Die Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge

So, also hierher kommen die Leute, um zu leben, ich würde eher meinen, es stürbe sich hier. Mit diesem Satz fängt Malte an aufzuschreiben, was er in Paris sieht: Hospitäler, einen Menschen, der schwankte und umsank, eine schwangere Frau, die sich an einer hohen warmen Mauer entlangschiebt und manchmal danach tastet, um sich zu überzeugen, ob sie noch da ist. Die Gasse beginnt von allen Seiten zu riechen, nach Jodoform, nach dem Fett von pommes frites, nach Angst. Nachts rasen die elektrischen Bahnen läutend durch seine Stube, und doch gibt es hier etwas Furchtbareres als die Geräusche, nämlich die Stille. Dann steht der Satz da, mit dem das Buch seine eigene Aufgabe nennt: ich lerne sehen.