Esta é uma velha história:

Esta é uma velha história: eu tinha uma amiga com quem partilhava tudo, até que ela morreu e também isso nós partilhámos.

Um ano depois de ela ter partido, quando eu julgava já ter ultrapassado a loucura daquele sofrimento inicial, caminhava no parque de Cambridge onde durante anos Caroline e eu passeámos os cães. Era uma tarde de inverno e o local estava vazio – a estrada fazia uma curva, não havia ninguém à minha frente nem atrás de mim e eu senti uma desolação tão grande que, por momentos, os meus joelhos ficaram imóveis. «O que estou aqui a fazer?», perguntei-lhe em voz alta, habituada agora a conversar com uma melhor amiga morta. «Devo seguir em frente?» Ao seu lado a minha vida fizera sentido: durante anos jogámos diariamente ao jogo fácil do apanha que uma ligação íntima implica. Uma bola, duas luvas, a mesma alegria no atirar e no apanhar. Agora, ali estava eu, sem ela: uma luva, nenhum jogo. O sofrimento é o que nos define quando estamos sós.

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