Die Weise von Liebe und Tod des Cornets Christoph Rilke

Reiten, reiten, reiten, durch den Tag, durch die Nacht, durch den Tag. So beginnt es, und der Ton bleibt der eines Ritts, der nicht aufhört. Der Mut ist müde geworden und die Sehnsucht groß, es gibt keine Berge mehr, kaum einen Baum, und fremde Hütten hocken durstig an versumpften Brunnen. Im Sattel neben dem von Langenau reitet ein kleiner feiner Franzose, der drei Tage lang gesprochen und gelacht hat und jetzt nichts mehr weiß. Am Wachtfeuer sitzen sie und warten, daß einer singt. Herren aus Frankreich, aus Burgund, aus den Niederlanden, aus Kärntens Tälern sind darunter, und als einer von seiner Mutter erzählt, verstehen ihn auch die, die kein Deutsch können. Achtzehn ist der von Langenau, sagt er selbst.