Capítulo 10 Um sinal fornecido

Capítulo 10

Um sinal fornecido

7 de maio de 1429 amanheceu de esperança. Os franceses haviam feito mais progressos em um único dia do que desde o início do cerco, há muitos meses. Les Tourelles estava à vista, quase ao seu alcance. Graças à estranha jovem camponesa, por mais errática que suas ações pudessem ser, eles estavam começando a acreditar que talvez o cerco pudesse ser levantado afinal.

Joana provou ser corajosa, mas também era imprevisível, e sua presença selvagem incomodou alguns comandantes. Além do mais, ela havia obtido um ferimento leve, mas ainda doloroso, no pé durante a luta em Les Augustins, e então os comandantes tentaram persuadi-la a ficar em Orléans para o ataque final. Talvez Joana tenha considerado fazer o que eles pediram. Ela estivera no auge da luta naquele dia, uma luta para a qual não recebeu nenhum treinamento ou condicionamento; ela havia experimentado a destruição em massa e a carnificina impensada de uma guerra real e até mesmo sentiu o que era ser ferido nela. De repente, tudo era muito real. No entanto, mesmo isso não conseguiu persuadir Joana a mudar qualquer uma de suas convicções: ela acreditava que Deus lhe havia dito para levantar o cerco, e ela o faria, não importa o quê.

Naquela noite, ela disse a um de seus associados próximos, Jean Pasquerel, um frade que serviu como seu confessor, para ficar perto dela, “pois amanhã terei muito que fazer e mais do que jamais tive, e amanhã o sangue sairá de minha corpo acima do meu peito. ” Essa previsão sinistra não pareceu ter muito efeito na determinação de Joana de se juntar à batalha que se aproximava.

Na manhã seguinte, com o raiar do dia, os franceses avançaram. Eles correram em direção aos portões de Les Tourelles, brilhantes e rápidos como os raios de sol que jorram sobre a paisagem enquanto o sol nascia, e parecia que nada poderia detê-los; uma história descreve o zelo dos soldados franceses como tão poderoso que eles pareciam "se acreditar imortais". Seus olhos se fixaram na bandeira branca de Joana enquanto ela cavalgava diante deles, e eles se lançaram em Les Tourelles, onde bombardearam seus inimigos por horas e horas. Canhões estalaram, espadas se chocaram, vozes gritaram e, acima de tudo, a serena bandeira branca de Joana d'Arc flutuou na brisa. Ela sempre estava no meio disso, mas nunca desferia um golpe. Ela não precisava. Sua mera presença, a segurança em seus olhos azuis, e a ascensão e queda de sua voz alegre gritando seu grito de guerra de Au Nom de Dieu! era mais forte do que a espada de dois gumes mais afiada, mais poderosa do que o maior canhão.

A manhã avançou com os franceses lutando com força e perseverança. A coragem deles de alguma forma não encontrou fim, sua resistência inabalável enquanto sua amada Joana ficava ombro a ombro com eles, gritando encorajamentos. Ela não desferiria um golpe, mas era uma arma em si mesma.

Quando o sol começou a atingir seu zênite, aconteceu. A profecia sinistra que Joana fizera sobre si mesma tornou-se repentina e assustadoramente verdadeira. Jean Pasquerel, como Joana pedira, estava bem ao lado dela quando ouviu o som de uma corda inglesa. Joan, no meio do caminho ajudando a escorar uma escada contra a parede da fortaleza, mal teve tempo de olhar para cima antes que a flecha a atingisse. A força daquilo a jogou no chão, esmagando cruelmente seu minúsculo corpo contra a terra com um baque surdo e o anel da armadura. O sangue derramou no chão, e Joana deu um único grito de dor e terror quando seu estandarte balançou por um segundo e então, seu dono arrancado dele, caiu no chão.

Pasquerel estava ao lado dela quase antes que ele pudesse pensar. A flecha havia perfurado seu ombro tão profundamente que a ponta dela estava saindo de suas costas, seu metal feio brilhando com sangue úmido quando Pasquerel gentilmente a rolou de lado. De repente, a donzela brilhante e resplandecente, o líder de um exército, a inspiração das massas, era apenas uma garota de dezessete anos deitada na terra e chorando enquanto sangrava. Ela era terrivelmente, assustadoramente humana, agarrada à mão de Pasquerel, assustada e ferida.

Seus soldados ficaram igualmente abalados, mas correram em seu socorro. Levando-a para longe do calor da batalha, eles tentaram fazer o que podiam por ela. Apesar de sua dor e medo, quando um soldado chegou e se ofereceu para curá-la com feitiçaria, Joana imediatamente recusou, afirmando que ela preferia morrer a pecar. Em vez disso, os curandeiros locais fizeram o que puderam. Não foi muito. Na era moderna, ela teria passado por uma cirurgia, recebido analgésicos fortes, ficaria limpa e ficaria confortável. Mas este foi o século XV. Os curandeiros ainda não haviam aprendido a lavar as mãos. Eles a trataram com algodão, óleo e gordura de bacon. Não houve anestésico ou analgésico enquanto eles arrastavam a flecha de seu ombro.

* * * *

Quando Joana foi carregada despedaçada do campo de batalha, os corações dos soldados franceses pareciam ir com ela, dilacerados e ensanguentados como ela. Eles continuaram a lutar conforme o dia ficava cada vez mais longo, mas a cada hora, eles pareciam se cansar mais rápido. Os ingleses, zombando de que haviam matado a bruxa, se reuniram e mantiveram sua fortaleza com mais confiança. No final da tarde, Dunois teve que enfrentar o fato de que seus homens estavam vacilando. Por mais promissor que tenha sido o primeiro ataque, ele não podia negar que eles não eram nada sem Joan.

Com o coração pesado, Dunois decidiu cancelar seus homens e tentar novamente no dia seguinte. Quando Joana ouviu a notícia, ela se arrastou do lugar onde estava deitada. Fraca e pálida, mas decidida, ela implorou a Dunois que esperasse apenas alguns minutos antes de dar a ordem. Ele não teve coragem de negar a ela este pedido. Ela chamou seu cavalo, subiu na sela e partiu para um vinhedo próximo.

Entre essas videiras, Joana sentou-se e orou. Seu garanhão branco estava sobre ela como se estivesse em guarda; a suave brisa da primavera agitou o verde profundo das folhas ao seu redor, e os sons da batalha foram abafados e distantes. Ela respirou profundamente, baixou a cabeça e concentrou todos os seus pensamentos no Deus em quem confiava. E ela ouviu as vozes.

* * * *

Os soldados não conseguiam entender por que Dunois ainda não os havia cancelado. Que esperança eles tinham? La Pucelle, a Donzela que os conduzia, estava ferida. Alguns acreditavam que ela devia ter sido morta ou já estaria de volta. Ela os abandonou? Deus os abandonou? Cada dúvida consumia cada vez mais sua força mental, mesmo que cada golpe, cada mina que cavaram e cada canhão que lançassem corroesse seu poder físico. Eles estavam lutando por horas. O crepúsculo estava caindo no céu ocidental, mas Les Tourelles se manteve firme, os ingleses parecendo invencíveis. Os franceses não queriam mais lutar. Eles só queriam desistir e ir para casa.

Então, eles ouviram. A voz pura e penetrante, elevando-se acima dos grunhidos e baques brutais da batalha.

“Tout est vostre — et y entrez!” ele chorou. "Tudo é seu, entre!"

Foi Joan. Ela veio correndo até eles, carregando uma escada de escalada, apesar do braço ferido, e seus olhos estavam iluminados com esperança. Sua presença entre eles os acendeu, o brilho de sua armadura bem torneada a faísca que eles precisavam para se transformar em uma chama ardente. Ela se atirou contra as paredes, sua bandeira erguida, gritando para que se juntassem a ela. Os ingleses, que acreditaram que ela estava morta, vacilaram. Essa bruxa havia ressuscitado do túmulo ou milagrosamente ressuscitou dos mortos? De qualquer forma, era uma perspectiva assustadora. Eles hesitaram apenas por tempo suficiente. Os franceses invadiram a bastilha, forçando os ingleses a recuar. De volta à ponte levadiça. De volta à última barbacã de Les Tourelles. De volta de toda a margem sul do Loire, até que todos os ingleses foram expulsos do complexo Les Tourelles, do próprio Orléans.

Naquela noite, Les Tourelles foi retomada pelos franceses. Na manhã seguinte, os ingleses se renderam. O sinal que os examinadores de Poitiers pediram havia sido dado: de alguma forma, essa camponesa que parecia ser auxiliada pela graça divina havia chegado a uma cidade à beira da rendição e em pouco mais de uma semana trouxe uma vitória impossível.

Foi oficial. Joana d'Arc era a Donzela de Orléans, a heroína que a França esperava.

OceanofPDF.com