Chapitre 4 · Taux de Mortalité

 

 

TAUX DE MORTALITÉ

 

Un lustre d’albâtre brillait sur la longue table de marbre. Il y avait vingt-six Faucheurs qui étaient assis de chaque côté, disposés selon les taux de mortalité des États qu’ils représentaient. La Mort était assis à la tête, son capuchon obscurcissant sa beauté de ceux qui étaient réunis. S’il montrait son visage, rien ne serait fait. Les moins bons Faucheurs – ceux classés en haut de vingt – passeraient leur temps à le regarder.

La Mort les balaya tous du regard, chacun présentant leur visage de Faucheur. Il les connaissait chacun comme les lignes de son pouce. Il les avait fait naître. Les avaient nommés. Modelés pour être les meilleurs Faucheurs.

FUSA, ou les Faucheurs des États-Unis d’Amérique, comprenait plusieurs sections, composées d’enfants âgés de sept à dix ans, d’adolescents, plusieurs dans la vingtaine et la trentaine, un seul dans la quarantaine et le plus âgé dans la soixantaine. Les hommes étaient assis le dos droit en costumes noirs avec des chemises et des cravates fermement nouées. Les femmes portaient de resplendissantes robes de différents modèles selon leurs goûts personnels, dans un large éventail de dentelle, taffetas et de soie dans un large spectre noir pour créer son propre arc-en-ciel. Peu connaissaient les différentes nuances de noir : onyx, ébène, charbon… La liste continuait indéfiniment. En devenant un Faucheur, on apprenait à être créatif avec l’utilisation de cette nuance particulière. La Mort ne l’aurait pas accepté sinon. Il considérait cela comme un défi pour ses enfants.

L’assemblée attendait le Faucheur de New York, la rebelle. La Mort poussa un long souffle. On rejoint les autres à chaque génération. Au cours d’une vie antérieure, le Faucheur du Texas était le mouton noir, celui qui pouvait rappeler des enfants de la mort. Ce qu’il ne donnerait pas pour être un de ces automates sans cervelle. Il savait trop bien ce que Dieu avait fait à Lucifer quand l’ange assoiffé de pouvoir avait décidé qu’il en voulait plus que son propre sort dans la vie. Après l’incident, Dieu lui avait enlevé beaucoup de privilèges à ses anges déchus, dont le pire de tous : le libre arbitre. La Mort pouvait enlever la capacité à ses Faucheurs de prendre des décisions, mais pourquoi ajouter un autre fardeau, alors que les contrôler le comblait déjà ? Il avait d’autres questions qui avaient besoin de son attention. De plus, l’ennui me rendrait fou, pensa-t-il. Ainsi, il avait supporté ces petits affronts. La Faucheuse de New York avait bien fait son travail, étant classée au troisième rang parmi les États. Il ne pouvait pas se plaindre.

Cela ne l’empêchait pas de froncer les sourcils, cependant.

Il regarda les doubles portes en chêne d’un air plus sombre. Il frappa ses ongles sur l’accoudoir de son grand fauteuil en un rythme soutenu, même s’il savait que cela rendait nerveux le Faucheur de la Caroline.

Une force invisible ouvrit les portes. D’un même mouvement, le groupe tournait la tête pour regarder une mince jeune fille de seize ans entrer, le cliquetis de ses talons aiguilles résonnant sur le parquet. Ses cheveux d’obsidienne, maintenant teints en blond, rebondissaient en larges boucles. Des mitaines en dentelle, une jupe de tulle à pois noir et blanc, des leggings rayés et une chemise d’homme ouvert sur le devant étaient son choix d’armure. Ses seins, couverts par un soutien-gorge de satin rouge, étaient bien visibles, provoquant le coup d'œil. Un pendentif sur une chaîne en argent plongea dans la vallée de sa généreuse poitrine. Des ongles noirs, du eye-liner khôl et un rouge à lèvre rouge sang complétait l’ensemble.

Elle tendit ses bras en l’air, comme si elle recevait un accueil spectaculaire et dit :

– Mesdames et Messieurs, la fête peut commencer.

– Asseyez-vous, Janika, dit la Mort.

Janika grimaça, mais ne défia pas l’ordre. Elle disparut avant de réapparaître assise sur la troisième chaise à droite de la Mort, appuyée sur ses coudes osseux sur la table, son menton pointu entre ses doigts.

– Vous m’avez manqué, Maître, dit-elle en faisant un clin d'œil.

La Mort se racla la gorge.

– Maintenant que nous sommes tous présents, commençons. Tomas, s’il vous plaît.

Il regarda le Faucheur de la Californie dont les cheveux étaient un mélange de sel et poivre en plusieurs couches.

Le Faucheur mentionné leva le poing de sa main droite et une massive lame apparue. La lame comptait une série de symboles ronds différents. Trois branches noueuses se tissaient l’une dans l’autre pour former un manche. Il frappa la cloche en onyx au milieu de la table. Le glas tinta, faisant écho en elle-même avant de quitter la pièce par les portes ouvertes.

– En tant que Faucheur de la Californie classé au premier rang parmi les États, dit-il dans un alto réverbérant, j’appelle les Faucheurs des États-Unis d’Amérique à l’ordre.

Le regard de la Mort se dirigea vers le Faucheur de la Georgie. Malgré la mine majestueuse de Nikolas, ses épaules légèrement vautrées et les cernes sous ses yeux étaient assez troublants. La Mort considéra le jeune homme, laissant son attention pendant une fraction de seconde sur la réunion. Le Faucheur de la Georgie l’embarrassait de plus en plus. Peu importe comment le Faucheur de New York pouvait être rebelle, elle avait toujours fait ses devoirs et respecter ses responsabilités. Elle ne s’était jamais laissée aller autant que le Faucheur de la Georgie semblait le faire. Le garçon devait pratiquement se battre pour rester éveillé.

Le souci était une émotion qu’il n’aimait pas, pourtant il jugeait nécessaire de traiter ce cas avec douceur. Que pouvait-il se passer pour épuiser autant le Faucheur de la Georgie ?

Nikolas, murmura la Mort dans la conscience du Faucheur.

Nikolas se redressa, surpris par la soudaine intrusion. La Mort utilisait rarement la télépathie en raison de la férocité de sa présence. Les Faucheurs pouvaient l’utiliser, mais cela ressemblait toujours à un son gluant à son oreille.

Oui, maître, répondit Nikolas en clignant des yeux à plusieurs reprises.

Une fois la séance levée, venez me voir, mon enfant.

Nikolas hocha la tête pour indiquer son acquiescement à la demande.

– Je ne comprends pas pourquoi tu n’as rien pour faire un rapport, Travis, dit Janika.

Le Faucheur du Texas haussa les épaules – tout en muscles et sexualité brute dans le mouvement de ses larges épaules.

– C’est justement ça, chérie. Prête comme elle entre dans l’État solitaire. La maladie cardiaque a toujours été le tueur numéro un. Si tu veux en viser un grand nombre d’un seul coup, attends la saison des ouragans. Je pourrais alors avoir quelque chose pour toi. Peut-être.

– Eh bien, j’ai quelque chose, dit Janika en pinçant les lèvres. Un tueur en série circule dans le nord-ouest de l’État de New York. Il a déjà tué dix personnes et il ne semble pas près de se faire prendre.

– Il m’étonne de savoir pourquoi tu prends tant de plaisir à assassiner, Janika, dit Tomas.

Plusieurs Faucheurs autour de la table hochèrent la tête en signe d’accord, en commençant par le plus ancien et le plus puissant d’entre eux. Depuis que Tomas était en Californie, il y avait eu plus d’âmes à gérer que de repos : plus grand était le territoire, plus il y avait de la mortalité parmi la population, générant une grande quantité d’énergie résiduelle.

La Mort laissait continuer l’argumentation alors qu’il contemplait les pouvoirs de ses Faucheurs. Quand ils les avaient créés, il leur avait donné la possibilité de prendre l’énergie des âmes qu’ils avaient récoltées. De cette façon, il n’avait pas besoin de les nourrir d’énergie. Bien sûr, le système pouvait prendre de l’énergie sur un Faucheur. S’il l’un d’eux n’utilisait pas toute l’énergie résiduelle accumulée, une surcharge pouvait se produire. Oublier de prendre de l’énergie appelait le Faucheur à mourir, un échec pour la sécurité du système. Cela empêchait les Faucheurs qui détenaient les plus grandes populations de maîtriser leur maître. Non pas que quelqu’un le pouvait.

– Tu n’aimes rien, sauf avoir de l’attention, n’est-ce pas Janika ? défia Nikolas.

Qu’avons-nous ici ? La Mort regarda Nikolas comme un cadeau qu’il ne s’était pas à attendu à recevoir.

Janika serra sa mâchoire et dit :

– Eh bien, le sérieux parle enfin. Tu as un air terrible, soit dit en passant.

– Pas aussi horrible que ce que tu appelles une tenue appropriée pour cette réunion. Qui es-tu ? Une pop star des années 90 ?

– Hey !

Les doigts de Janika formèrent des poings. Ses yeux devinrent noirs avec une fente jaune au centre. Ses boucles blondes tremblèrent. Une grimace mortelle se forma sur son visage juvénile, trahissant son âge véritable. Une rafale de cris semblables à des femmes mécontentes de leurs coiffures en ruine se fit entendre. L’énergie crépita, changeant l’air de la pièce avec statique.

– Quand es-tu devenu si bavard, Nikolas ?

– Les choses changent, Janika.

Nikolas se pencha en avant et fit face à la Faucheuse de New York, un sourire insolent en réponse à sa démonstration de force.

– Allons, Janika, intervint la Mort, sa main levée recouverte par la manche de sa volumineuse robe.

– Il m’a insultée, Maître, bouda Janika.

– Ton comportement est une insulte à cette réunion, la réprimanda Tomas d’un ton froid. C’est parce que tu es au troisième rang que tu dois montrer l’exemple aux autres. Laisse le Faucheur de la Georgie te traiter d’indigne, ajouta-t-il avant de détourner les yeux de la jeune fille pour regarder au bout de la table. Maître, pouvons-nous procéder à cette réunion ?

La Mort hocha la tête en signe d’assentiment.

– Je vous verrai plus tard, Janika.

– Oui, maître, murmura-t-elle, ses yeux revenus à la normale.

 

Assis derrière son bureau, la Mort se prépara pour les conversations à venir. La réunion s’était déroulée comme un marathon. Les cinquante-deux États ressemblaient à un million. L’éternité s’était donné une nouvelle signification à cause de Janika. La Faucheuse de New York ne s’était pas fermé la bouche, salivant pour une autre confrontation. Même le saint Tomas l’a rabrouée.

Des nuages de l’âme d’un enfant à naître franchi la porte et flottèrent vers lui.

– Maître, grinça-t-il. Les Faucheurs de New York et de la Georgie sont tous les deux en attente de votre indulgence.

La Mort étouffa son envie de pétrir son front en laissant tomber son capuchon.

– Vous pouvez laisser entrer Nikolas, Nim, dit-il.

Le nuage se figea, hypnotisé par sa beauté.

– Nim !

Il sursauta avant de trembler.

– Oui, maître, lâcha-t-il avant de sortir de la pièce.

Un souffle plus tard, Nikolas entra, le regard rivé sur le sol. Il exécuta une salutation que n’importe quel artiste envierait.

– Vous vouliez me voir, Maître ? dit-il après s’être redressé.

Sa beauté manquait son feu naturel. Seule une pâleur cendrée restait.

– Voulez-vous prendre un siège, Nikolas ?

Une chaise faite en os se matérialisa dans un nuage de fumée sur demande de la Mort.

– Vous ai-je déplu de quelque manière, Maître ?

– S’il vous plaît, mon cher enfant, asseyez-vous.

– Maître, je ne–

– Asseyez-vous ! gronda la voix de la Mort, aussi fort que les orages de Jupiter.

Nikolas s’effondra dans la chaise. Il respirait fortement et expirait lentement. Il leva ensuite la tête et attendit.

Le dégoût submergea la Mort. Aucun Faucheur ne devait être si faible.

– Quelque chose ne va pas, Maître ?

– Je suis curieux, pourquoi avez-vous contrarié Janika plus tôt ? C’est contraire à vous.

Nikolas haussa une épaule.

– Elle l’avait bien cherché. Je ne peux pas la supporter. Je n’ai jamais pu.

– Et pourtant, vous risquez d’en faire votre ennemie. L’effronterie pourrait vous valoir une punition.

– Cela n’a rien à avoir avec l’effronterie, Maître. Elle ne signifie rien pour moi.

– Rappelez-vous votre rang, Faucheur.

– Oui, bien sûr, Maître.

Un lourd silence passa avant que la Mort ne demande :

– Comment sont vos fonctions ?

Nikolas plissa le front.

– Une pile massive–

La Mort arrêta toutes autres explications avec une main levée.

– Je ne veux pas que vous répétiez votre rapport de la réunion précédente. Je le connais déjà.

– Je ne comprends pas–

– Ce que je ne comprends pas, Nikolas, c’est votre mépris total pour votre travail, le coupa la Mort.

– Je n’ai jamais été négligent avec mes devoirs, Maître. Je suis le protocole et je me mélange bien à la société ?

– Oui.

– Et je fais respecter les Certificats de décès en temps opportun ?

– Bien sûr.

– Et je n’escorte pas les âmes ici pour les traiter ?

La Mort hocha encore une fois de la tête.

– Alors, pardonnez-moi, Maître, mais je suis confus quant à la raison pour laquelle je suis assis ici avec vous, quand j’ai besoin de retourner à mes fonctions.

– Expliquez-moi alors pourquoi vous ne vous êtes pas réapprovisionné avec de l’énergie résiduelle ? demanda la Mort. Avez-vous un désir de mourir, mon enfant ?

Nikolas se pencha en avant jusqu’à ce que ses coudes touchent ses genoux et se couvre le visage avec ses mains. Il ne dit rien pendant la seconde la plus longue dans l’histoire. Quand il se redressa, son visage montra qu’une fraction de la fatigue qu’il traînait avec lui.

– Je dois admettre que j’ai été négligent, Maître, dit-il d’une voix égale. J’ai eu beaucoup de choses en tête ces derniers temps.

– C’est ce qui vous tient éveillé la nuit, le poussa la Mort.

– Peut-être… commença Nikolas avant de s’arrêter. Je vis depuis très longtemps. J’ai vu d’innombrables couchers de soleil. (Son regard semblait si loin.) Je me demande quel est mon but, Maître.

– Votre but ?

– Pardonnez-moi. Ce n’est pas dans mon intention de semer la confusion. Même si je trouve difficile de comprendre ce qui se passe. Un carrefour, si vous voulez. Mais je crois que je peux retrouver mon chemin.

La Mort prit un moment pour évaluer la situation. Si Nikolas ne trouvait pas un moyen de se sortir du bourbier de l’ennui dans lequel il nageait depuis un moment, la Georgie aurait besoin d’un nouveau Faucheur. Autant que possible, la Mort ne voulait pas de cela. Il aurait recours à la cruauté, s’il le fallait. Mais si Nikolas retrouvait son chemin, il se trouverait transformé.

Intrigué par les possibilités, la Mort dit :

– Tomas est passé par votre situation il y a quelques siècles. Vous vous en souvenez ?

La consternation se mélangea à la fatigue de Nikolas.

– Il était douloureux de le fréquenter à l’époque.

– Oui, et regardez-le maintenant. Il a commencé au cinquantième rang avec le Wyoming pour être maintenant au premier avec la Californie.

La Mort se rappelait les difficultés croissantes pour Tomas. Cela s’était cependant passé à un moment différent.

– Voudriez-vous parler avec lui de son expérience pour gagner un peu de clarté ? demanda la Mort.

– C’est gentil de votre part, Maître. Mais je dois refuser.

– Ah, mon cher Nikolas, toujours aussi indépendant.

– S’il vous plaît, dit-il en se levant. Je dois prendre congé.

– Portez-vous bien, Nikolas, dit la Mort en faisant un geste vers la porte. Maintenant, envoyez-moi Janika, s’il vous plaît. Nous devons discuter de sa conduite.

Nikolas eut le culot de sourire d’un air satisfait.

– Avec plaisir.