CiRCULEZ! Y A RIEN À VOIR

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CiRCULEZ! Y A RIEN À VOIR

Tu crois que le Mastar va exploser? lob!

— Jockey! fait-il, y m’reste un peu de sirop de roupillance dans la prunelle.

Et, délibérément, il prend place dans le vaste coffiot qui pue le hareng séché, la couverture moisie, l’huile rance et la ferraille rouillée.

Avant que nous n’ayons rabattu le couvercle, il s’est rendormi.

Je m’installe au volant, M. Blanc à mon côté, tandis que le Rouillé tient compagnie à ce brave Stone.

Quand on quitte l’immeuble de la Cinquième Avenue, tout est calme. Lamotta a-t-il fait le ménage? Il se pourrait; j’ai l’impression de l’avoir maté, le culcul-dejatte. Lui, il est payé pour savoir qu’on vit mieux sans ennemis pugnaces. Ses guibolles sectionnées lui ont servi de leçon. Maintenant il sait qu’il ne faut jamais aller plus loin que la raison.

Un soleil printanier se joue dans la ramure du gros arbre planté devant chez Cecilia. La maison est tranquille, innocente, pimpante comme cette pendulette-chalet qui, avec les comptes à numéro, la raclette et la maison Nestié, a assuré la gloire de la chère Suisse.

Je m’avance, escorté de mes trois assistants (Béni vient d’être délivré : il dormait toujours).

Coup de sonnette.

A l’intérieur, y a de la musique dingue. Je crois reconnaître le groupe « Hystéro », à moins qu’il ne s’agisse de « Roy Caramel » ou de « Barbara Duchnock

», ça se ressemble tout. Ça vedettarise l’espace d’un disque et puis ça retombe dans un anonymat d’où ça n’aurait jamais dû sortir. Autrefois, dans le chaudbise, on faisait une carrière, de nos jours on y fait un tube et ensuite on rentre chez soi pour se camer, picoler, voire ouvrir le robinet du gaz parce que la vie est à jamais faussée, donc plus vivable.

Cette musique me laissant augurer une présence, CIRCULEZ! Y A RiEN A VOI

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j’insiste. Mais faut croire que la hi-fi en cette matinée couvre le timbre de l’entrée, c’est pourquoi je me décide à user de mon sésame.

Et nous déboulons dans le salon de la dame Heurff. Elle est rangeuse, Cecilia.

Femme d’affaires, mais d’intérieur également. Tout est net, rangé, propre.

La. viorne venant du haut, j’hasarde dans l’escalier. Au premier, je trouve Melody, nue comme Vénus sortant de sa salle de bains. Elle déambule d’une pièce l’autre en fredonnant l’air que des baffles inconscients propagent tous azimuts.

M’apercevant, elle réprime un léger sursaut, puis sourit.

—

Oh! te revoilà, beau gosse!

Flatté, j’y vais d’une bisouille mutine sur l’extrémité de son nez mignon.

—

Toi, ce matin, tu as envie de faire l’amour! croit-elle remarquer.

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San Antonio 1 - San Antonio-Circulez Il N'y O Rien a Voir - Frederic Dard- Fleuve noir - 2010

—

Ta mère n’est pas là?

—

Elle vient de partir pour N.Y.

—

Si tôt!

—

Elle doit assister à la cérémonie.

—

Quelle cérémonie? demandé-je, le coeur étreint d’une peine sauvage et âcre.

—

La dispersion des cendres du Français devant la Statue de la Liberté.

—

A quelle heure?

—

Dix heures, mais la crémation doit avoir lieu avant, et c’est maman qui est chargée de la bonne exécution de la chose.

La main preste de Melody me part où elle aime. Si je n’étais pressé, si mes trois lascars ne m’attendaient au bas de l’escalier, si je n’avais un boulot précis àeffectuer ici, il est probable que, malgré sa nymphomanie, je me laisserais volontiers dégorger le bigorneau; mais ces raisons rassemblées me maintiennent dans les chemins chiants de la vertu.

—

J’arrive, mes amis! lancé-je à la cantonade.