Prologue

Thomas:

Tempête en approche

Depuis cinq ans, j’ai intégré une équipe d’élite de la police de Paris qui a vu le jour en réponse aux nombreux attentats sur notre sol. Notre champ d’investigation nous offre un large panel, nous pouvons intervenir aussi bien sur des prises d’otages, des attentats à la bombe ou des braquages. Avant d’incorporer cette unité, j’avais pratiquement terminé mes études de droit.

Je ressens un mélange de joie et de fierté devant le devoir accompli, car je sers mon pays. Je souhaitais y demeurer le plus longtemps possible, mais à mon plus grand désespoir, je n’y ai plus ma place : et ce, depuis plusieurs semaines. J’apparais désormais dans les foutues statistiques comme un

numéro suite à un accident survenu en opération. Je me retrouve en ITT 1 longue durée et puisque je suis loin d’être un idiot, je devine que ce n’est que le premier palier pour me pousser en douceur vers la sortie.

Espérer récupérer mon poste relève de l’utopie. Pour me montrer plus précis, ma vie tout entière vient de se fracasser en un millier d’éclats. Pfft ! Tout s’est envolé au milieu d’un nuage de fumée et dans la fureur.

Ma famille a beau dire que je dois m’endurcir, être patient, que tout finira par s’arranger, je dois bien avouer que je n’y crois plus. Je me sens couler à pic dans un abîme profond et obscur sans aucun espoir de retour.

Avec cynisme, je pense qu’un tireur d’élite borgne n’est certainement pas le premier choix pour une sélection. Ma deuxième spécialité, celle qui consiste à repérer les charges explosives et à les désamorcer sur les théâtres d’opérations, demande une absence totale de stress, elle n’a plus lieu d’être non plus. Autrement dit, tout me file entre les doigts à une vitesse vertigineuse à cause de ce corps de merde qui me lâche.

Je suis maintenant une personne handicapée avec un genou complètement bousillé et une vision perdue : un œil qui ne voit plus et l’autre en attente d’examens complémentaires. J’ai à peine trente-deux ans et la vie qui se profile à l’horizon n’a aucun sens : foutue, irrécupérable, terminée, tout cela, par l’inconstance d’un homme que j’ai aimé à la folie. Comment vais-je me remettre d’un traumatisme pareil ? À la lueur de mon nouvel environnement, c’est inconcevable. J’ai le curieux sentiment de me retrouver dans un labyrinthe à chercher une hypothétique sortie.

Mes collègues se moquent souvent de mon côté maniaque, sauf que bosser avec des explosifs demande des nerfs d’acier et de ne pas s’enfermer dans la routine. Mais aussi de posséder un cerveau et un esprit focalisé juste sur trois questions : pourquoi, comment, où ? Des vies dépendent de mon sérieux, alors maniaque, oui et puis quoi ? Ce travail ne se contente pas de l’à-peu-près, le désamorçage est un monde à part avec des procédures… excepté ce jour-là, ce jour où mon existence tout entière a basculé.

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