Capítulo I

A indifferença é como a cinza fria

Que fica d'essa lenta combustão.

Senhora a quem amei perdidamente,

Não me entristece o seu desdem mordente,

Já nada me preoccupa, nem me importa…

Porque, desde que vós me não amaes,

O meu corpo doente não é mais

—Que a tumba viva da minh'alma morta…

Irmã da caridade

(A HENRIQUE GOES)

I

Muitos, ao vel-a, estacam deslumbrados, Ficam como suspensos d'esse olhar

Mais timido que os olhos dos veados,

Mais candido que os raios do luar.

Indifferente á propria formosura

Segue, porém, impavida, serena,

De habito negro como a noite escura

E touca branca como uma açucena.

A linha esculptural do seu perfil

É d'uma correcção incomparavel.