Lettre A Herve

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Hervé,

Depuis que tu as vu ce putain de cahier oublié dans ton sac de sport, je ne dors plus. Ce cahier que tu n'aurais jamais du voir.

Je ne viens plus à l'entrainement.

Je n'ose plus croiser ton regard. Je n'ai plus le courage de te parler en face.

Tu dois me prendre pour un fou.

J'ai imaginé la scène des centaines de fois. J'ai cherché des mots, j'ai cherché des excuses, j'ai inventé des dizaines d'histoires pour expliquer ce cahier... Qu'il n'était pas à moi... Euh, si, en fait, il est à moi, mais ça parle d'un autre mec. Oui, un autre mec qui me ressemble, mais ce n'est pas moi. Non, tu ne le connais pas. Ou alors, c'était un pari... Et puis, j'étais ivre... Oui c'est ça, j'étais ivre, j'ai fait un pari, et puis là, bam, je suis enlevé par des extra-terrestres qui passaient par là pour faire des expériences. Pas de bol. C'est crédible ça ?

J'avoue, je cherche à te faire rire. Sourire un peu au moins ?

J'ai du mal à vraiment commencer... Ce que tu as vu dans ce cahier... tout est vrai. Mais ce cahier, c'est comme si j'avais pris ma vie et que j'en avais découpé une petite tranche, à vif, au hasard, pour la disséquer, la lacérer, puis l'exposer, nue, sous un spot de 10 kW.

Alors voilà, cette lettre c'est pour remettre cette tranche à sa place, recréer l'éclairage d'origine, retisser les liens entre les personnages... Pour que, peut-être, tu puisses comprendre. Pour que, peut-être, tu puisses accepter.

Ce que je vais te raconter, j'aurais été incapable de le faire face à toi. C'est tellement plus simple de parler à du papier. C'est gentil le papier, ça absorbe l'encre bien noire, gentiment, sans rien dire.

T'es assis confortablement ? Bon... C'est paraît-il impoli, je vais te parler de moi. En hors-d'œuvre, on commence cool avec une petite enfance aigre-douce, suivie d'une adolescence sauce psycho. En plat de résistance, une bonne tranche d'Amour... Quelle cuisson ? Saignant ? C'est servi avec sa julienne de fantasmes. En dessert... on va prendre la surprise du chef, en espérant que ça ne soit pas trop lourd.

Le tout arrosé par une bonne bouteille d'acide caustique 1992, histoire de se prendre une bonne cuite de lucidité.

Tu ne viens pas de manger ? Je n'aimerais pas que tu vomisses en route.

Tu excuseras, j'espère, la qualité un peu naze du service, les fautes de goûts et, parfois, l'attente entre les plats...

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