XII o Boémio

XII

O BOÉMIO

Cái sobre as coisas um luar de prata,

Luar bemdito, que enlanguesce, enleia...

Vem ao longe uma airáda serenáta,

Soluçando uma antiga melopeia...

Lá vem o tocadôr. É um vádio,

De guitarra chorosa ao tiracólo...

Passa as noites cantando pelo frio

Cantigas de saudade e desconsolo...

É um boémio, dos parias desgraçados,

De olhos profundos, vagos, erradíos

Que vivem a cantar pelos eirados,

E morrem afogados pelos rios...

É déssa raça antiga, vagabunda,

Que atravessava todas as nações

Composta de uma incrivel barafunda

De cómicos, mendigos e ladrões...

Ei-lo,—o rebento déssas raças mortas,

(Esparge-se o luar na solidão...) Cantarolando á lua, pelas portas,

Cantigas de saudade e de paixão...