Chapitre 4

quatre

. . .

 

SIANA SE RÉVEILLA, son cou était un désastre lancinant, le sang qu'elle avait siphonné du garde solitaire ayant suffi à recoudre la chair, mais pas à achever la guérison. Une blessure de cette ampleur nécessitait du carburant. Du sang.

Le Faucheur qu'elle avait tenté de sauver suffirait.

Elle comprenait que les prêtres ne connaissaient pas sa véritable identité. Qu'elle était une mercenaire pour les druidesses. Elle était leur vengeresse, leur espoir.

Un ange noir sans ailes.

Cet espoir reposait, lié par de l'argent, sur un bûcher de pierre, bordé d'un doux lit de foin.

Un cri s'éleva dans la gorge de Siana avant qu'elle ne puisse le contenir correctement et son cri étouffé retentit.

Elle scruta frénétiquement son environnement, souhaitant que ses crocs restent tels quels. L'avantage de son ascendance en partie druidique était que les choses qui faisaient d'elle un vampire étaient dissimulées sous la surface d'un extérieur à l'apparence très humaine. Malheureusement, elle ne ressemblait pas aux autres femmes druides. Sa mère venait du nord, son père vampire du sud profond, à un continent d'écart. Siana savait que sa couleur inhabituelle attirait l'attention : sa peau couleur café, ses cheveux d'un or profond, une masse de boucles tombant en un tumulte ébouriffant sur le bas de son dos, ses yeux d'une couleur exactement identique, le soleil y étant capturé. Elle ferma les yeux, les serrant avec force alors même qu'elle entendait les murmures des prêtres qui commençaient à jeter le sort qui la lierait.

Le seul espoir qu'elle avait était l'assistance. Les deux Moissonneurs qu'elle avait laissés derrière elle étaient nécessaires pour donner du sang à Imogen.

Et leurs semences.

Ils ne seraient pas ses sauveurs improbables, ils étaient liés à Imogen, sa vie même était en jeu.

Ce serait Siana, et elle seule, qui, grâce à l'effet de surprise, pourrait organiser sa propre fuite et celle du Faucheur.

Celui qui l'avait attaquée dans une frénésie de soif de sang. Sa propre espèce, et une femelle de surcroît. Salaud.

Siana avait encore quelques tours à jouer. Ils ne savaient pas qu'elle était une vampire druidique rare. Son père avait été un prêtre chaman dans son pays, un féroce guerrier vampire, sa mère une druidesse d'une puissance et d'une force rares.

Sa lignée pourrait bien être son sauveur.

 

Baird ouvrit une paupière et émit un doux gémissement, son corps torturé étant laissé pour mort. Lorsqu'il bougeait, il pouvait sentir que presque aucun os n'avait été laissé intact. Les fractures lui donnaient envie de hurler.

Des os brisés par des cannes en argent.

Mais la druidesse ayant été enlevée, sa gorge maltraitée étant le dernier souvenir qui lui restait en mémoire, cela le poussait à bouger, à la rejoindre.

Son sang vampirique de druide chantait dans ses veines, tricotant les dégâts, les prêtres ignorant sa consommation.

Baird fut surpris qu'ils n'aient pas pris sa tête. Alors qu'il était allongé sur ce qui serait sans aucun doute le combustible de leur feu, il comprit. Ils voulaient allumer son lit alors qu'il était étendu dessus... vivant.

Lorsqu'il sentit leur retour, sa vue perçut la lueur d'une faux, dont le manche noir se fondait dans la pénombre de la nuit qui l'entourait.

Baird s'estompa derrière le tronc le plus proche d'un chêne épais qui dissimulait à peine sa taille.

Les prêtres se dirigèrent vers la zone que le Faucheur battu avait occupée quelques instants auparavant, parlant déjà de leur nouvelle acquisition.

Le porteur de faux regarda autour de lui et dit avec une joie sauvage : " Je serai le premier à percer sa chatte druidique. Je serai le premier à la mettre à l'épreuve, puis son utérus druidique mûr pleurera dans les feux de la pureté et son pouvoir sera le nôtre", jura-t-il en levant sa main libre dans un poing de fervente victoire anticipée.

Baird était dégoûté par le prêtre échevelé, émettant un sifflement doux en regardant avec mépris les cheveux noirs et longs du prêtre se balançant vers l'avant, discutant de la femme comme d'un accomplissement de violence, à être sauvée, puis sa magie rare volée pour nourrir leur besoin de pouvoir. Une fleur rare parmi les siens, non appréciée, ses pétales délicats écrasés par l'appât du gain.

Comme Baird avait failli le faire, lui volant le précieux sang dont elle aurait eu besoin pour s'échapper et rester forte. Il ne se pardonnerait jamais que sa retenue l'ait quitté.

Pourquoi, dans les sept enfers, avait-elle été la seule à lui venir en aide ? Pourquoi n'a-t-elle pas cherché le soutien de son clan ? Maghnus l'aurait aidée, en lui donnant des guerriers faucheurs en abondance.

Il évoqua une image d'elle dans son esprit : les yeux féroces, d'un or liquide et conservant leur couleur humaine, malgré sa parenté avec le vampire. Ses yeux seraient ceux que sa mère druidesse lui avait donnés, et qu'elle n'avait pas perdus à cause de son statut de vampire.

Baird se souvenait de ses beaux cheveux, d'une couleur argentée scintillante au clair de lune, des boucles serrées contre sa peau comme de la soie nouée alors qu'il buvait de la chair qui était douce comme un pétale sous ses mains.

C'était son sang qui serait à jamais gravé dans sa mémoire, dans un mélange de honte et de convoitise. Il l'avait sauvé et l'avait condamnée.

Baird n'a pas voulu en rester là.

Les prêtres cessèrent de glousser sur la future dégradation sexuelle et la torture d'une femme sans défense lorsqu'il n'y eut plus que du sang de vampire et de l'herbe piétinée pour témoigner de l'endroit où Baird s'était allongé quelques minutes auparavant. Alors qu'ils cherchaient frénétiquement son corps, ses serres jaillirent du bout de ses doigts et, avec une rapidité cauchemardesque, il s'attaqua à celui qui portait le décapiteur incurvé, l'arrachant de sa main tandis que l'essaim des dix prêtres se remettait de son choc et que leurs armes d'argent se retiraient pour poignarder son cœur de vampire jusqu'à l'oubli.

 

Imogen gémit lorsque Carrig enfonça sa queue dans son corps. Ses petites dents étaient accrochées à son avant-bras et tandis qu'elle buvait le vin de son sang, la saveur éclatant sur sa langue comme la nourriture qu'elle était, il la remplissait de semence.

Quinn a tenu sa tête contre l'avant-bras de son frère, l'encourageant : " Bois, Imogen. " Ses yeux rencontrèrent les siens, puis ceux de Carrig, alors qu'il frissonnait au-dessus d'elle, poussant jusqu'à un arrêt lent alors que ses hanches restaient immobiles sous les siennes.

Carrig se glissa hors de son corps mouillé, n'ayant jamais eu de femme qui le satisfasse plus que celle qui se trouvait sous lui, ses petites hanches aspirant sa taille comme si elle était faite pour le labourage de sa viande de vampire.

Bien sûr, elle l'était.

Il fronça les sourcils lorsqu'il fit un signe de tête à Quinn et Imogen gémit lorsqu'il retira doucement son bras de sa bouche en attente.

Quinn s'approcha pour regarder la beauté mûre d'Imogen, l'empreinte de son cœur féminin sans pareil. "Tu es si belle, Druide.

"Imogen", répondit-elle en chuchotant. Une larme s'est échappée en disant cela et Quinn s'est agenouillé à côté d'elle.

"Pourquoi pleures-tu, femelle ? demanda-t-il, horrifié à l'idée de l'avoir blessée lors de leurs fréquents ébats.

"Je m'affaiblis ! Ce sacrifice que je fais pourrait être inutile. Mon peuple, mes femmes, ne verront peut-être jamais la liberté des prêtres, l'immortalité... leur destin."

"Il y a quelque chose d'autre", dit Carrig en s'avançant, en disant que cette dernière phrase était une déclaration.

Elle acquiesça tristement. "Je ne savais pas que cela aurait de l'importance, et j'aime ta chair de faucheur, mais je me sens comme un réceptacle, vide.

Quinn et Carrig regardèrent la délicate druidesse qui, en ce moment même, portait peut-être leur petit au plus profond de son ventre, sa vie étant suspendue à la dernière goutte de sang du Faucheur, délivrée par leur troisième.

Quinn a pressé l'énorme pointe en forme de T de sa bite contre son entrée douce et serrée et, en poussant dans son trou en attente, il a léché les larmes parfumées de son visage. "Nous ne t'abandonnerons pas, Imogen... " dit-il en pressant sa queue contre le bout de la femme dans un doux mouvement de bascule qui les laissa tous les deux haletants. "Nous prenons nos promesses envers les femelles druidiques au pied de la lettre..." Il se retira, s'enfonçant à nouveau profondément en elle et elle gémit sous l'effet du mouvement, enroulant ses jambes nues autour de sa taille et il s'agrippa à ses longs cheveux, encore humides de la baignade. Il lui tint doucement le visage afin de pouvoir regarder ses yeux gris orageux tandis que son corps se déplaçait dans l'étroitesse du sien, "sérieux", termina-t-il, ses hanches roulant doucement vers l'avant, ponctuant ses mots d'une emphase érotique.

Tandis que Carrig la soulevait entre eux, sa tête contre sa bite durcie et ses hanches maintenues par les mains massives de Quinn, il n'a jamais rompu son contact visuel intense. Quand Imogen sentit le doigt de Carrig travailler son clitoris engorgé, la coupe de son excitation déborda, la crème épaisse de sa chatte humidifiant la bite à trois trous du corps de Quinn, tandis que le doux marteau de sa bite se durcissait en elle lors de sa dernière poussée, Il gémit en sentant qu'elle lui prenait son sang, sachant que c'était son sang qui la maintenait en vie, ne serait-ce que pour cet intervalle de temps.

Mais alors que Quinn pompait le reste de sa semence brûlante dans son vaisseau druidique, il vit le regard que Carrig lui lança et qui reflétait le sien.

Peut-être souhaitaient-ils ne pas être libérés de ses soins, comme l'indiquait leur regard silencieux.

Il se peut qu'ils s'accouplent avec elle. La protéger.

Peut-être l'aimeraient-ils.

C'était sans précédent parmi les Moissonneurs. Pourtant, il y avait une logique cruelle à cette possibilité. S'ils devaient accoupler les femelles druidiques pour produire une progéniture, il était insensé de les laisser sans protection. La providence voulait qu'elles soient les seules femelles à pouvoir leur donner une descendance.

Quinn sentit quelque chose d'étranger serrer sa poitrine comme un poing massif.

Un regard tendre pour Imogen, pour cette femelle qu'ils avaient baisée, qu'ils avaient accouplée, qui se trouvait entre eux comme une fleur fragile et parfumée, ouverte et délicatement belle.

Quinn repoussa derrière son oreille les cheveux qui se trouvaient contre sa joue, humidifiés par la légère sueur de leur accouplement, et l'attira dans la courbe de son corps. Carrig était allongé de l'autre côté de la plate-forme de sommeil, les Moissonneurs prenant Imogen en sandwich pour la protéger.

Le dos de Quinn faisait face à la fenêtre en verre au plomb, du sol au plafond, et Carrig faisait face à la porte. Personne ne la toucherait tant qu'ils respireraient. Ils constituaient une protection improbable. Improbables mais efficaces.

Ils la garderaient en sécurité jusqu'à ce que le vampire druide revienne avec leur frère.

Quinn a eu une pensée de malaise.

Et si sa furtivité n'était pas suffisante ? Si sa magie ne suffisait pas à vaincre les prêtres druidiques ?

Non, il repousse cette idée. Jessamine avait dit qu'elle était la plus apte à remplir cette mission.

Mais une femme ? Même s'il s'agissait d'un vampire druide rare, entraîné comme un assassin, comme le Faucheur, était-ce suffisant ? Il fronça les sourcils tandis que ses bras musclés se resserraient autour d'Imogen. Ils risquaient gros avec sa reconnaissance. Et si... cette créature rare était capturée, au lieu de libérer Baird pour qu'il puisse consommer le rite du sang, et si elle était capturée elle aussi ?

C'est avec cette pensée inquiétante que Quinn et Carrig sombrèrent dans le sommeil sans rêve des morts, leur cercle de protection se refermant autour du petit druide entre eux.

 

Un prêtre particulièrement agile sauta directement du sol à la pierre sur laquelle elle reposait et Siana étouffa un gémissement, son cœur battant la chamade, sa chair s'embrasant. Elle invoqua toute sa volonté, toute sa puissance et la laissa glisser hors d'elle dans une poussée épuisante, utilisant le dernier de ses atouts contre lui. La puissance vibrante de la pierre sur laquelle elle reposait servait de conduit à sa magie.

Pendant un instant terrible, elle pensa qu'il ne répondrait pas à son appel, qu'il l'avait fuie dans l'important drainage d'énergie nécessaire pour refermer l'horrible blessure au cou laissée par le Faucheur.

Son air surpris était comique, aurait pu l'être... si la chair de son visage n'avait pas commencé à fondre alors qu'une chaleur semblable à celle d'un four lui enserrait la tête, l'obligeant à se frapper pour éteindre le feu invisible de la magie de la jeune femme.

Siana ressentit une joie féroce en tirant sur les liens argentés qui l'attachaient à la pierre, les boucles de laiton aux quatre coins cliquetant contre la surface sous l'effet de ses efforts.

Elle les sentit se resserrer et les regarda de plus près. En inspirant brusquement, elle se rendit compte qu'elles n'étaient pas en argent mais en fer. Les prêtres avaient pensé atténuer son énergie en utilisant le fer contre elle. Sa lignée fae était juste suffisante pour l'empêcher de s'échapper.

Ils étaient loin de se douter que le vampire à l'intérieur de Siana annulait cette partie d'elle-même. La magie de Siana n'était pas affectée par les chaînes de fer, elle était entravée mais pas battue.

Siana sentit sa faiblesse physique et se mit à chauffer les nombreux prêtres qui convergeaient vers sa position, essayant de mettre le feu à tous ceux qui s'approchaient.

Siana avait besoin de sang. En ce moment même, ou elle serait à leur merci, sa magie avait été sérieusement épuisée par la blessure, et maintenant le siège des prêtres druides maléfiques mettait le reste à l'épreuve.

Les mains s'emparèrent de sa culotte et déchirèrent davantage le trou que Baird avait commencé, mettant à nu ses parties féminines. Le premier cri rauque émana de sa gorge malmenée, à vif par la cicatrisation, la douleur fraîche s'épanouissant dans le cri qui se termina dans un doux halètement de chaleur et de feu.

 

Du sang s'écoule du visage de Baird, dont les mains sont pleines de sang jusqu'au coude.

Dix prêtres gisaient à ses pieds, la plupart sans tête, quelques-uns commençaient à s'enfuir en rampant. L'un d'eux avait parcouru plusieurs mètres lorsque la botte de Baird le frappa dans le dos, l'écrasant sur la terre humide, la brise fraîche de la nuit tourbillonnant autour d'eux, glaçant le sang sur son visage tandis que le crâne du prêtre éclatait comme un œuf pourri contre l'éponge du sol.

Baird en attrapa un autre, le fanfaron dont l'intention était de dégrader et de voler une précieuse femelle druidique, et se pencha près de son oreille : " Il n'y aura pas de chair druidique à piller, à voler dans cette vie ", dit-il tandis que le prêtre se débattait sous ses genoux et que Baird se rapprochait jusqu'à ce que ses lèvres soient à un cheveu de l'oreille du prêtre. Puis il l'arracha avec ses crocs, le jet de sang se retrouvant dans la bouche de Baird qui l'avala comme un geyser. Lorsque le flux s'est ralenti, Baird a plongé dans son cou, arrachant la tête de la tige de son corps juste au moment où une alarme féminine a retenti.

Un cri d'une telle terreur et d'une telle trahison qu'il était presque électrique dans ses conséquences, ce qui poussa Baird à s'éloigner du prêtre mort et à sprinter vers l'endroit où le bruit s'était fait entendre.

L'odeur de la femme. Sa peur et sa magie l'attiraient comme un aimant vers cet endroit.

Baird se précipite vers elle.

 

Jessamine arpentait le couloir de leur salle de réunion, le plat fumant qui lui était destiné, posé sur la table, refroidissait.

Imogen l'observait avec une anxiété croissante. Si Jessamine s'inquiétait pour Siana, alors elles devaient toutes s'inquiéter.

Elle sentit la main de Quinn sur son genou et ses reins s'agitèrent de besoin, et Imogen fut presque gênée de cette récurrence. Ils s'accouplaient constamment, il ne se passait pas une minute sans que lui ou Carrig ne trouve la moindre excuse pour la caresser. Leurs doigts s'enfonçaient en elle et faisaient jaillir ses orgasmes à une vitesse qui la laissait à bout de souffle. Elle se rendit compte qu'elle était très dépendante de leurs attentions.

Les yeux acérés de Jessamine se posèrent sur Imogen et elle lui rendit son regard. Elle comprenait l'importance de Siana... et d'elle-même d'ailleurs.

Imogen se leva et la main de Quinn resta, encerclant sa jambe à travers ses lourdes jupes, le froid du temple nécessitant les couches, sa main étant un cercle de chaleur marquée qui s'infiltrait dans sa peau.

"Pourquoi me regardes-tu ainsi ? demanda Imogen avec fougue. Elle était fatiguée des exigences constantes de Jessamine. Depuis qu'elle était toute petite, elle avait été élevée pour comprendre son rôle.

Elle s'en rendait compte avec les deux Moissonneurs qui témoignaient de cette position parmi les Druides.

Imogen savait depuis l'adolescence qu'elle serait élevée et baisée par les Moissonneurs. Elle avait rempli son devoir. Il n'était pas juste que Jessamine tienne Imogen pour responsable de la pureté de son sang, son âge arrêté à jamais à dix-neuf ans. Imogen était le fruit de son droit d'aînesse.

Les yeux de Jessamine se sont rétrécis sur Imogen. C'était une fille insolente, qui se nourrissait de ses instincts naturels. Elle utilisait sa beauté pâle comme une arme, écartant ses jambes de pute pour les Moissonneurs qui la baiseraient jusqu'à ce que leurs outils charnus se brisent dans sa chatte humide de druidesse.

Jessamine sourit. Son plan ne tarderait pas à porter ses fruits. Cette druidesse serait la putain de beaucoup de gens, remettant ses enfants pour qu'ils soient élevés non pas par le faucheur et le druide qui les ont faits, mais par les prêtres druidiques que Jessamine rencontrait en secret. Finalement, elle écartera ses jambes pour eux aussi. Ils rueraient sa chair druidique dans les brancards. Si loin de la protection des Faucheurs, ils ne pourraient jamais entendre ses cris suppliants.

 

Imogen n'aime pas le sourire qui se dessine sur le visage de Jessamine. Quelque chose avait changé en grandissant. Une tache noire était apparue sur le cœur de l'ancienne et s'était étendue, et maintenant, au lieu de se sentir comme le mentor qu'elle avait été à l'époque de la mère d'Imogen, elle s'était transformée en une vieille femme amère.

Imogen était la chef de leur clan, et la magie qui lui manquait n'avait rien à voir avec la perfection de sa fécondité. Elle était une reproductrice invétérée, comme l'était sa mère avant elle. Et sa mère avant elle. Le champ de son utérus était le terrain propice à la maturation de leur race.

"Toi et tes manières dévergondées te détourneront de l'objectif, tandis que ta sœur druidesse risque tout pour ramener le Faucheur afin de refermer le cercle du rite du sang."

Imogen l'a compris. "Je le sais. Je suis actuellement affaiblie et ce ne sont que les Faucheurs qui, par leur sang et leur semence, prolongent ma vie jusqu'à ce que Baird revienne et me donne le baiser du croc."

"Et la bite", dit sèchement Jessamine.

Imogen a froncé les sourcils. Qu'est-ce qui ne va pas chez cette vieille sorcière ? N'avait-elle pas dit à Imogen d'écarter les jambes jusqu'à ce que ses talons quittent la surface sur laquelle elle se trouvait ? C'est elle qui avait dit à Imogen de rester immobile pendant que les Moissonneurs transperçaient sa virginité, la lui arrachant sans se soucier de sa féminité, ne l'utilisant que comme un outil de reproduction. Mais il y avait quelque chose que Jessamine n'avait pas compris. La nature même du vampire, et plus particulièrement du guerrier faucheur, était la protection. Qu'une fois qu'ils avaient enfoncé leur outil dans un druide de sang pur, ils ne pouvaient plus se contenter de baiser et de jouir. Quelque chose de profondément organique avait pris racine. Ils allaient devoir devenir plus proches l'un de l'autre. Elle le voyait grandir sous ses yeux tandis qu'ils la tenaient, tandis qu'ils pompaient sa chatte consentante. Une image de Carrig, les épaules musclées par ses mouvements, se balançant dans son corps, sa bouche se relâchant tandis qu'il gémissait d'extase, sa bite vidée de sa semence par la chatte serrée de la jeune femme. L'expression de ses yeux lorsqu'il la regardait sous lui, la rapprochant de lui pour la protéger alors que sa semence séchait contre l'intérieur de ses cuisses.

Oui, ils étaient plus que des étalons pour la remplir de leur semence.

Ils étaient des Moissonneurs et elle était druidesse.

Et c'est tout.

En regardant la bouche baissée de Jessamine, elle est prise d'un malaise. Il y avait peut-être autre chose. Des secrets qui traversaient la tête de la bique et dont Imogen n'avait pas connaissance. Carrig et Quinn se tenaient debout, l'éclipsant tandis qu'elle regardait Jessamine.

Jessamine reste sur ses positions. "Laisse tomber, ma fille. Vas-y. Sois avec tes Moissonneurs, sois la pute que tu as été entraînée à être, laisse-les enfoncer leur bite et te percer les veines. Tu n'es bonne qu'à ça."

Imogen sursaute et porte la main à sa bouche. Comment ose-t-elle ? Il y a quelques jours à peine, Jessamine lui avait gentiment donné le dernier entraînement avant le Rituel du Sang, la traitant avec respect. Maintenant qu'on lui avait pris sa virginité, elle devait se sentir comme une prostituée ?

Pourtant, ce fut Quinn qui prit la parole, un froncement de sourcils envahissant sa peau pâle et lisse, "Tu ferais mieux d'apprendre ta place, sorcière. C'est Imogen qui gouverne ici. Tu es peut-être bien informée, mais même maintenant, Imogen porte peut-être la réponse de cette race en elle," dit-il à voix basse tandis que Carrig posait une large paume sur le ventre plat d'Imogen, sa main parcourant la longueur d'un os de la hanche à l'autre.

"C'est peut-être une pute à vos yeux, mais c'est une pute qui a un but élevé, sorcière", dit gravement Carrig, ses yeux transperçant ceux de la vieille femme. "Imogen pourrait être bien plus pour nous...."

"Elle l'est déjà", dit Quinn, son regard s'assombrissant sur Jessamine.

Jessamine rejeta la tête en arrière et se mit à rire, le ricanement résonnant dans la salle de pierre, tous les druides ayant les yeux rivés sur elle. Son regard pâle scintillait de menace comme les fjords lointains. "Ne confondez pas le rut d'un champion avec l'amour, faucheurs". Ses yeux passèrent de l'un à l'autre. "Elle est comme n'importe quelle autre putain, sauf que, fit-elle en pointant un doigt osseux en l'air, elle est une vraie reproductrice. Ta semence germera dans celle-ci", dit-elle en faisant un geste dédaigneux de sa main griffue en direction d'Imogen. "Elle sera saignée, vous sèmerez votre graine", leur lança-t-elle avec un sourire arrogant, plein de certitude, "puis vous labourerez à nouveau son champ fertile avec votre outil. Finalement, il y aura une récolte." Elle commença à hocher la tête, ses cheveux argentés se balançant autour de ses hanches comme des fouets d'étain. "Ces idées ne sont pas de l'amour, faucheurs, ce sont des directives biologiques."

"Il y a des choses que même vous ne comprenez pas, Jessamine", dit Carrig et elle fronça les sourcils. Comme si personne d'autre qu'elle ne pouvait avoir une once de connaissance.

"Qu'est-ce que c'est, Faucheur ?" demanda-t-elle, l'écartant avant qu'il ne commence.

"Nous sommes des protecteurs. De nous-mêmes, et très certainement, de notre race."

"Vous n'avez pas réfléchi à ce que nous sommes au niveau le plus bas. Ce que nous ferons lorsque nous serons acculés, menacés. Ou lorsque quelque chose que nous chérissons est menacé." Quinn soutint le regard d'Imogen, lui communiquant silencieusement son engagement à la protéger.

"Et toi, tu es quoi ?" demanda Jessamine en haussant les sourcils comme pour dire : Vampire, évidemment.

"Tu sais ce que nous sommes vraiment", dit Quinn, son regard se plantant dans le sien.

Elle sourit, ces imbéciles... ils pensaient qu'avec leur force supérieure, leur vitesse et leur immortalité, ils étaient des dieux. Ils allaient bientôt apprendre une leçon.

Un permanent.

Carrig l'épingla du regard, le verrouillant. "Animaux.

Jessamine acquiesce solennellement. Elle était d'accord avec cette évaluation.

"Oui, cracha-t-elle, c'est ce que tu es, et tu auras des petits avec la prostituée druidique.

Imogen s'avança, des larmes coulant sur son visage. Cette femme qui lui avait servi de mère en l'absence de la sienne la traitait de la forme la plus basse de la femme. "Alors si ce sont des animaux comme ils l'admettent et comme vous en convenez, pourquoi m'avez-vous fait subir ce rite ?"

"Parce que cela me permet d'obtenir ce que je souhaite."

"Qu'est-ce que c'est ? s'écrie Imogen, confuse.

"La jeunesse et la liberté", a-t-elle crié à Imogen comme une gifle, avant de sortir de la salle, sa nourriture intacte et froide sur la table où elles avaient partagé leurs repas pendant des années.

Imogen a levé les yeux vers Carrig et il les a croisés avant de reporter son regard sur celui de Quinn, utilisant le coussinet de son pouce pour attraper la dernière larme de la jeune fille. Il la porta à sa bouche, goûtant le sel exquis.

Ils pensaient que le danger se trouvait du côté des prêtres, mais il semble maintenant que le danger se trouve sous leur nez. Jessamine est-elle une traîtresse qui échafaude un plan ou une vieille femme qui vomit sa jalousie ?

Les Moissonneurs s'intéressèrent à son maigre dos, un sentiment d'inquiétude s'insinuant aux confins de leurs instincts bien affûtés. Quelque chose ne tournait pas rond et ils devaient s'y préparer.

Tout et n'importe quoi.

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