Chapitre 11

onze

. . .

 

DAMIEN ET HAROLD quittent la grande salle de réunion, le plan de Damien ayant été compris par tous.

Jessamine serait forcée de renoncer à l'emprise qu'elle exerce sur lui et leur temple serait rempli de femmes druides. La magie serait d'abord volée, bien sûr. Il était dangereux de s'emparer d'une telle concentration de femmes druides sans passer par le rite communautaire.

Harold interrompit les pensées de Damien alors qu'ils marchaient ensemble dans le long couloir, si étroit que leurs épaules se touchaient presque, les mains croisées dans le dos, plongé dans ses pensées. "Qui récitera l'incantation des morts ?

Damien jette un coup d'œil à Harold, puis déplace à nouveau son regard vers l'avant. "Mais...

"Non... Damien. Harold s'arrêta de marcher, se tournant vers Damien, mais le prêtre continua à la même allure, ses robes traînant légèrement sur le sol de pierre.

"Damien.

Damien rendit son dos à Harold, puis tourna finalement les talons, retournant vers son prêtre de droite. En vérité, Harold était veule mais loyal. "Il doit l'être. Son ton ne laissait place à aucune discussion.

Pourtant, Harold se devait de dire ce qu'il pensait de ce potentiel calamiteux. "Sa magie est trop sombre, elle pourrait créer un chemin qu'aucun d'entre nous ne pourrait prédire... arrêtez. " Harold écarta les mains de son corps en signe de supplication et Damien posa la tête sur sa poitrine, respirant profondément, l'odeur du temple emplissant ses narines de l'humidité familière de la pierre et du climat frais et humide qui régnait juste à l'extérieur des murs. Lorsqu'il releva son regard vers celui d'Harold, l'autre homme tressaillit.

"Il le fera. Est-ce que l'un d'entre nous possède ce qu'il possède ?" Ses yeux fouillèrent ceux d'Harold, y trouvant sa réponse.

"C'est dû uniquement à ce qu'était sa mère."

Damien poussa un grognement dégoûté. "Quoi qu'il en soit, mère druidique ou pas, il a reçu un coup de cette précieuse magie en plein entre les deux yeux, et son sang de chaman n'a pas nui à sa cause." Damien le regarda dans les yeux et Harold lutta pour ne pas reculer devant les mots qu'il savait devoir venir. Ils vinrent.

"Il peut réveiller les morts, mon ami. Les yeux bruns de Damien le transpercèrent dans la pénombre. "Et lorsqu'ils se réveilleront, les Moissonneurs devront faire face à de plus grandes horreurs que notre prise des femelles." Damien soupira. "C'est avec le plus grand regret que je ne pourrai pas être témoin de leur décimation."

Harold pensait qu'il pourrait rater ça... pour toujours.

"Maintenant, nous n'en discutons plus. Les Moissonneurs doivent être éliminés. Pendant qu'ils se promènent allègrement en croyant que le Samhain va finir de négocier avec la vieille sorcière druidique... ce sera un marché différent de ce qu'ils attendaient."

"Attendez", dit Harold alors qu'ils recommencent à marcher lentement. Damien leva légèrement le menton comme pour dire de continuer.

"Et s'il perd quelque chose qui ne peut être contenu ?"

Damien ne se souciait pas vraiment de ce que pensait Harold. Cependant, il lui fait confiance pour le remercier de sa loyauté. Damien savait ce qu'Altho apporterait à la table métaphorique. Quel que soit le mal qu'il lui faudrait conjurer, ce ne serait qu'un moyen pour arriver à ses fins.

Une fin dans laquelle il aurait le pouvoir ultime, assez de chatte druidique pour s'y noyer et des Moissonneurs exterminés.

"Ce ne sera pas notre problème, répondit-il. "Laissons Altho s'occuper de ce qui pourrait arriver."

Il se détourne de l'expression inquiète d'Harold.

Ce serait une bonne journée.

Très bien en effet.

Afrique

La poussière et la chaleur s'insinuaient dans tous les orifices que Tarrin possédait. Ayant passé toute son existence dans cette partie du monde, avec de brefs séjours dans d'autres, il ne s'était jamais habitué à la sensation de soif qui l'habitait.

La soif d'eau n'était pas la seule chose qu'il désirait. De l'humidité pour mouiller l'intérieur de son nez, de sa bouche, de ses oreilles... exposés aux éléments, piqués par la chaleur et l'abus du vent sec, une constante. Il soufflait sur tout ce qui n'était pas cloué au sol, faisant de la poussière une partie de ce qu'il respirait. Tarrin s'arc-bouta contre le sable entre ses dents, et même entre ses orteils, alors qu'il se frayait un chemin à l'intérieur du temple, écartant le rabat en peau d'animal pour pénétrer dans la pénombre.

Un homme aurait eu besoin de rester debout un moment, pour ajuster ses yeux à la pénombre soudaine de l'intérieur.

Ce n'est pas le cas de Tarrin. Car il n'était pas humain, mais exotique. Un mélange hybride très désiré de druide et de vampire. Il était plus que la somme de ces parties grâce à une autre chose qui faisait chanter sa lignée avec puissance.

Il était chaman.

C'est à son parent qu'il rendait visite maintenant. Tarrin avait besoin d'une révélation, son avenir le disait... le prétendait.

Il ne se débrouillait pas bien comme une bouteille jetée dans l'océan lointain pour être entraînée là où le courant le voulait. Il voulait être maître de son destin.

Un destin dicté par Lucia. Une femelle qui était la fille de son ami de sang. La compagne de ses frères, sauvée seulement par le lien de Tarrin avec lui.

Tarrin n'était pas faible mais ne pouvait s'empêcher de fermer les yeux sur l'image de son camarade pendu aux arbres comme une décoration macabre. C'était une telle agonie qu'il souhaitait ne jamais endurer. Jada ne savait pas ce qu'était Lucia. Tarrin, lui, le savait. L'identité de certains Exotiques était gardée sous clé pour leur propre protection. Son précieux frère était mort avec le secret de sa lignée intact.

Lucia était une Exotique, comme son père avant elle, comme Siana. Il ne pouvait pas savoir si sa carapace extérieure en montrait les signes révélateurs. Si c'était le cas, sans la protection de la bonne assemblée de druides, elle risquait d'être maltraitée en raison de ses différences.

Le cœur de Tarrin pleurait son manque de protection, la possibilité d'abus par ignorance étant absolue.

Son âme a saigné.

Il se viderait de son sang si Tarrin ne s'emparait pas de son avenir et ne comprenait pas ce qu'il pouvait faire.

Ce qu'il doit faire pour réclamer Lucia.

Son oncle, le prêtre, croise son regard. "Viens, Tarrin des pensées noires."

"Je ne pense pas au mal", a-t-il répondu

"Ah, répondit Donovan avec ironie. "Il toucha légèrement sa poitrine d'un doigt noir, l'ongle devenant blanc et rose à son extrémité. Il pencha la tête, le blanc de ses yeux brillant faiblement dans la faible lumière du temple en tissu. Il était assis les jambes croisées sur un tapis tissé aux couleurs vives, les pieds nus, la plante d'un rose pâle, durcie par le manque de chaussures et la sécheresse du climat.

"Venez... asseyez-vous", dit-il en indiquant une zone à l'opposé de sa position.

Donovan fixa son gigantesque neveu qui se plia gracieusement à la posture d'entraînement. Il l'avait adoptée des milliers de fois depuis qu'il était un jeune druide exotique. Aujourd'hui, il n'était plus jeune, il était devenu un vampire à part entière depuis son avènement, à la fois druide et guerrier vampire. C'était Tarrin, et lui seul, qui veillait à la sécurité de cette communauté au fin fond du sud de leur continent. Ses yeux se posèrent sur l'immense mâle, sa peau noire se fondant parfaitement dans la pénombre du temple, seule sa tunique flottant de manière fantomatique sur sa silhouette sombre, souple et élancée.

Tarrin était le roi d'Afrique. Il supervisait les covens, même au plus profond des forêts de pluie.

Cependant, malgré toute sa puissance, Tarrin fait preuve d'une humilité innée. C'est ce trait de caractère qui a fait de lui un chef si efficace.

Ce que Donovan a vu va changer leur vie. Toutes.

Car Donovan était un chaman et un vampire des plus rares : il était précognitif. Il pouvait, avec une bonne précision, prédire l'avenir. Lorsque ses visions se produisaient dans le temple sacré, Donovan appelait le roi et lui chuchotait ses conclusions. Ce sont ces conclusions chuchotées qui ont convaincu Tarrin de partir à la recherche de Corrin.

Tarrin avait écouté ce que son oncle avait vu, et couplé au faible écho de désespoir et d'agonie qu'il entendait comme une vibration torturante dans son esprit, il était parti. Il était trop tard pour sauver Corrin, mais Jada et son bébé à naître... ceux-là, il le pouvait.

Donovan tend les mains, paumes vers le haut, et Tarrin les prend.

"Mon oncle", dit-il en guise de salut, sans répondre à un seul élément de sa tristesse et de sa frustration. C'est aussi typique du stoïque Tarrin.

"Mon neveu", dit Donovan en inclinant légèrement la tête.

Un serviteur vêtu de la robe classique de son peuple, en ivoire massif, allume l'encens à l'arrière-plan et les braises d'un rouge terne projettent des ombres sur les murs en tissu.

"Dites-moi", dit Tarrin.

Un silence s'abattit sur le couple, la réalité de ce moment s'éloignant comme si elle n'avait jamais existé et Tarrin se laissa porter par la rivière de la vision de son oncle.

 

La douleur et l'angoisse.

Tarrin a vu la fille d'en haut, comme s'il flottait. Lorsque les hommes arrivèrent, il lutta pour l'atteindre, mais la voix de son oncle se fit entendre :

C'est le passé, Tarrin.

Tarrin s'est tu alors qu'un essaim de prêtres armés inondait la grotte, mettant la main sur une petite femme.

Jada.

Non ! beugla Tarrin. On ne peut pas la prendre ! Je l'ai sauvée....

Tarrin sentit l'onde de tristesse de son oncle et connut la réponse.

Il ne l'a sauvée que le temps d'une saison.

A prendre plus tard.

Son destin était d'être brutalisée par les prêtres druidiques. Aucun retard dû à son ingérence ne pourrait changer ce destin fondamental.

Tarrin sentit une larme tomber de son œil, elle atterrit sur la terre nue et sèche d'une grotte cachée en contrebas, faisant un peu d'humidité devant celui qui s'était échappé ce jour-là.

Car une jeune fille se cachait entre deux rochers à l'intérieur de la grotte, silencieuse comme un rat d'église, sa tête dorée penchée entre une fissure. Ses yeux graves regardaient sa mère se faire enlever.

Elle baissa les yeux sur la larme qui était tombée, son doigt appuyant sur l'humidité.

Soudain, elle lève les yeux.

Leurs yeux se rencontrent, les siens sont comme l'océan en ébullition, beaux et profonds.

Elle n'était pas encore une femme, encore une enfant, mais le cœur de Tarrin s'arrêtait de battre, bégayant dans sa poitrine.

Elle était à lui.

Lucia serait la sienne.

Lorsqu'elle murmura les mots suivants, Tarrin frissonna en entendant leur signification.

"Mon ange noir", dit-elle doucement.

 

Tarrin fut arraché à sa vision comme un poisson projeté sur la rive du fleuve, sa bouche s'ouvrant et se refermant, cherchant de l'air et n'en trouvant pas.

Donovan est apparu au-dessus de lui, ses lèvres bougent mais aucun son ne sort.

Un seau est apparu au-dessus de sa tête.

Le sang lui éclaboussa le visage, une gifle chaude et parfumée de bonté nutritive, et Tarrin avala goulûment.

Il se redressa et secoua la tête pour s'éclaircir les idées. C'était comme s'il avait participé à la plus grande bataille de sa vie et qu'il venait de se réveiller en étant sonné à toute volée.

Donovan sourit. "Tu l'as vue ?"

"Oui, dit Tarrin en grognant.

"Et toi, qu'en dis-tu, mon neveu ?"

"Je dis que je n'ai pas fait mon travail si sa mère est morte depuis de longues années."

Donovan fronce les sourcils. "Je ne voulais pas que vous vous sentiez coupable d'un incident auquel vous n'avez rien pu faire. C'est la fille que je voulais que vous reconnaissiez."

Les sourcils de Tarrin s'écarquillent dans une expression de surprise presque comique.

"Reconnaître qui ?"

"Ton compagnon, Tarrin".

Tarrin s'est levé. Il le savait ! Son visage sombre s'éclaira d'un sourire si large qu'il produisit un son lorsque ses lèvres s'écartèrent en signe de bonheur, ses dents étant d'un blanc éclatant dans l'obscurité.

Le visage de Donovan n'avait pas la même expression. Le sourire de Tarrin s'estompa, puis disparut.

"Qu'est-ce que c'est ?

"Il y a d'abord une prophétie d'une importance capitale à laquelle vous devez participer. Votre récompense sera de vous lier à votre partenaire idéal."

"Âme sœur ?" se moqua Tarrin.

Donovan acquiesça, ignorant son sarcasme. "Si vous le voulez bien."

Tarrin ne savait pas si c'était possible. Il repensa à sa vision et à sa larme unique se manifestant sous une forme physique... dans le passé ; tout pouvait être possible.

Puis il y a eu ses mots : Mon ange noir.

"La fille a besoin de toi", dit Donovan.

"Alors pourquoi je parie ici ?" dit Tarrin en grognant.

"Parce que le destin a voulu que vous sauviez votre fille, la reine, avant qu'elle ne soit tuée dans le cadre d'un plan de trahison.

"Siana ! Tarrin s'emporta, ouvrant le volet du temple et la chaleur du jour se pressa contre lui en un mur solide de chaleur semblable à celle d'un four, lui coupant le souffle.

"Non !" Implore Donovan. "Tu dois avoir un timing parfait. Nous allons d'abord exécuter un rite de protection par le sang avant que tu ne te rendes auprès d'elle."

L'esprit de Tarrin bougeait frénétiquement, faisant appel à tout ce qu'il savait, à toutes les connaissances qu'il possédait. Enfin, il pensait comprendre de quoi il s'agissait.

"Samhain", dit Tarrin.

Donovan acquiesce.

"Merde, dit Tarrin d'une voix calme. Pourquoi n'avait-il pas envisagé cette possibilité ? Son regard s'arrêta sur son oncle. "Pourquoi ? Nous avons fait un pacte de sang avec les druides de cette région...."

Donovan acquiesce en souriant. "Oui, vous l'avez fait".

"C'est pourquoi je dois partir", dit Tarrin, la compréhension s'installant dans son esprit. S'il voulait arrêter cela, il était le seul à pouvoir le faire. C'était lui et l'autre Faucheur... Baird, qui avait conclu le pacte avec le vieux druide. Il confiait sa fille unique à ce clan, à condition qu'elle devienne reine. Baird avait fait le vœu d'élever une druidesse pour renforcer leur avenir. Les prêtres se repeuplaient comme des rats dans les égouts, tandis que le nombre de druidesses et de faucheurs continuait à décliner. Les espèces sont trop spécialisées pour se reproduire sans discernement comme le font les humains.

Ils avaient besoin de ce mariage entre le Faucheur et le Druide. Ils avaient besoin d'un Exotique pour diriger le nord et le sud. Tarrin n'avait pas aimé la réalité, mais il comprenait les conventions qui l'y obligeaient.

Maintenant, sa propre fille était en danger et n'en était peut-être pas consciente. Elle se laisserait guider comme un agneau.

Pour l'abattage.

 

Siana pouvait à peine entrouvrir les paupières tant elles étaient gonflées par son chagrin humide lorsqu'Imogen est entrée dans la chambre pour faire ses adieux.

"Siana ! Imogen courut vers elle et les deux Reapers, Carrig et Quinn restèrent près de la porte. Imogen se retourna et ferma doucement la porte d'un doigt sur ses lèvres.

Elle serait suffisamment en sécurité à l'intérieur avec Siana. Carrig et Quinn pouvaient attendre quelques minutes de plus pour qu'elle fasse ses adieux à sa guerrière de sœur.

Imogen ne trouvait pas que Siana avait l'air très guerrière ce jour-là, Siana était vêtue d'une tenue atypique. Les épaules de son corset rouge brûlé et bronze étaient humides là où ses larmes étaient tombées, s'imprégnant dans le tissu.

Imogen n'avait jamais vu Siana pleurer. Elle se demandait même si c'était possible.

Apparemment, oui.

Elle vint s'asseoir à côté de Siana, sa main passant au-dessus de son dos. Finalement, ne sentant aucune résistance, elle posa sa paume sur le satin qui la recouvrait en grande partie.

"Qu'est-ce qui ne va pas, chère sœur ?"

Siana posa sa tête sur les genoux d'Imogen et pleura comme si son cœur se brisait en morceaux de verre et Imogen lui caressa les cheveux. "Dis-moi ! " cria-t-elle doucement, incapable de supporter les sanglots déchirants qui s'échappaient d'elle.

"C'est Baird ! Siana répondit par un gémissement et ses yeux dorés, cernés de rouge et gonflés, fixèrent Imogen.

"Qu'en est-il de lui ? demanda Imogen, confuse au-delà de toute mesure. Qu'avait fait Baird ?

"Il pense que je suis une pute, Imogen", dit Siana avec les mots les plus doux.

Imogen était choquée. Siana n'était pas une druidesse reproductrice, mais une exotique combative. Elle était destinée à diriger, à être reine. Qu'est-ce que le Faucheur lui avait dit pour provoquer ce terrible abattement ?

"Vous n'avez pas été touchée par un homme", dit Imogen.

"A l'exception du contrôle de vos Moissonneurs..."

"Encouragée par Jessamine", dit Imogen d'un ton pensif.

Siana acquiesce.

Imogen était troublée. Elle sentait qu'il y avait une réponse à son malaise sous-jacent, mais elle n'arrivait pas à mettre le doigt dessus, et pourtant elle était certaine que Jessamine en était le centre. Ses pensées inquiétantes s'envolèrent lorsque Siana reprit : " Il est exotique, il a du sang exotique... "

Imogen a sursauté. "Vraiment, il t'a traitée de 'pute' ? Et pourtant, il t'a appelée 'pute' ?"

Siana acquiesce une fois. "Il l'a fait. Il a dit que je pouvais... " Siana laissa échapper une expiration et Imogen attendit. "Il a dit qu'il voulait une baise et un rut... mais pas plus."

"Tu seras reine ! Imogen se plaignait des mauvais traitements infligés à Siana. "Et... il pourrait être ton compagnon. Une personne avec du sang exotique est très appréciée."

"Il pense que je ne m'honore pas, mais que je prends autant de mâles que je peux en mettre dans mon corps quand je le souhaite.

"Il ne peut pas ", a refusé Imogen, pensant qu'il avait tout fait, remuant ciel et terre pour accomplir son devoir envers elle pour le rite, qu'il avait agi honorablement.

Imogen a rappelé cette histoire brève et récente.

Siana acquiesce. "Oui, pour toi, il pense différemment. Tu étais une reproductrice vierge, sélectionnée dans ce but précis et c'était un devoir, Imogen." Siana baissa les yeux, honteuse. "Comme c'était son devoir de me sauver de la sauvagerie des prêtres. Il attendait un accouplement en guise de remerciement", termina-t-elle à voix basse.

Les sourcils platine d'Imogen se froncèrent. Cela n'avait aucun sens pour elle. Le Baird que Siana avait dépeint ne correspondait pas à l'honorable et tendre guerrier qui avait suivi le rite jusqu'au bout.

Il se passe quelque chose. Elle ne sait pas ce que c'est. Mais Imogen se chargera de le découvrir.

Imogen a essuyé les larmes de Siana et elles se sont tenues la main pendant de longues minutes, l'une à côté de l'autre, sur le grand lit de plumes.

Finalement, la colonne vertébrale de Siana se redressa, retrouvant son calme au prix d'un grand effort. "Merci, ma sœur. Je suis heureuse que tu aies tes jumeaux Faucheurs, tes guerriers." Son regard se porta sur ses mains croisées, désormais posées sur ses genoux. "Je suis mieux sans mâle, je n'ai de comptes à rendre qu'à moi-même."

Imogen soupire et se lève en même temps que Siana. Elle fut frappée par la grâce athlétique de Siana. Elle tendit sa petite main vers le haut et prit le côté du visage de Siana. "N'abandonne pas, ma sœur guerrière. Tu es le cœur le plus courageux que je connaisse, ne laisse pas les paroles désobligeantes d'un homme déshonorant te priver de ta gloire."

Siana acquiesça, écoutant mais n'entendant pas.

Imogen est partie et dès qu'elle l'a fait, Siana a enlevé les vêtements de beauté et les a jetés dans le feu rugissant qui était constamment alimenté dans leur temple humide.

Elle a regardé les flammes lécher la preuve de sa vanité jusqu'à ce qu'il n'y ait plus que des cendres.

oubliant

Les couilles de Baird se sont douloureusement contractées lorsque le sperme a jailli du bout de sa bite et a éclaboussé les seins gonflés de la salope humaine qu'il avait prise contre l'écorce rugueuse des arbres de la forêt.

Elle s'allongea sur le dos, rassasiée et consentante, ses paumes pressant fermement ses seins savonnés, dont elle avait fait un réceptacle grossier.

Son sperme avait atteint le décolleté de ses seins ronds et rempli la fente jusqu'à ce qu'il s'écoule sur les limites de la fente sombre.

Elle gloussa et son érection se contracta tandis qu'elle continuait à rire.

"Prends-moi encore avec ton énorme bite !", a-t-elle crié dans un ordre brutal.

Baird ferma les yeux, essayant sans succès de chasser cette image de son esprit, mais elle remontait à la surface comme des bulles d'air s'échappant de l'eau. Sa chair blanche, une chatte dodue qui s'ouvrait comme une fleur d'un rose profond, rose vif sous l'effet de ses attentions enragées. Il l'avait pompée avec sa bite comme une puissante charrue, à deux doigts de la tuer.

Elle avait supplié pour en avoir plus. C'est le cas de toutes les femmes humaines. C'était comme si l'instinct de conservation n'était qu'une théorie. C'était le vampire qui avait besoin d'affirmer son contrôle, sinon il tuait tous ceux qu'il baisait.

Bien que, dans le cas de celle-ci, cela aurait pu être une option. Il regarda les jambes écartées de la femme devant lui avec dégoût. Il ne pouvait se résoudre à la pénétrer. Chaque fois qu'il s'en était approché... des yeux dorés le fixaient d'un air accusateur. Ils assombrissaient ses pensées, provoquant un sentiment de culpabilité qui l'engourdissait. Baird avait besoin de vider sa mémoire des derniers jours.

Au lieu de cela, il s'est déchargé sur les seins de la pute, se branlant à fond sur l'image de Siana.

Celle qu'il voulait vraiment.

Celle qu'il avait mise de côté. La douleur provoquée par cette prise de conscience réduisit sa bite en une nouille molle devant la femme dans laquelle il venait d'enfoncer sa verge.

Il a laissé un arrière-goût.

D'amertume.

Il s'approcha de la femelle et ses yeux prirent enfin l'éclat de la peur. Cela aurait dû être le cas depuis longtemps.

"Dormez", ordonna Baird et elle ferma les yeux, sa respiration s'intensifiant tandis qu'il la regardait.

Il lui a rapproché les jambes avec un minimum de pudeur, puis a extrait une pièce d'or. Il la retourna et elle tournoya dans les airs, atterrissant dans la soupe de son sperme qui refroidissait sur ses seins. Il déroula l'une des couvertures de son sac de voyage et l'étendit doucement sur la prostituée. Lorsqu'elle se réveillerait, elle n'aurait pas à baiser aussi fort. La pièce suffirait à la soigner pendant un mois ou plus. Si elle était prudente.

Carrig arrive derrière Baird et celui-ci émet un sifflement en guise d'avertissement. Sa frustration près de la surface est devenue une nouvelle constante pour Baird.

"Que faites-vous ?" demanda Carrig avec prudence.

"L'oubli", dit simplement Baird.

"Pourquoi ?

"C'est mieux ainsi, Carrig."

"Pour qui ? demanda Carrig à l'air calme, son expression sérieuse exprimant une question à laquelle Baird ne répondrait pas.

Parce que Baird n'écoutait pas. Il avait tourné le dos aux questions de son collègue Faucheur.

Toutefois, il s'agit là d'un sujet perspicace.

Mais c'est vrai.

La vérité a suivi Baird sans ménagement.

Il en va de même pour une paire d'yeux dorés.

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