Le batelier intégral

Le dé à coudre le hasard le jeu

qu’à reboiser les as nous convient les infus quand

croulent les jubés sur le chrème

du sphinx œdipéen Vérité qui précède Ô le plus long

des sept mondes le rut en le dé je me démets

des contrefins Universaux qui confluez à mon plexus

exaltation exaltation vous pluriels

lentement cogités en la torte pointe des récurrences

je vous présume Filigranez le temps des ors de l’échappée

qu’un éclat du chaos a fiché dans mon être roseau les nébuleuses

dorment aux dés pipés que crachent les cornets tandis qu’à travers moi

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le huniate a rejoint le paganeux chrysostomant à barbe diamantine

rompant face à Xantippe au bassin méprisé pour le rien étoilé.

Les hôtes de Gen Paul s’étaient presque tous endormis et peut-être leur attitude était-elle concertée, volontaire.

Toutefois, les ronflements du ministre de l’Agriculture étaient d’une indéniable sincérité. Il lui semblait, dans son rêve horrible, être en proie à l’interpellation larvée, sourde et patiente, d’un député dont la barbe s’enroulait comme une liane goulue autour de son portefeuille ministériel. Richard Eutrope voyait avec détresse ces figures figées et sommeilleuses, et Adélaïde, rouge, le regardait sévèrement, car elle commençait à lui en vouloir de cette humiliation où elle avait sa part.

« Dans ce machin-là, commenta Céline, après avoir laissé durer un silence cruel, y a une profondeur terrible. À entendre, comme ça, on

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croirait que c’est de la frime de chicandier, des petites vapeurs de nib de pouic, mais faut pas s’y fier. Moi qui suis connaisseur comme pas un, j’entrevois là-dessous un monde de sous-entendus. Y a de l’allusion qui fait penser, du je-ne-sais-quoi vertical qui vous vertigine dans la tronche, et de l’insidieux, et de la troublance, et de la métagnostique affreuse. Mais ces fumiers-là, ils comprennent pas la beauté. Visoquez-moi ça si ça ronfle. Ces hommes-là, c’est du béotien, de l’épiceloque. Mais bougez-pas, mes vaches, moi, la poésie, je vas vous la faire entrer dans la terrine. Boquillard, à ton tour. File-leur un bon coup de poésie, à ces truands-là.

Les béotiens et l’Agriculture continuaient à sommeiller. Boquillard se dressa en pied et se saisit de son cor anglais. Son front rayonnait une très belle lumière qui se répandait principalement dans le cœur d’Adélaïde. Du cor anglais, il tira trois sons brefs et éclatants. Les endormis tressautèrent tous ensemble, ouvrant les yeux, puis les oreilles. Chacun pressentit qu’il se préparait quelque chose de grand et d’ineffable. Boquillard avala un coup d’air et dit d’une voix

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