Er zog sein

Taschentuch heraus, breitete es über das noch lichte, feuchte Holz und setzte sich

darauf. Dann stützte er den Kopf in die Hände und brütete über traurigen

Gedanken und als sein Blick wieder auf die bunte Tasche fiel und als zugleich

mit einem Windzug die Schreie und Freudenrufe der in der Burg Ballspielenden

herüberklangen, neigte er den schweren Kopf tiefer und begann lautlos und

kindlich zu weinen.

Wohl eine Stunde lang blieb er so sitzen. Seine Augen waren wieder trocken und seine Erregung verflogen, aber das Traurige seines Zustandes und die

Hoffnungslosigkeit seiner sehnlichsten Bestrebungen waren ihm jetzt noch

klarer als zuvor. Da hörte er einen leichten Schritt sich nähern, ein Kleid

rauschen, und ehe er von seinem Sitze aufspringen konnte, stand die Paula

Kircher neben ihm.

„Ganz allein?“ fragte sie scherzend. Und da er nicht antwortete und sie ihn

genauer anschaute, wurde sie plötzlich ernst und fragte mit frauenhafter Güte:

„Wo fehlt es denn? Ist Ihnen ein Unglück geschehen?“

„Nein,“ sagte Ohngelt leise und ohne nach Phrasen zu suchen. „Nein. Ich habe

nur eingesehen, daß ich nicht unter die Leute passe. Und daß ich ihr Hanswurst

gewesen bin.“

„Nun, so schlimm wird es nicht sein —“

„Doch, gerade so. Ihr Hanswurst bin ich gewesen, und besonders noch den

Mädchen ihrer. Weil ich gutmütig gewesen bin und es redlich gemeint habe. Sie

haben recht gehabt, ich hätte nicht in den Verein gehen sollen.“

„Sie können ja wieder austreten und dann ist alles gut.“

„Austreten kann ich schon, und ich tu es lieber heut als morgen. Aber damit

ist noch lange nicht alles gut.“

„Warum denn nicht?“

„Weil ich zum Spott für sie geworden bin. Und weil jetzt vollends keine mehr

—“

Das Schluchzen übernahm ihn beinahe. Sie fragte freundlich: „— und weil

jetzt keine mehr —?“

Mit zitternder Stimme fuhr er fort: „Weil jetzt vollends kein Mädchen mehr

mich achtet und mich ernst nehmen will.“

„Herr Ohngelt,“ sagte das Päule langsam, „sind Sie jetzt nicht ungerecht?

Oder meinen Sie, ich achte Sie nicht und nehme Sie nicht ernst?“

„Ja, das wohl, das war nicht recht von mir. Aber das war auch eigentlich nicht

das, was ich gemeint habe. Ich glaube schon, daß Sie mich noch achten. Aber

das ist es nicht.“

„Ja, was ist es denn?“

„Ach Gott, ich sollte gar nicht davon reden. Aber ich werde ganz irr, wenn ich

denke, daß jeder andere es besser hat als ich, und ich bin doch auch ein Mensch,

nicht? Aber mich — mich will — mich will keine heiraten!“

Es entstand eine längere Pause. Dann fing das Päule wieder an:

„Ja, haben Sie denn schon die eine oder andre gefragt, ob sie will oder nicht?“

„Gefragt! Nein, das nicht. Zu was auch? Ich weiß ja vorher, daß keine will.“

„Dann verlangen Sie also, daß die Mädchen zu Ihnen kommen und sagen:

Ach Herr Ohngelt, verzeihen Sie, aber ich möchte so schrecklich gern haben, daß Sie mich heiraten! Ja, auf das werden Sie freilich noch lang warten können.“

„Das weiß ich wohl,“ seufzte Andreas. „Sie wissen schon, wie ich’s meine,

Fräulein Päule. Wenn ich wüßte, daß eine es gut mit mir meint und mich ein

wenig gut leiden könnte, dann —“

„Dann würden Sie vielleicht so gnädig sein und ihr zublinzeln oder mit dem

Zeigfinger winken! Lieber Gott, Sie sind — Sie sind —“

Damit lief sie davon, aber nicht etwa mit einem Gelächter, sondern mit Tränen

in den Augen. Ohngelt konnte das nicht sehen, doch hatte er etwas Sonderbares

in ihrer Stimme und in ihrem Davonlaufen bemerkt, darum rannte er ihr nach

und als er bei ihr war und beide keine Worte fanden, hielten sie sich plötzlich

umarmt und gaben sich einen Kuß. Da war der kleine Ohngelt verlobt.

Als er mit seiner Braut verschämt und doch tapfer Arm in Arm in den

Wirtsgarten zurückkehrte, war alles schon zum Aufbruch bereit und hatte nur

noch auf die zwei gewartet. In dem allgemeinen Tumult, Erstaunen,

Kopfschütteln und Glückwünschen trat die schöne Margret vor Ohngelt und

fragte: „Ja, wo haben Sie denn meine Handtasche gelassen?“

Bestürzt gab der Bräutigam Auskunft und eilte in den Wald zurück, und das

Päule lief mit. An der Stelle, wo er so lang gesessen und geweint hatte, lag im

braunen Laube der schimmernde Beutel, und die Braut sagte: „Es ist gut, daß wir

noch einmal herüber sind. Da liegt ja auch noch dein Sacktuch.“