Doze

Herb Flay colocou as coisas de volta na cabine com um Bang Bang Bang que quase - quase – fez música com a chuva. O trabalho foi feito, o pneu trocado e o corte no meio da sua mão direita havia parado de latejar e parecia que o sangramento tinha parado. Em algum momento durante os últimos vinte minutos, ele não estava certo de quando, durante a mudança da maca e equipamentos sobre o compartimento traseiro para pegar o macaco e o pneu sobressalente, ao colocar a van levantada com o macaco, tirando fora o pneu furado, e colocar o sobressalente no seu lugar, Flay tinha cortado a sua mão. Ele não tinha lembrança de quando feriu a si mesmo, mas ele estava sangrando como um porco. Marlowe teria usado uma toalha na cena.

Falando de Marlowe e articulações machucadas... Quando estava carregando uma urna para o carrinho da igreja (o carrinho com rodas sob a urna que ninguém nunca vê; e aliás, nunca "caixão', mas sempre "urna') para e a partir do féretro, dentro ou fora da casa funerária ou da igreja, Marlowe iria jogar uma peça se visse qualquer dos seus trabalhadores empurrando ou puxando a dita urna por qualquer dos puxadores. Duas pessoas moveriam a urna, sobre um carrinho da igreja e assim feito com suas mãos segurando com firmeza - e protegendo-os cantos superiores da cada extremidade. As mãos eram os para-choques para que a urna passasse através da moldura da porta ou por qualquer coisa amovível. "Suas articulações, ehh, vão se curar. A urna não!" Talvez é por isso que Flay não percebeu à primeira vista o machucado que tinha feito a si mesmo. Suas articulações estavam acostumadas com isso.

Pneu trocado, ele voltou a van de volta para a terra, ‘terra infirma’ com o aguaceiro, guardado as ferramentas de volta, feito a colocação na ordem pela qual ele deveria novamente retornar a maca e equipamentos para apaziguar o que por agora seria um ansioso e e agitado Marlowe, e rezou que ele poderia retornar a van de volta para a estrada.

Para um ponto brilhante, se é que se pode chamar assim, no escuro da noite tempestuosa, já que para Flay deixou de ser necessário o endereço da casa que Marlowe tinha rabiscado para ele. Embora ele ainda estivesse há mais de um quarteirão de distância do seu destino, ele tinha chegado até ele em toda a distância através da chuva; aquele monstruoso, odor ímpio. Chegou até ele, por favor! Ele tinha envolvido ele como um sudário. Não era meramente morte; ele cheirou a morte. (Ele só tinha estado ali quatro meses, mas da Fengriffin não era a primeira casa funerária para qual Flay tinha trabalhado.) Era uma explosão dos cheiros criado pelo tornado de atividade dentro de um cadáver em decomposição. Não, Flay não precisava mais do endereço. O cheiro repugnante mostraria o caminho.

* * *

O riso dentro da garagem do Proprietário tinha morrido. A história de Henderson tinha matado, embalsamado ele, e sido enterrado. A história do bombeiro possuído pelo demônio, entre esse grupo de funcionários já irritados, tinha atingido um pouco mais do que se esperava. Agora realmente existia uma sensação do mal no ar pesado.

Era o momento perfeito, pensou o velho Legista, quem viveu, amou e rido pelo cadafalso de seu humor, ir para outra - talvez o último - prego no caixão. E, sim, a palavra que ocorreu para ele era "caixão'. Por que estragar um bom clichê apenas só porque Marlowe era um jumento? O Médico Legista tirou seus óculos e limpou as lentes com um lencinho branco desgastado, resmungando, "Sem dúvida, Paul, que foi um alguém. Sim, senhor, essa história foi... como as crianças chamam hoje? Uma assombrada! Mas foi de verdade?"

Henderson encolheu os ombros e bebeu o seu café.

"Porque eu vou contar uma", disse o Médico Legista, "que é de verdade". Ele acenou, permitindo a memória inundar de volta. "Tudo sobre esse caso era estranho. Mas era também verdadeiro. Os policiais, nenhuma ofensa ao nosso Xerife aqui, tinham muitas pistas, mas não sabiam como juntar as peças." O Médico Legista voltou os seus óculos para o seu local, ajustando as hastes ao redor do topo dos seus ouvidos. "O nome do camarada era Soames. Ele era um guarda de segurança do hospital. Caso como esse que você nunca vai se esquecer. John Soames."

O Médico Legista balançou a cabeça. "Eu daria um pedaço da minha aposentadoria para saber, de verdade, o que foi que aconteceu naquela noite".