Viertes Kapitel

 

Erfahrungsgemäß pflegen sich aus jeder Seminaristenpromotion einer oder

mehrere Kameraden im Laufe der vier Klosterjahre zu verlieren. Zuweilen stirbt

einer weg und wird mit Gesang beerdigt oder mit Freundesgeleite in seine

Heimat überführt. Zuweilen macht sich einer gewaltsam los oder wird

besonderer Sünden wegen entfernt. Gelegentlich, doch selten und nur in der

älteren Klasse, kommt es etwa auch einmal vor, daß irgendein ratloser Junge aus

seinen Jugendnöten einen kurzen, dunkeln Ausweg durch einen Schuß oder

durch den Sprung in ein Wasser findet.

Auch der Promotion Hans Giebenraths sollten einige Kameraden verloren

gehen und durch einen sonderbaren Zufall geschah es, daß diese alle der Stube

Hellas angehörten.

Unter ihren Bewohnern war ein bescheidenes blondes Männlein, namens

Hindinger, mit Spitznamen Hindu genannt, Sohn eines Schneidermeisters

irgendwo in der Allgäuer Diaspora. Er war ein ruhiger Bürger und machte erst

durch seinen Weggang ein wenig von sich reden, doch auch da nicht zu viel. Als

Pultnachbar des sparsamen Kammervirtuosen Lucius hatte er mit diesem

freundlich und bescheidentlich ein wenig mehr als mit den andern Verkehr

gehabt, sonst aber keine Freunde besessen. Erst als er fehlte, merkte man in

Hellas, daß man ihn gern gehabt hatte als einen anspruchslosen, guten Nachbarn

und als einen Ruhepunkt im oft erregten Leben der Stube.

Er schloß sich eines Tages im Januar den Schlittschuhläufern an, die nach dem

Roßweiher hinauszogen. Schlittschuhe besaß er nicht, sondern wollte nur einmal

zusehen. Doch fror ihn bald und er stampfte ums Ufer herum, um sich zu

erwärmen. Darüber kam er ins Laufen, verlor sich ein Stück weit über Feld und

geriet an einen anderen kleinen See, der seiner wärmeren und stärkeren Quellen

wegen nur schwach überfroren war. Er trat durchs Schilf hinüber. Dort brach er,

so klein und leicht er war, nahe beim Ufer ein, wehrte sich und schrie noch eine

kleine Weile und sank dann unbemerkt in die dunkle Kühle hinunter.

Erst als um zwei Uhr die erste Nachmittagslektion begann, wurde sein Fehlen

bemerkt.

„Wo ist Hindinger?“ rief der Repetent.

Niemand gab Antwort.

„Sehen Sie in Hellas nach!“

Aber dort war keine Spur von ihm.

„Er wird sich verspätet haben, lassen Sie uns ohne ihn beginnen. Wir stehen

Seite 74, Vers sieben. Ich bitte mir aber aus, daß so etwas nicht wieder

vorkommt. Sie haben pünktlich zu sein.“

Als es drei Uhr schlug und Hindinger noch immer fehlte, bekam der Lehrer

Angst und schickte zum Ephorus. Dieser erschien sogleich höchstselber im

Lehrsaal, stellte ein großes Fragen an und schickte alsdann zehn Schüler unter

Begleitung des Famulus und eines Repetenten auf die Suche. Den

Zurückbleibenden wurde eine schriftliche Übung diktiert.

Um vier Uhr trat der Repetent ohne anzuklopfen in den Hörsaal und erstattete

dem Ephorus im Flüsterton Bericht.

„Stille!“ gebot der Ephorus, und die Schüler saßen regungslos in den Bänken

und sahen ihn erwartungsvoll an.

„Ihr Kamerad Hindinger“, fuhr er leise fort, „scheint in einem Weiher

ertrunken zu sein. Sie müssen nun helfen, ihn zu suchen. Herr Professor Meyer

wird Sie führen, Sie haben ihm pünktlich und wörtlich zu folgen und keinerlei

eigenmächtige Schritte dabei zu tun.“

Erschrocken und flüsternd brach man auf, den Professor an der Spitze. Vom

Städtchen stießen ein paar Männer mit Seilen, Latten und Stangen zu dem

eiligen Zuge. Es war bitter kalt und die Sonne stand schon am Rande der Wälder.

Und als endlich der kleine steife Körper des Knaben gefunden war und in den

verschneiten Binsen auf eine Trage gelegt wurde, war schon tiefe Dämmerung.

Die Seminaristen standen wie scheue Vögel ängstlich umher, starrten auf die

Leiche und rieben sich ihre blauen, steif gewordenen Finger. Und erst als der

ertrunkene Kamerad vor ihnen hergetragen ward und sie ihm schweigend über

die Schneefelder nachfolgten, wurden plötzlich ihre beklommenen Seelen von

einem Schauder berührt und witterten den grimmen Tod wie Rehe den Feind.

In dem kläglichen, frierenden Häuflein schritt Hans Giebenrath zufällig neben

seinem gewesenen Freunde Heilner. Beide bemerkten die Nachbarschaft im

gleichen Augenblick, da sie über dieselbe Unebenheit des Feldes gestolpert

waren. Es mochte sein, daß der Anblick des Todes ihn überwältigt und für

Augenblicke von der Nichtigkeit aller Selbstsucht überzeugt hatte, jedenfalls

fühlte Hans, als er unvermutet des Freundes bleiches Gesicht so nahe erblickte,

einen unerklärten tiefen Schmerz und griff in plötzlicher Regung nach des

andern Hand. Heilner entzog sie ihm unwillig und blickte beleidigt beiseite,

suchte auch sogleich einen andern Platz und verschwand in die hintersten Reihen

des Zuges.

Da schlug dem Musterknaben Hans das Herz in Weh und Scham und er

konnte nicht hindern, daß ihm, während er auf dem gefrornen Felde stolpernd

weiter marschierte, Träne um Träne über die frostblauen Backen lief. Er begriff,

daß es Sünden und Versäumnisse gibt, die man nicht vergessen kann und die

keine Reue gut macht, und es kam ihm vor, als liege nicht der kleine

Schneiderssohn, sondern sein Freund Heilner vorn auf der erhöhten Bahre und

nehme den Schmerz und Zorn über seine Untreue weit in eine andere Welt mit

sich hinüber, wo man nicht nach Zeugnissen und Examen und Erfolgen rechnet,

sondern allein nach der Reinheit oder Befleckung des Gewissens.

Inzwischen war man auf die Landstraße gelangt und kam rasch vollends ins

Kloster, wo alle Lehrer, den Ephorus an der Spitze, den toten Hindinger

empfingen, der im Leben vor dem bloßen Gedanken an eine solche Ehre

davongelaufen wäre. Einen toten Schüler blicken die Lehrer stets mit ganz

andern Augen an, als einen lebenden, sie werden dann für einen Augenblick vom

Wert und von der Unwiederbringlichkeit jedes Lebens und jeder Jugend

überzeugt, an denen sie sich sonst so häufig sorglos versündigen.

Auch am Abend und am ganzen folgenden Tage wirkte die Anwesenheit der

unscheinbaren Leiche wie ein Zauber, milderte, dämpfte und umflorte alles Tun

und Reden, so daß für diese kurze Zeit Hader, Zorn, Lärm und Lachen sich

verbargen wie Nixen, die für Augenblicke von der Oberfläche eines Gewässers

verschwinden und es regungslos und scheinbar unbelebt liegen lassen. Wenn

zwei miteinander von dem Ertrunkenen sprachen, so nannten sie stets seinen

vollen Namen, denn dem Toten gegenüber kam ihnen der Spitzname Hindu

unwürdig vor. Und der stille Hindu, der sonst unbemerkt und unberufen in der

Schar verschwunden war, erfüllte nun das ganze große Kloster mit seinem

Namen und seinem Gestorbensein.

Am zweiten Tage kam der Vater Hindinger an, blieb ein paar Stunden allein in

dem Stüblein, wo sein Knabe lag, wurde dann vom Ephorus zum Tee eingeladen

und übernachtete im Hirschen.

Dann war das Begräbnis. Der Sarg stand im Dorment aufgestellt und der

Allgäuer Schneider stand dabei und sah allem zu. Er war eine rechte

Schneidersfigur, entsetzlich mager und spitzig, und trug einen grünlich

spielenden schwarzen Bratenrock und enge dürftige Hosen, in der Hand einen

veralteten Festhut aus der Zeit der Kübelschützen. Sein kleines, dünnes Gesicht

sah bekümmert, traurig und schwächlich aus, wie ein Kreuzerlichtlein im Wind,

und er war in einer fortwährenden Verlegenheit und Hochachtung vor dem

Ephorus und den Herren Professoren.

Im letzten Augenblick, ehe die Träger den Sarg aufnahmen, trat das traurige

Männlein noch einmal vor und berührte den Sargdeckel mit einer verlegenen und schüchternen Gebärde der Zärtlichkeit. Dann blieb er hilflos stehen, mit den

Tränen kämpfend, und stand mitten in dem großen, stillen Raum wie ein dürres

Bäumlein im Winter, so verlassen und hoffnungslos und preisgegeben, daß es ein

Jammer zu sehen war. Der Pfarrer nahm ihn an der Hand und blieb bei ihm, da

setzte er seinen phantastisch geschweiften Zylinder auf und lief als Vorderster

dem Sarge nach, die Treppe hinunter, über den Klosterhof, durchs alte Tor und

übers weiße Land der niedern Kirchhofmauer entgegen. Während am Grabe die

Seminaristen einen Choral sangen, blickten zum Verdruß des dirigierenden

Musiklehrers die meisten nicht auf seine taktierende Hand, sondern auf die

einsame, windige Gestalt des kleinen Schneidermeisters, welcher traurig und

verfroren im Schnee stand und mit gesenktem Kopf die Reden des Geistlichen

und des Ephorus und des Primus mit anhörte, den singenden Schülern

gedankenlos zunickte und zuweilen mit der Linken nach dem im Rockschoß

verborgenen Taschentuch angelte, ohne es aber herauszuziehen.

„Ich hab’ mir vorstellen müssen wie das wäre, wenn an seiner Stelle mein

eigener Papa so dagestanden wäre“, sagte Otto Hartner nachher. Da stimmten

alle ein: „Ja, ganz das gleiche hab’ ich auch gedacht.“

Später kam der Ephorus mit Hindingers Vater auf die Stube Hellas. „Ist einer

von Ihnen mit dem Verstorbenen besonders befreundet gewesen?“ fragte der

Ephorus in die Stube hinein. Zuerst meldete sich niemand und Hindus Vater

blickte ängstlich und elend in die jungen Gesichter. Dann kam aber Lucius

hervor und Hindinger nahm seine Hand, hielt sie eine kleine Weile fest, wußte

aber nichts zu sagen und ging bald mit einem demütigen Kopfnicken wieder

hinaus. Darauf reiste er ab und hatte einen ganzen langen Tag durchs helle

Winterland zu fahren, ehe er heimkam und seiner Frau erzählen konnte, an was

für einem Örtlein ihr Karl nun liege.

 

Im Kloster war der Bann bald wieder gebrochen. Die Lehrer schalten wieder,

die Türen wurden wieder zugeschlagen und dem verschwundenen Hellenen

wurde wenig nachgedacht. Einige hatten sich beim langen Stehen an jenem

traurigen Weiher erkältet und lagen auf der Krankenstube oder liefen mit

Filzpantoffeln und verbundenen Hälsen herum. Hans Giebenrath war an Hals

und Füßen unbeschädigt geblieben, sah aber seit dem Unglückstage ernster und

älter aus. Es war irgend etwas in ihm anders geworden, ein Jüngling aus einem

Knaben, und seine Seele war gleichsam in ein anderes Land versetzt, wo sie

ängstlich und unheimisch umherflatterte und noch keine Rastplätze kannte. Daran war weder der Todesschrecken noch die Trauer um den guten Hindu

schuld, sondern lediglich das plötzlich erwachte Bewußtsein seiner Schuld gegen

Heilner.

Dieser lag mit zwei andern auf der Krankenstube, mußte heißen Tee schlucken

und hatte Zeit, seine beim Tode Hindingers empfangenen Eindrücke zu ordnen

und etwa zum spätern dichterischen Gebrauch zurecht zu legen. Doch schien

ihm daran wenig gelegen, er sah vielmehr elend und leidend aus und wechselte

mit seinen Krankheitsgenossen kaum ein Wort. Die seit seiner Karzerstrafe ihm

aufgezwungene Vereinsamung hatte sein empfindliches und häufiger Mitteilung

bedürftiges Gemüt verwundet und bitter gemacht. Die Lehrer beaufsichtigten ihn

als einen unzufriedenen und revolutionären Kopf mit Strenge, die Schüler

mieden ihn, der Famulus behandelte ihn mit spöttischer Gutmütigkeit und seine

Freunde Shakespeare, Schiller und Lenau zeigten ihm eine andere, mächtigere

und großartigere Welt als die war, die ihn drückend und demütigend umgab. Aus

seinen „Mönchsliedern“, welche anfangs nur auf einen einsiedlerisch

schwermütigen Ton gestimmt gewesen waren, wurde allmählich eine Sammlung

bitterer und gehässiger Verse auf Kloster, Lehrer und Mitschüler. Er fand in

seiner Vereinsamung einen sauren Märtyrergenuß, fühlte sich mit Genugtuung

unverstanden und kam sich in seinen schonungslos despektierlichen

Mönchsversen vor wie ein kleiner Juvenal.

Acht Tage nach dem Begräbnis, als die beiden Kameraden genesen waren und

Heilner allein noch im Krankenzimmer lag, besuchte ihn Hans. Er grüßte

schüchtern, trug einen Stuhl ans Bett, setzte sich und griff nach der Hand des

Kranken, der sich unwillig gegen die Wand kehrte und ganz unzugänglich

schien. Aber Hans ließ sich nicht abweisen. Er hielt die ergriffene Hand fest und

zwang seinen ehemaligen Freund, ihn anzusehen. Dieser verzog ärgerlich die

Lippen.

„Was willst du eigentlich?“

Hans ließ seine Hand nicht los.

„Du mußt mich anhören“, sagte er. „Ich bin damals feig gewesen und ließ dich

im Stich. Aber du weißt, wie ich bin: es war mein fester Vorsatz, im Seminar

obenan zu bleiben und womöglich vollends Erster zu werden. Du hast das

Streberei genannt, meinetwegen mit Recht; aber es war nun eben meine Art von

Ideal, ich wußte nichts Besseres.“

Heilner hatte die Augen geschlossen und Hans fuhr ganz leise fort: „Sieh’ du,

es tut mir leid. Ich weiß nicht, ob du noch einmal mein Freund sein willst, aber

verzeihen mußt du mir.“

Heilner schwieg und tat die Augen nicht auf. Alles Gute und Freudige in ihm

lachte dem Freund entgegen, doch hatte er sich nun an die Rolle des Herben und Einsamen gewöhnt und behielt wenigstens die Maske davon einstweilen vor dem

Gesicht. Hans ließ nicht nach.

„Du mußt, Heilner! Ich will lieber Letzter werden, als noch länger so um dich

herumlaufen. Wenn du willst, so sind wir wieder Freunde und zeigen den

anderen, daß wir sie nicht brauchen.“

Da erwiderte Heilner den Druck seiner Hand und schlug die Augen auf.

Nach einigen Tagen verließ auch er das Bett und die Krankenstube und es

entstand im Kloster keine geringe Aufregung über die neugebackene

Freundschaft. Für die beiden aber kamen nun wunderliche Wochen, ohne

eigentliche Erlebnisse, aber voll eines seltsam beglückenden Gefühls der

Zusammengehörigkeit und eines wortelosen, heimlichen Einverständnisses. Es

war etwas anderes als früher. Die wochenlange Trennung hatte beide verändert.

Hans war zärtlicher, wärmer, schwärmerischer geworden; Heilner hatte ein

kraftvolleres, männlicheres Wesen angenommen, und beide hatten einander in

der letzten Zeit so sehr vermißt, daß ihnen ihre Wiedervereinigung wie ein

großes Erlebnis und köstliches Geschenk vorkam.

Beide frühreife Knaben kosteten in ihrer Freundschaft mit ahnungsvoller

Scheu etwas von den zarten Geheimnissen einer ersten Liebe unwissend voraus.

Dazu hatte ihr Bündnis den herben Reiz der reifenden Männlichkeit und als

ebenso herbe Würze das Trotzgefühl gegen die Gesamtheit der Kameraden,

denen Heilner unliebsam und Hans unverständlich blieb und deren zahlreiche

Freundschaften damals alle noch harmlose Knabenspielereien waren.

Je inniger und glücklicher Hans an seiner Freundschaft hing, desto fremder

wurde ihm die Schule. Das neue Glücksgefühl ging brausend wie ein junger

Wein durch sein Blut und durch seine Gedanken, daneben verlor Livius so gut

wie Homer seine Wichtigkeit und seinen Glanz. Die Lehrer aber sahen mit

Schrecken den bisherigen tadellosen Schüler Giebenrath in ein problematisches

Wesen verwandelt und dem schlimmen Einfluß des verdächtigen Heilner

unterlegen. Vor nichts graut Lehrern so sehr wie vor den seltsamen

Erscheinungen, die am Wesen früh entwickelter Knaben in dem ohnehin

gefährlichen Alter der beginnenden Jünglingsgärung hervortreten. An Heilner

war ihnen ohnehin von jeher ein gewisses Geniewesen unheimlich — zwischen

Genie und Lehrerzunft ist eben von alters eine tiefe Kluft befestigt und was von

solchen Leuten sich auf Schulen zeigt, ist den Professoren von vornherein ein

Greuel. Für sie sind Genies jene Schlimmen, die keinen Respekt vor ihnen

haben, die mit vierzehn Jahren zu rauchen beginnen, mit fünfzehn sich verlieben,

mit sechzehn in die Kneipen gehen, welche verbotene Bücher lesen, freche

Aufsätze schreiben, den Lehrer gelegentlich höhnisch fixieren und im Diarium

als Aufrührer und Karzerkandidaten fungieren. Ein Schulmeister hat lieber zehn notorische Esel als ein Genie in seiner Klasse, und genau betrachtet hat er ja

recht, denn seine Aufgabe ist es nicht, extravagante Geister heranzubilden,

sondern gute Lateiner, Rechner und Biedermänner. Wer aber mehr und

Schwereres von andern leidet, der Lehrer vom Knaben oder umgekehrt, wer von

beiden mehr Tyrann, mehr Quälgeist ist und wer von beiden es ist, der dem

anderen Teile seiner Seele und seines Lebens verdirbt und schändet, das kann

man nicht untersuchen, ohne bitter zu werden und mit Zorn und Scham an die

eigene Jugend zu denken. Doch ist das nicht unsere Sache und wir haben den

Trost, daß bei den wirklich Genialen fast immer die Wunden gut vernarben und

daß aus ihnen Leute werden, die der Schule zu Trotz ihre guten Werke schaffen

und welche später, wenn sie tot und vom angenehmen Nimbus der Ferne

umflossen sind, anderen Generationen von ihren Schulmeistern als Prachtstücke

und edle Beispiele vorgeführt werden. Und so wiederholt sich von Schule zu

Schule das Schauspiel des Kampfes zwischen Gesetz und Geist und immer

wieder sehen wir Staat und Schule atemlos bemüht, die alljährlich

auftauchenden paar tieferen und wertvolleren Geister totzuschlagen und an der

Wurzel zu knicken. Und immer wieder sind es vor allem die von den

Schulmeistern Gehaßten, die Oftbestraften, Entlaufenen, Davongejagten, die

nachher den Schatz unseres Volkes bereichern. Manche aber — und wer weiß

wie viele? — verzehren sich in stillem Trotz und gehen unter.

Nach gutem, altem Schulgrundsatz wurde auch gegen die beiden jungen

Seltsamen, sobald man Unrat witterte, nicht die Liebe, sondern die Härte

verdoppelt. Nur der Ephorus, der auf Hans als fleißigsten Hebräer stolz war,

machte einen ungeschickten Rettungsversuch. Er ließ ihn auf sein Amtszimmer

rufen, die schöne malerische Erkerstube der alten Abtswohnung, wo der Sage

nach der im nahen Knittlingen heimische Doktor Faust manchen Becher Elfinger

genossen hat. Der Ephorus war kein unebener Mann, es fehlte ihm nicht an

Einsicht und praktischer Klugheit, er hatte sogar ein gewisses gutmütiges

Wohlwollen gegen seine Zöglinge, die er mit Vorliebe duzte. Sein Hauptfehler

war eine starke Eitelkeit, die ihn auf dem Katheder oft zu prahlerischen

Kunststückchen verleitete und welche ihn nicht dulden ließ, seine Macht und

Autorität nur im geringsten bezweifelt zu sehen. Er konnte keinen Einwurf

vertragen, keinen Irrtum eingestehen. So kamen willenlose oder auch unredliche

Schüler prächtig mit ihm aus, aber gerade die Kräftigen und Ehrlichen hatten es

schwer, da schon ein nur angedeuteter Widerspruch ihn wild und ungerecht

machte. Die Rolle des väterlichen Freundes mit aufmunterndem Blick und

gerührtem Ton beherrschte er als Virtuos, und er spielte sie auch jetzt.

„Nehmen Sie Platz, Giebenrath“, sprach er freundschaftlich, nachdem er dem

schüchtern eingetretenen Jungen kräftig die Hand gedrückt hatte.

„Ich möchte ein wenig mit Ihnen reden. Aber darf ich du sagen?“

„Bitte, Herr Ephorus.“

„Du wirst wohl selber gefühlt haben, lieber Giebenrath, daß deine Leistungen

in letzter Zeit etwas nachgelassen haben, wenigstens im Hebräischen. Du warst

bisher vielleicht unser bester Hebräer, darum tut es mir leid, eine plötzliche

Abnahme zu bemerken. Vielleicht hast du am Hebräischen keine rechte Freude

mehr?“

„O doch, Herr Ephorus.“

„Überlege dir’s nur! So etwas kommt vor. Du hast dich vielleicht einem

anderen Fach besonders zugewendet?“

„Nein, Herr Ephorus.“

„Wirklich nicht? Ja, dann müssen wir nach andern Ursachen suchen. Kannst

du mir auf die Spur helfen?“

„Ich weiß nicht ... ich habe meine Aufgaben immer gemacht ...“

„Gewiß, mein Lieber, gewiß. Aber differendum est inter et

inter. Deine Aufgaben hast du natürlich gemacht, das war ja wohl auch deine

Pflicht. Aber du hast früher mehr geleistet. Du warst vielleicht fleißiger, du warst

jedenfalls mit mehr Interesse bei der Sache. Ich frage mich nun, woher dies

plötzliche Nachlassen deines Eifers kommt. Du bist doch nicht krank?“

„Nein.“

„Oder hast du Kopfweh? Du siehst freilich nicht übermäßig blühend aus.“

„Ja, Kopfweh habe ich manchmal.“

„Ist dir die tägliche Arbeit zu viel?“

„O nein, gar nicht.“

„Oder treibst du viel Privatlektüre? Sei nur ehrlich!“

„Nein, ich lese fast nichts, Herr Ephorus.“

„Dann begreife ich das nicht recht, lieber junger Freund. Irgendwo muß es

doch fehlen. Willst du mir versprechen, dir ordentlich Mühe zu geben?“

Hans legte seine Hand in die ausgestreckte Rechte des Gewaltigen, der ihn mit

ernster Milde anblickte.

„So ist’s gut, so ist’s recht, mein Lieber. Nur nicht matt werden, sonst kommt

man unters Rad.“

Er drückte Hans die Hand und dieser ging aufatmend zur Türe. Da wurde er

zurückgerufen.

„Noch etwas, Giebenrath. Du hast viel Verkehr mit Heilner, nicht wahr?“

„Ja, ziemlich viel.“

„Mehr als mit andern, glaube ich. Oder nicht?“

„Doch, ja. Er ist mein Freund.“

„Wie kam denn das? Ihr seid doch eigentlich recht verschiedene Naturen.“

„Ich weiß nicht, er ist nun eben mein Freund.“

„Du weißt, daß ich deinen Freund nicht besonders liebe. Er ist ein

unzufriedener, unruhiger Geist; begabt mag er sein, aber er leistet nichts und übt

keinen guten Einfluß auf dich. Ich würde es sehr gerne sehen, wenn du dich ihm

mehr fernhalten würdest. — Nun?“

„Das kann ich nicht, Herr Ephorus.“

„Du kannst nicht? Ja warum denn?“

„Weil er doch mein Freund ist. Ich kann ihn doch nicht einfach im Stich

lassen.“

„Hm. Aber du könntest dich doch etwas mehr an andere anschließen? Du bist

der einzige, der sich dem schlechten Einfluß dieses Heilner so hingibt, und die

Folgen sehen wir ja schon. Was fesselt dich denn gerade an ihn besonders?“

„Ich weiß selber nicht. Aber wir haben einander gern und es wäre feig von

mir, ihn zu verlassen.“

„So so. Na, ich zwinge dich nicht. Aber ich hoffe, du kommst allmählich von

ihm los. Es wäre mir lieb. Es wäre mir sehr lieb.“

Die letzten Worte hatten nichts mehr von der vorigen Milde. Hans konnte nun

gehen.

Von da an plagte er sich aufs neue mit der Arbeit. Es war allerdings nicht

mehr das frühere flotte Vorwärtskommen, sondern mehr ein mühseliges

Mitlaufen, um wenigstens nicht zu weit zurückzubleiben. Auch er wußte, daß

das zum Teil von seiner Freundschaft herrührte, doch sah er in dieser nicht einen

Verlust und ein Hemmnis, vielmehr einen Schatz, der alles Versäumte aufwog —

ein erhöhtes wärmeres Leben, mit dem das frühere nüchterne Pflichtdasein sich

nicht vergleichen ließ. Es ging ihm wie jungen Verliebten: er fühlte sich großer

Heldentaten fähig, nicht aber der täglichen langweiligen und kleinlichen Arbeit.

Und so spannte er sich immer wieder mit verzweifeltem Seufzer ins Joch. Es zu

machen wie Heilner, der obenhin arbeitete und das Nötigste sich rasch und fast

gewaltsam hastig aneignete, verstand er nicht. Da sein Freund ihn ziemlich jeden

Abend in den Mußestunden in Anspruch nahm, zwang er sich morgens eine

Stunde früher aufzustehen und rang namentlich mit der hebräischen Grammatik

wie mit einem Feinde. Freude hatte er eigentlich nur noch am Homer und an der

Geschichtsstunde. Mit dunkel tastendem Gefühle näherte er sich dem

Verständnis der homerischen Welt, und in der Geschichte hörten allmählich die

Helden auf, Namen und Zahlen zu sein, und blickten aus nahen, glühenden

Augen und hatten lebendige, rote Lippen und jeder sein Gesicht und seine Hände

— einer rote, dicke, rohe Hände, einer stille, kühle, steinerne, und ein anderer

schmale, heiße, feingeäderte.

Auch beim Lesen der Evangelien im griechischen Texte fand er sich zuweilen von der Deutlichkeit und Nähe der Gestalten überrascht, ja überwältigt.

Namentlich einmal, beim sechsten Kapitel des Markus, wo Jesus mit den

Jüngern das Schiff verläßt und es heißt: εὐθύς ἐπιγνόντες αὐτὸν περιέδραμον,

„sie erkannten ihn sogleich und liefen herzu.“ Da sah auch er den Menschensohn

das Schiff verlassen und erkannte ihn sogleich, weder an Gestalt noch Gesicht,

sondern an der großen, glanzvollen Tiefe seiner Liebesaugen und an einer leise

winkenden oder vielmehr einladenden, willkommen heißenden Gebärde seiner

schlanken, schönen, bräunlichen Hand, die von einer feinen und doch starken

Seele geformt und bewohnt erschien. Der Rand eines erregten Gewässers und

der Schnabel einer schweren Barke tauchte für einen Augenblick mit auf, dann

war das ganze Bild wie ein rauchender Atemzug im Winter vergangen.

Je und je kam etwas Derartiges wieder, daß aus den Büchern heraus

irgendeine Gestalt oder ein Stück Geschichte gleichsam gierig hervorbrach, sich

sehnend, noch einmal zu leben und seinen Blick in einem lebendigen Auge zu

spiegeln. Hans nahm es hin, wunderte sich darüber und fühlte bei diesen

raschen, stets schon wieder auf der Flucht begriffenen Erscheinungen sich tief

und seltsam verwandelt, als habe er die schwarze Erde wie ein Glas durchblickt

oder als habe Gott ihn angeschaut. Diese köstlichen Augenblicke kamen

ungerufen und verschwanden unbeklagt als Pilger und freundliche Gäste, die

man nicht anzureden und zum Bleiben zu nötigen wagt, weil sie um sich her

etwas Fremdes und Göttliches haben.

Er behielt diese Erlebnisse für sich und sagte auch Heilner nichts davon. Bei

diesem hatte sich die frühere Schwermut in einen unruhigen, scharfen Geist

verwandelt, der am Kloster, an Lehrern und Kameraden, am Wetter, am

Menschenleben und an der Existenz Gottes Kritik übte, gelegentlich auch zu

Streitlust oder plötzlichen dummen Streichen führte. Da er doch einmal

abgesondert und in einem Gegensatze zu den übrigen stand, suchte er in

unüberlegtem Stolz diesen Gegensatz vollends zu einem trotzigen und

feindseligen Verhältnisse zuzuspitzen, in welches Giebenrath, ohne es hindern zu

wollen, mit hineingeriet, so daß die beiden Freunde als eine auffallende und mit

Mißgunst betrachtete Insel von der Menge abgetrennt lagen. Hans fühlte sich

hierbei nach und nach weniger unwohl. Wenn nur der Ephorus nicht gewesen

wäre, vor dem er eine dunkle Angst empfand. Früher sein Lieblingsschüler,

wurde er jetzt von ihm kühl behandelt und mit deutlicher Absicht vernachlässigt.

Und gerade am Hebräischen, dem Spezialfach des Ephorus, hatte er allmählich

alle Lust verloren.

Es war ergötzlich, zu sehen, wie schon in ein paar Monaten die vierzig

Seminaristen an Leib und Seele sich verändert hatten, wenige Stillständer

ausgenommen. Viele waren mächtig in die Länge geschossen, sehr auf Unkosten der Breite, und streckten an Armen und Beinen hoffnungsvoll die Knöchel aus

den nicht mitgewachsenen Kleidern. Die Gesichter wiesen alle Schattierungen

zwischen absterbender Kindlichkeit und einer zaghaft sich zu brüsten

beginnenden Mannheit auf, und wessen Körper noch von den eckigen Formen

der Entwicklungszeit frei war, dem hatte das Studium der Bücher Mosis

wenigstens einen provisorischen Mannesernst auf die glatte Stirn verliehen.

Pausbacken waren geradezu Raritäten geworden.

Auch Hans hatte sich verändert. An Größe und Magerkeit kam er Heilner nun

gleich, ja er sah jetzt fast älter als jener aus. Die früher zart durchscheinenden

Kanten der Stirn hatten sich herausgearbeitet und die Augen lagen tiefer, das

Gesicht war von ungesunder Farbe, Glieder und Schultern waren knochig und

hager.

Je weniger er mit seinen Leistungen in der Schule selber zufrieden war, desto

herber schloß er sich, unter Heilners Einfluß, von den Kameraden ab. Da er

keinen Grund mehr hatte, als Musterschüler und künftiger Primus auf sie

herabzuschauen, kleidete ihn der Hochmut herzlich schlecht. Aber daß man ihn

das merken ließ und daß er es selber schmerzlich in sich spürte, verzieh er ihnen

nicht. Namentlich mit dem tadellosen Hartner und jenem vorlauten Otto Wenger

gab es mehrmal Händel. Als der letztere ihn eines Tages wieder höhnte und

ärgerte, vergaß sich Hans und antwortete mit einem Faustschlag. Es gab ein

böses Hauen. Wenger war ein Feigling, aber mit dem schwächlichen Gegner war

es leicht fertig zu werden, und er schlug rücksichtslos zu. Heilner war nicht

zugegen, die andern schauten müßig zu und gönnten Hans die Züchtigung. Er

wurde regelrecht durchgebläut, blutete aus der Nase und alle Rippen taten ihm

weh. Die ganze Nacht hielten Scham, Schmerz und Zorn ihn wach. Seinem

Freunde verschwieg er das Erlebnis, schloß sich aber von jetzt an streng ab und

wechselte kaum mehr ein Wort mit den Stubenkameraden.

Gegen das Frühjahr hin, unter dem Einfluß der Regenmittage, Regensonntage

und langen Dämmerungen zeigten sich neue Bildungen und Bewegungen im

Klosterleben. Die Stube Akropolis, zu deren Bewohnern ein guter Klavierspieler

und zwei Flötenbläser gehörten, gründete zwei regelmäßige Musikabende, auf

der Stube Germania eröffnete man einen dramatischen Leseverein, und einige

junge Pietisten etablierten einen Bibelkranz, der allabendlich ein Bibelkapitel

samt den Noten der Calwerbibel las.

Zum Leseverein der Stube Germania meldete sich Heilner als Mitglied und

wurde nicht angenommen. Er kochte vor Wut. Zur Rache ging er nun in den

Bibelkranz. Man wollte ihn auch dort nicht haben, doch drängte er sich auf und

brachte in die frommen Gespräche der bescheidenen kleinen Brüderschaft Zank

und Hader durch seine kühnen Reden und gottlosen Anspielungen. Bald wurde er auch dieses Spaßes müde, behielt aber einen ironisch-biblischen Ton im

Reden noch länger bei. Indessen wurde er diesmal kaum beachtet, da die

Promotion jetzt völlig von einem Geist des Unternehmens und Gründens

besessen war.

Am meisten machte ein begabter und witziger Spartaner von sich reden. Ihm

war es, nächst dem persönlichen Ruhm, lediglich darum zu tun, etwas Leben in

die Bude zu bringen und sich durch allerlei witzige Allotria eine öftere Erholung

von dem einförmigen Arbeitsleben zu verschaffen. Er hieß mit Spitznamen

Dunstan und fand einen originellen Weg, Sensation zu machen und sich zu

einem gewissen Ruhm emporzuschwingen.

Eines Morgens, als die Schüler aus den Schlafsälen kamen, fanden sie an die

Waschsaaltüre ein Papier geklebt, auf welchem unter dem Titel „Sechs

Epigramme aus Sparta“ eine ausgewählte Zahl von auffallenderen Kameraden,

ihre Narrheiten, Streiche, Freundschaften in Distichen witzig verhöhnt waren.

Auch das Paar Giebenrath und Heilner hatte seinen Hieb bekommen. Eine

ungeheure Aufregung entstand in dem kleinen Staatswesen, man drängte sich

vor jener Tür wie am Eingang eines Theaters und die ganze Schar surrte, stieß

und säuselte durcheinander wie ein Bienenvolk, dessen Königin sich zum Fluge

anschickt.

Am folgenden Morgen war die ganze Türe mit Epigrammen und Xenien

gespickt, mit Erwiderungen, Zustimmungen, neuen Angriffen, ohne daß jedoch

der Urheber des Skandals so unklug gewesen wäre, sich wieder daran zu

beteiligen. Seinen Zweck, den Zunder in die Scheuer zu werfen, hatte er erreicht

und rieb sich die Hände. Fast alle Schüler beteiligten sich nun einige Tage lang

am Xenienkampf, nachdenklich schritt jeder umher, auf ein Distichon bedacht,

und vielleicht war Lucius der einzige, der unbekümmert wie sonst seiner Arbeit

nachging. Am Ende nahm ein Lehrer davon Notiz und verbot die Fortsetzung

des aufregenden Spiels.

Der schlaue Dunstan ruhte nicht auf seinen Lorbeeren aus, sondern hatte

inzwischen seinen Hauptschlag vorbereitet. Er gab nun die erste Nummer einer

Zeitung heraus, die in winzigem Format auf Konzeptpapier hektographiert war

und zu der er seit Wochen Stoff gesammelt hatte. Sie führte den Titel

„Stachelschwein“ und war vorwiegend ein Witzblatt. Ein fideles Gespräch

zwischen dem Verfasser des Buches Josua und einem Maulbronner Seminaristen

war das Glanzstück der ersten Nummer. Das Blatt wurde gratis an jede Stube in

zwei Exemplaren abgegeben und sollte künftig wöchentlich zweimal erscheinen

und fünf Pfennig kosten. Der Erlös war zu einer Vergnügungskasse bestimmt.

Der Erfolg war durchschlagend, und Dunstan, der nun Miene und Benehmen

eines stark beschäftigten Redakteurs und Verlegers annahm, genoß im Kloster ungefähr denselben heiklen Ruf, wie seinerzeit der famose Aretiner in der

Republik Venedig.

Es erregte allgemeines Erstaunen, als Hermann Heilner sich mit Leidenschaft

an der Redaktion beteiligte und nun mit Dunstan zusammen ein scharfes

satirisches Zensorat ausübte, wozu es ihm weder an Witz noch an Gift gebrach.

Etwa vier Wochen lang hielt die kleine Zeitung das ganze Kloster in Atem.

Giebenrath ließ seinen Freund gewähren, er selber hatte weder die Lust noch

die Gabe, mitzumachen. Er merkte es anfangs sogar kaum, daß Heilner

neuerdings so häufig seine Abende in Sparta zubrachte, denn seit kurzem

beschäftigten ihn andere Dinge. Tagsüber ging er träg und unaufmerksam umher,

arbeitete langsam und ohne Lust, und einmal passierte ihm in der Liviusstunde

etwas Seltsames.

Der Professor rief ihn zum Übersetzen auf. Er blieb sitzen.

„Was soll das heißen? Warum stehen Sie nicht auf?“ rief der Professor

ärgerlich.

Hans rührte sich nicht. Er saß aufrecht in der Bank, hatte den Kopf ein wenig

gesenkt und die Augen halb geschlossen. Der Aufruf hatte ihn aus einem

Träumen halb erweckt, doch hörte er die Stimme des Lehrers nur wie aus einer

großen Entfernung. Er spürte auch, daß sein Banknachbar ihn heftig anstieß. Es

ging ihn nichts an. Er war von anderen Menschen umgeben, andere Hände

berührten ihn und andere Stimmen redeten zu ihm, nahe, leise, tiefe Stimmen,

welche keine Worte sprachen, sondern nur tief und mild wie Brunnentöne

rauschten. Und viele Augen sahen ihn an — fremde, ahnungsvolle, große,

glanzvolle Augen. Vielleicht die Augen einer römischen Volksmenge, von

welcher er eben noch im Livius gelesen hatte, vielleicht die Augen unbekannter

Menschen, von denen er geträumt oder die er irgend einmal auf Bildern gesehen

hatte.

„Giebenrath!“ schrie der Professor. „Schlafen Sie denn?“

Der Schüler schlug langsam die Augen auf, heftete sie erstaunt auf den Lehrer

und schüttelte den Kopf.

„Sie haben geschlafen! Oder können Sie mir sagen, an welchem Satz wir

stehen? Nun?“

Hans deutete mit dem Finger ins Buch, er wußte gut, wo man stand.

„Wollen Sie jetzt vielleicht auch aufstehen?“ fragte der Professor höhnisch.

Und Hans stand auf.

„Was treiben Sie denn? Sehen Sie mich an!“

Er sah den Professor an. Diesem gefiel der Blick aber nicht, denn er schüttelte

verwundert den Kopf.

„Sind Sie unwohl, Giebenrath?“

„Nein, Herr Professor.“

„Setzen Sie sich wieder und kommen Sie nach Schluß der Lektion auf mein

Zimmer.“

Hans setzte sich und bückte sich über seinen Livius. Er war ganz wach und

verstand alles, zugleich folgte aber sein inneres Auge den vielen fremden

Gestalten, die sich langsam in große Weiten entfernten und immer ihre

glänzenden Augen auf ihn gerichtet hielten, bis sie ganz in der Weite in einem

Nebel untersanken. Zugleich kam die Stimme des Lehrers und die des

übersetzenden Schülers und alles kleine Geräusch des Lehrsaals immer näher

und war schließlich wieder so wirklich und gegenwärtig wie sonst. Bänke,

Katheder und Tafel standen da wie immer, an der Wand hing der große hölzerne

Zirkel und der Reißwinkel, ringsum saßen alle Kameraden und viele von ihnen

schielten neugierig und frech zu ihm herüber. Da erschrak Hans heftig.

„Kommen Sie nach Schluß der Lektion auf mein Zimmer“, hatte er sagen

hören. Herrgott, was war denn passiert?

Am Ende der Stunde winkte ihn der Professor zu sich und nahm ihn mit durch

die glotzenden Kameraden hindurch.

„Nun sagen Sie, was denn eigentlich mit Ihnen war? Geschlafen haben Sie

also nicht?“

„Nein.“

„Warum sind Sie nicht aufgestanden, als ich Sie anrief?“

„Ich weiß nicht.“

„Oder haben Sie mich nicht gehört? Sind Sie schwerhörig?“

„Nein. Ich habe Sie gehört.“

„Und sind nicht aufgestanden? Sie hatten nachher auch so sonderbare Augen.

An was dachten Sie denn?“

„An nichts. Ich wollte schon aufstehen.“

„Warum taten Sie es nicht? Waren Sie also doch unwohl?“

„Ich glaube nicht. Ich weiß nicht, was es war.“

„Hatten Sie Kopfweh?“

„Nein.“

„Es ist gut. Gehen Sie.“

Vor Tisch wurde er wieder abgerufen und in den Schlafsaal gebracht. Dort

wartete der Ephorus mit dem Oberamtsarzt auf ihn. Er wurde untersucht und

ausgefragt, doch kam nichts Klares zum Vorschein. Der Arzt lachte gutmütig

und nahm die Sache leicht.

„Das sind kleine Nervengeschichten, Herr Ephorus“, kicherte er sanft. „Ein

vorübergehender Zustand von Schwäche — eine Art leichter Schwindel. Man

muß sehen, daß der junge Mann täglich an die Luft kommt. Fürs Kopfweh kann ich ihm ein paar Tropfen verschreiben.“

Von da an mußte Hans täglich nach Tisch eine Stunde ins Freie. Er hatte

nichts dagegen. Schlimmer war es, daß der Ephorus ihm Heilners Begleitung auf

diesen Spaziergängen ausdrücklich verbot. Dieser wütete und schimpfte, mußte

jedoch nachgeben. So ging Hans stets allein und fand eine gewisse Freude daran.

Es war Frühlingsbeginn. Über die runden, schöngewölbten Hügel lief wie eine

dünne, lichte Welle das keimende Grün, die Bäume legten ihre Wintergestalt, das

braune Netzwerk mit den scharfen Umrissen, ab und verloren sich mit jungem

Blätterspiel ineinander und in die Farben der Landschaft, als eine unbegrenzte,

fließende Woge von lebendigem Grün.

Früher, in den Lateinschuljahren, hatte Hans den Frühling anders als diesmal

betrachtet, lebhafter und neugieriger und mehr im einzelnen. Er hatte die

zurückkehrenden Vögel beobachtet, eine Gattung um die andere, und die

Reihenfolge der Baumblüte, und dann, sobald es Mai war, hatte er zu angeln

begonnen. Jetzt gab er sich keine Mühe, die Vogelarten zu unterscheiden oder

die Sträucher an ihren Knospen zu erkennen. Er sah nur das allgemeine Treiben,

die überall sprossenden Farben, atmete den Geruch des jungen Laubes, spürte

die weichere und gärende Luft und ging verwundert durch die Felder. Er

ermüdete bald, hatte immer eine Neigung zu liegen und einzuschlafen und sah

fast fortwährend allerlei andere Dinge, als die ihn wirklich umgaben. Was es

eigentlich für Dinge waren, wußte er selbst nicht, und er besann sich nicht

darüber. Es waren helle, zarte, ungewöhnliche Träume, die ihn wie Bildnisse

oder wie Alleen fremdartiger Bäume umstanden, ohne daß etwas in ihnen

geschah. Reine Bilder, nur zum Anschauen, aber das Anschauen derselben war

doch auch ein Erleben. Es war ein Weggenommensein in andere Gegenden und

zu anderen Menschen. Es war ein Wandeln auf fremder Erde, auf einem

weichen, angenehm zu betretenden Boden, und es war ein Atmen fremder Luft,

einer Luft voll Leichtigkeit und feiner, träumerischer Würze. An Stelle dieser

Bilder kam zuweilen auch ein Gefühl, dunkel, warm und erregend, als glitte ihm

eine leichte Hand mit weicher Berührung über den Körper.

Beim Lesen und Arbeiten hatte Hans große Mühe, aufmerksam zu sein. Was

ihn nicht interessierte, glitt ihm schattenhaft unter den Händen weg und die

hebräischen Vokabeln mußte er, wenn er sie in der Lektion noch wissen wollte,

erst in der letzten halben Stunde lernen. Häufig aber kamen jene Momente

körperhafter Anschauung, daß er beim Lesen alles Geschilderte plötzlich

dastehen, leben und sich bewegen sah, viel leibhaftiger und wirklicher als die

nächste Umgebung. Und während er mit Verzweiflung bemerkte, daß sein

Gedächtnis nichts mehr aufnehmen wollte und fast täglich lahmer und unsicherer

wurde, überfielen ihn zuweilen ältere Erinnerungen mit einer unheimlichen Deutlichkeit, die ihm wunderlich und beängstigend erschien. Mitten in einer

Lektion oder bei einer Lektüre fiel ihm manchmal sein Vater oder die alte Anna

oder einer seiner früheren Lehrer oder Mitschüler ein, stand sichtbar vor ihm und

nahm für eine Weile seine ganze Aufmerksamkeit gefangen. Auch Szenen aus

dem Stuttgarter Aufenthalt, aus dem Landexamen und aus den Ferien erlebte er

wieder und wieder, oder er sah sich mit der Angelrute am Flusse sitzen, roch den

Dunst des sonnigen Wassers, und zugleich kam es ihm vor, als liege die Zeit,

von der er träumte, um ganze lange Jahre zurück.

An einem laulich feuchten, finsteren Abend schlenderte er mit Heilner im

Dorment hin und her und erzählte von daheim, vom Papa, vom Angeln und von

der Schule. Sein Freund war auffallend still; er ließ ihn reden, nickte hie und da

oder tat mit seinem kleinen Lineal, mit dem er den lieben langen Tag spielen

mußte, ein paar nachdenkliche Hiebe in die Luft. Allmählich verstummte auch

Hans; es war Nacht geworden und sie setzten sich auf den Sims eines Fensters.

„Du, Hans?“ fing Heilner schließlich an. Seine Stimme war unsicher und

aufgeregt.

„Was?“

„Ach nichts.“

„Nein, red’ nur!“

„Ich dachte bloß — weil du so allerlei erzählt hast —“

„Was denn?“

„Sag, Hans, bist du eigentlich nie einem Mädchen nachgelaufen?“

Es entstand eine Stille. Davon hatten sie noch nie gesprochen. Hans fürchtete

sich davor und doch zog dieses rätselhafte Gebiet ihn wie ein Märchengarten an.

Er fühlte, wie er rot wurde, und seine Finger zitterten.

„Nur einmal“, sagte er flüsternd. „Ich war noch ein dummer Bub.“

Wieder Stille.

„— und du, Heilner?“

Heilner seufzte.

„Ach laß! — Weißt du, man sollte gar nicht davon reden, es hat ja keinen

Wert.“

„Doch, doch.“

„— Ich hab’ einen Schatz.“

„Du? Ist’s wahr?“

„Daheim. Vom Nachbar. Und diesen Winter hab’ ich ihr einen Kuß gegeben.“

„Einen Kuß —?“

„Ja. — Weißt du, es war schon dunkel. Abends, auf dem Eis, und ich durfte

ihr helfen, die Schlittschuhe ausziehen. Da hab’ ich ihr einen Kuß gegeben.“

„Hat sie nichts gesagt?“

„Gesagt nicht. Sie ist bloß fortgelaufen.“

„Und dann?“

„Und dann! — Nichts.“

Er seufzte wieder und Hans sah ihn an wie einen Helden, der aus verbotenen

Gärten kommt.

Da läutete die Glocke, man mußte zu Bett gehen. Dort lag Hans, als die

Laterne gelöscht und alles still geworden war, noch länger als eine Stunde wach

und dachte an den Kuß, den Heilner seinem Schatz gegeben hatte.

Am andern Tag wollte er weiter fragen, schämte sich aber, und der andere, da

Hans ihn nicht fragte, scheute sich, von selber wieder davon anzufangen.

In der Schule ging es Hans immer schlechter. Die Lehrer fingen an böse

Gesichter zu schneiden und sonderbare Blicke zu schießen, der Ephorus war

finster und ärgerlich und auch die Mitschüler hatten längst gemerkt, daß

Giebenrath von seiner Höhe herabsank und aufgehört hatte, auf den Primus zu

zielen. Nur Heilner merkte nichts, da ihm selber die Schule nicht sonderlich

wichtig war, und Hans selber sah alles geschehen und sich verändern, ohne

darauf zu achten.

Heilner hatte unterdessen das Zeitungsredigieren satt bekommen und kehrte

ganz zu seinem Freunde zurück. Dem Verbote zum Trotz begleitete er Hans

mehrmals auf seinem täglichen Spaziergang, lag mit ihm in der Sonne und

träumte, las Gedichte vor oder machte Witze über den Ephorus. Hans hoffte von

Tag zu Tag, er würde mit den Enthüllungen seiner Liebesabenteuer fortfahren,

doch brachte er es je länger je weniger über sich, danach zu fragen. Bei den

Kameraden waren sie beide so unbeliebt wie je, denn Heilner hatte durch seine

boshaften Witze im „Stachelschwein“ niemandes Vertrauen erworben.

Die Zeitung ging um diese Zeit ohnehin ein; sie hatte sich überlebt und war

auch nur auf die langweiligen Wochen zwischen Winter und Frühjahr berechnet

gewesen. Jetzt bot die beginnende schöne Jahreszeit Unterhaltung genug durch

Botanisieren, Spaziergänge und Spiele im Freien. Jeden Mittag erfüllten Turner,

Ringkämpfer, Wettläufer und Ballschläger den Klostervorhof mit Geschrei und

Leben.

Dazu kam nun eine neue große Sensation, deren Urheber und Mittelpunkt

wieder der allgemeine Stein des Anstoßes, Hermann Heilner, war.

Der Ephorus hatte durch liebevolle Mitschüler erfahren, daß Heilner sich über

sein Verbot lustig mache und fast alle Tage den spazieren gehenden Giebenrath

begleite. Diesmal ließ er Hans in Ruhe und zitierte nur den Hauptsünder, seinen

alten Feind, auf sein Amtszimmer. Er duzte ihn, was Heilner sich sogleich

verbat. Er hielt ihm seinen Ungehorsam vor. Heilner erklärte, er sei Giebenraths

Freund und niemand habe das Recht, ihnen den Verkehr miteinander zu verbieten. Es setzte eine böse Szene, deren Resultat war, daß Heilner ein paar

Stunden Arrest erhielt samt dem strengen Verbot, in nächster Zeit mit Giebenrath

zusammen auszugehen.

Am nächsten Tage machte also Hans seinen offiziellen Spaziergang wieder

allein. Er kam um zwei Uhr zurück und fand sich mit den andern im Lehrsaal

ein. Beim Beginn der Lektion stellte sich heraus, daß Heilner fehlte. Es war alles

genau so wie damals beim Verschwinden des Hindu, nur dachte diesmal

niemand an ein Verspäten. Um drei Uhr ging die ganze Promotion samt drei

Lehrern auf die Streife nach dem Vermißten. Man verteilte sich, lief und schrie

durch die Wälder, und manche, auch zwei von den Lehrern, hielten es nicht für

unmöglich, daß er sich ein Leid angetan habe.

Um fünf Uhr wurde an alle Polizeistellen der Gegend telegraphiert und abends

ein Eilbrief an Heilners Vater abgeschickt. Am späten Abend hatte man noch

keinerlei Spur gefunden und bis in die Nacht hinein wurde in allen Schlafsälen

geflüstert und gewispert. Unter den Schülern fand die Annahme, er sei ins

Wasser gesprungen, den meisten Glauben. Andere meinten, er sei einfach nach

Hause gereist. Aber man hatte festgestellt, daß der Durchgänger fast gar kein

Geld bei sich haben konnte.

Hans wurde angesehen, als müsse er um die Sache wissen. Dem war aber

nicht so, vielmehr war er der Erschrockenste und Bekümmertste von allen, und

nachts im Schlafsaal, als er die andern fragen, vermuten, fabeln und witzeln

hörte, verkroch er sich tief in seine Decke und lag lange böse Stunden in Leid

und Angst um seinen Freund. Ein Vorgefühl, daß dieser nicht wiederkommen

würde, ergriff sein banges Herz und erfüllte ihn mit einem furchtsamen

Wehgefühl, bis er matt und bekümmert entschlief.

Um dieselben Stunden lag Heilner ein paar Meilen entfernt in einem Gehölz.

Er fror und konnte nicht schlafen, doch atmete er in einem tiefen Freiheitsgefühl

mächtig auf und streckte die Glieder, als wäre er aus einem engen Käfig

entronnen. Er war seit Mittag gelaufen, hatte in Knittlingen Brot gekauft und

nahm nun zuweilen einen Bissen davon, während er durch das noch frühlinghaft

lichte Gezweige Nachtschwärze, Sterne und schnellsegelnde Wolken beschaute.

Wohin er schließlich käme, war ihm einerlei; wenigstens war er nun dem

verhaßten Kloster entsprungen und hatte dem Ephorus gezeigt, daß sein Wille

stärker war als Befehle und Verbote.

Den ganzen folgenden Tag suchte man ihn vergeblich. Er brachte die zweite

Nacht in der Nähe eines Dorfes zwischen Strohbündeln auf dem Felde zu;

morgens schlug er sich wieder in den Wald und fiel erst gegen Abend, da er

wieder ein Dorf besuchen wollte, einem Landjäger in die Hände. Der empfing

ihn mit freundlichem Spott und brachte ihn aufs Rathaus, wo er durch Witz und

Schmeichelei das Herz des Schulzen gewann, der ihn zum Übernachten mit nach

Hause nahm und vor dem Bettgehen reichlich mit Schinken und Eiern fütterte.

Andern Tags holte ihn sein inzwischen herzugereister Vater ab.

Die Aufregung im Kloster war groß, als der Ausreißer eingebracht wurde. Er

trug aber den Kopf hoch und schien seine kleine Geniereise gar nicht zu bereuen.

Man verlangte, er solle Abbitte tun, doch weigerte er sich und trat dem

Femgericht des Lehrerkonvents durchaus nicht zaghaft oder ehrerbietig

gegenüber. Man hatte ihn halten wollen, nun war aber das Maß voll. Er wurde in

Schanden entlassen und reiste abends mit seinem Vater auf Nichtwiederkommen

ab. Von seinem Freund Giebenrath hatte er nur durch einen Händedruck

Abschied nehmen können.

Schön und schwungvoll war die große Rede, die der Herr Ephorus auf diesen

außerordentlichen Fall von Widersetzlichkeit und Entartung hielt. Viel zahmer,

sachlicher und schwächlicher lautete sein Bericht an die Oberbehörde nach

Stuttgart. Den Seminaristen wurde der Briefwechsel mit dem abgegangenen

Ungeheuer verboten, wozu Hans Giebenrath freilich nur lächelte. Wochenlang

wurde von nichts so viel geredet, wie von Heilner und seiner Flucht. Die

Entfernung und die entschwindende Zeit veränderten das allgemeine Urteil und

manche sahen dem seinerzeit ängstlich gemiedenen Flüchtling später nach wie

einem entflogenen Adler.

Die Stube Hellas wies nun zwei leerstehende Pulte auf und der zuletzt

Verlorene ward nicht so rasch wie der vorige vergessen. Nur dem Ephorus wäre

es lieber gewesen, auch den zweiten still und versorgt zu wissen. Doch tat

Heilner nichts, um den Klosterfrieden zu stören. Sein Freund wartete und

wartete, aber es kam nie ein Brief von ihm. Er war fort und verschollen, seine

Gestalt und seine Flucht wurde allmählich zu Geschichte und schließlich zu

Sage. Den leidenschaftlichen Knaben nahm später, nach mancherlei weiteren

Geniestreichen und Verirrungen, das Leid des Lebens in eine strenge Zucht und

es ist, wenn nicht ein Held, so doch ein aufrechter und stattlicher Mann aus ihm

geworden.

Auf dem zurückgebliebenen Hans ruhte der Verdacht, um Heilners Flucht

gewußt zu haben, und raubte ihm vollends das Wohlwollen der Lehrer. Einer

derselben sagte ihm, als er in der Lektion auf mehrere Fragen die Antwort

schuldig blieb: „Warum sind Sie denn nicht mit Ihrem schönen Freund Heilner gegangen?“

Der Ephorus ließ ihn sitzen und sah ihn von der Seite mit verachtungsvollem

Mitleid an wie der Pharisäer den Zöllner. Dieser Giebenrath zählte nicht mehr

mit, er gehörte zu den Aussätzigen.