Yester und Li, Die Geschichte einer Sehnsucht

Ginstermann kam spät in der Nacht nach Hause, es mochte zwei Uhr sein, vielleicht auch drei, vielleicht noch später. Über den Boden seines Zimmers war ein Schleier von Licht ausgebreitet, der leise zitterte, als er die Türe schloss. Der Mond schien durch die Vorhänge. Auf den Blechgesimsen pochte es dumpf und in unregelmäßigen Zwischenräumen, wie ein Finger: der Schnee ging weg. Es war ihm, als sei eben noch jemand im Zimmer gewesen. Seine Manuskripte lagen verstreut, wie er sie am Abend verlassen hatte, und doch erschien ihm alles rätselhaft, wie von einem Finger berührt, der es veränderte. Wer spricht zu mir, dachte Ginstermann.