Livro de Sóror Saudade
Horas Rubras
É vão o amôr, o odio, ou o desdem;
Inutil o desejo e o sentimento...
Lançar um grande amôr aos pés d'alguem O mesmo é que lançar flôres ao vento!
Todos somos no mundo «Pedro Sem»,
Uma alegria é feita dum tormento,
Um riso é sempre o eco dum lamento,
Sabe-se lá um beijo d'onde vem!
A mais nobre ilusão morre... desfaz-se...
Uma saudade morta em nós renasce
Que no mesmo momento é já perdida...
Amar-te a vida inteira eu não podia.
A gente esquece sempre o bem dum dia.
Que queres, meu Amôr, se é isto a Vida!...
HORAS RUBRAS