La Veille de la Sainte-Agnès
Chapitre XLI
Ils glissent, tels des fantômes, dans le vaste hall,
Tels des fantômes, sous le porche de fer ils se glissent.
Là où le portier gît étendu plein de malaise,
Près d’un profond pichet vidé,
Le vigilant chien de garde se redresse, le cuir hérissé,
Mais son œil sagace a reconnu une habitante.
Un par un, les verrous avec facilité cèdent,
Les chaînes tombent silencieuses sur les pierres usagées.
Les clés tournent, et la porte grince sur ses charnières.
– 44 –