En train

Je viens de voir un soleil rouge se coucher sur les silhouettes de

la Défense ; le train RER somnole dans sa lumière électrique

blême.

Un jeune homme s’assied sur le siège face à moi.

Pendant qu’il me parle avec vigueur, j’ai tout loisir d’examiner

sa chemise hawaïenne sur sa peau noire : un décor de palmiers

et grosses automobiles de toutes couleurs.

Il clame sa fierté de n’être qu’un voleur.

Il sort de prison et donc il a payé sa dette.

S’il regrette un peu la peine que cela cause à sa mère, cela ne

l’incite guère à changer de vie. Il préfère des mesures pour que

sa mère n’en puisse rien savoir.

Il oppose sa personne aux violeurs de petites filles innocentes :

ceux-ci ne méritent que la mort ; il regrette que la prison pro-

tège ces monstres.

Lui-même se pose en justicier expéditif et frustré qu’on em-

pêche d’agir.

Il parle avec hésitation en balançant son demi-litre de bière

aluminium ; mais précipite ses paroles si j’esquisse la moindre

tentative de lui répondre.

Il remercie finalement d’avoir été écouté ; il s’éloigne dans le

wagon et je le perds de vue.

Avec un autre voyageur du wagon presque vide, nous nous re-

gardons en partageant notre impuissance.

Je me sens bien insignifiant de vivre ainsi sans tuer ni voler.

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