Miss Dimple Powell avait quinze ans et…

Miss Dimple Powell avait quinze ans et n’était jamais allée à une soirée dansante. Elle priait pour que la musique et les garçons viennent à son secours avant qu’elle ne périsse d’ennui et s’exerçait à danser seule dans sa chambre depuis un an avec en guise de cavalier un gros oreiller à l’allure fringante et aux propos passablement osés. Il avait les cheveux lisses et gominés comme Valentino et des mains qui s’égaraient parfois dans son dos, l’obligeant à lui rappeler qu’elle avait quinze ans, monsieur, et n’était pas pressée mais qu’elle n’était pas folle non plus. Sa sœur July et son beau-

frère Charles Lathrop avaient gentiment tanné Mr Powell, qui s’était habitué à entendre glisser à l’étage les pas d’une valse pleine d’espoir quand il lisait le journal du soir, jusqu’à ce qu’il finisse par accepter, enfin, et juste avant qu’elle parte à la soirée, il lui glissa par-dessus ses lunettes un regard silencieux empli de tristesse et d’humilité en la voyant s’en aller si belle dans sa robe toute neuve.

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