Mexico City Blues
219e Chorus
219 e CHORUS
Saints, je me remets à Vous.
Je Vous appartiens. Que pouvez-Vous faire ?
Qu’avez-vous ? N’avez rien ?
Avez des illusions. Avez de la rage, des regrets de la peine. Souffrance ne se trouve pas
Seulement hors du monastère –
Avez des saints moribonds comme Pouroushka
Le Magnifique Père Zossima botté à la
Russe & ami des oiseaux sous la croix
Dans sa cellule-père en Russie Sainte
Et Alyosha tombe par terre
Et Pleure, et Rakitin barbouille.
Groushenka l’assied sur ses genoux
Et le cajole en minaudant
Et le séduit et tard la nuit
Courant comme un fou et sautant
Par-dessus les barrières Charade Chagall
blanche neige
Il rentre chez la vache rose de l’oreille
De son père, qu’il coupe, la présentant à
Ivan, courtoisie intellectuelle, Dmitri
Rote, Smerdyakov s’en botte.
Le Diable en lambeaux se marre.
Saints, acceptez-moi au drame
de Votre fidèle désir.
Pas moi ? Pas de drame à désirer ?
Pas d’Alyosha, pas de Russie, pas de larmes ? Bon, bon, bon, bon, mes saints.
Pas de saints ? Non non non mes saints.
Non non ? Pas de non.
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