Seis

Ele ouviu...gemidos.

Ele ouviu... um triste e angustiado: gemido.

Mas como? Ele estava debaixo da água! Ele não estava? Sim... ele estava em algum lugar nas profundezas de uma escuridão fria, lago lamacento...Não, ele estava subindo agora; ele estava correndo para a superfície. Espera, não era um lago. Era espaço. Não espaço exterior. Não espaço físico. Mas um espaço. Qual é a palavra...? Figurativamente, assim era. Ele estava flutuando... em um espaço na sua cabeça. Ele estava... correndo para a consciência.

Em seguida... uau! Alguém gritou! Foi curto, balido assustado... e então ele tinha sumido; foi cortado de forma tão rápida como eclodiu. Isso o assustou e... espere... subitamente ele percebeu que era ele! Ele tinha gritado. Ele não pode pegar seu... ele agora estava respirando rapidamente, ofegante como um cão superaquecido, muito involuntariamente e, como a consciência se tornou conhecimento, ele não poderia ajudar a si próprio. Ele precisava gritar novamente. "Deus. Meu Deus!"

Seu ar ofegante estava fazendo nada. Ele estava hiperventilado. Ele não conseguia recuperar o fôlego. Ele não podia ganhar qualquer ar, não podia respirar! Pare, ele disse para si mesmo. Ele teve de parar ou ele iria passar novamente. Ele... tinha...de respirar...lentamente. Ele tomou ar no através do nariz. Ele exalou através da boca. Novamente, através do nariz. Através da boca. Melhor. Assim era melhor. Ainda, algo estava errado. Ele se sentiu preso, incapaz de se mover. Ele não podia... Acorda. Ele tinha de acordar. "Estou doente!"

Por que razão ele não conseguia se mover? Por que razão não podia se levantar? Onde inferno ele estava? Era escuro. Era muito escuro. Como ele chegou até lá? Ele teve que pensar; ele tinha de lembrar. Na semana passada. Sim, sim, pensou, começou na última semana... com o quarto ao lado... e...a dama da noite.

* * *

Seu nome era Eric Landor. Ele vivia no quarto 303, andar superior, atrás, de um pobre motel no meio do nada. Ele era um escritor de ‘hoary gorys’, aqueles de nevoeiro carregado, histórias que seu editor e alguns escassos leitores referiam como thrillers ou mistérios de assassinatos, e, quando perguntado, ele respondia que era moderadamente bem-sucedido. Por moderadamente bem-sucedido, ele queria dizer que, ainda que poucos sabiam seu nome, ele era capaz de comprar alimentos, roupas e alugar um quarto em um pobre e pequeno motel no meio do nada. Vida de motel tinha suas vantagens para um camarada como Landor, sem contas de serviço, roupa de cama e toalhas limpas e quentes, café preto à mão, 24/7. É claro que tinha as suas desvantagens também. Dentre elas... o destino escolhia os seus vizinhos; e íntegros cidadãos viviam em casas - não em motéis.

A verdade era que diariamente, as vezes semanalmente, todos derrotados da vida, zeros à esquerdas e marginais, proxenetas, drogados, prostitutas entrando nos quartos em ambos os lados do seu, e o quarto abaixo dele, e temporariamente os chamando de casa. Para estes ninhos temporários eles vinham, se hospedavam e deles partiam enquanto Landor não tinha escolha, mas de ouvir ocasionalmente ver trechos daquilo que deveria ter sido suas vidas privadas nuamente exibidas. Eles faziam um desfile interminável de restos humanos. Riam muito alto nas noites de sábado. Rezaram muito alto nas manhãs de domingo. Eles bebiam. Eles brigavam. Eles se enfiavam no buraco como doninhas loucas.

Gemido, gemido, gemido. Batida, batida, batida, Bang, Bang, Bang, Grito.

Você conseguiria entender aquilo que ele provavelmente estava ouvindo.

O mais recente foi uma dama (e com isto Landor queria dizer, naturalmente, uma dama da noite) que tinha estado no quarto 304 - quarto a oeste do seu - por cinco dias e mais sutilmente, noites. Landor nunca a tinha visto; eles não mantinham as mesmas horas. Mas ele a ouvia... e seus hóspedes. A cada noite, várias vezes por noite; o mesmo quarto, a mesma mulher, e cada vez um rapaz diferente - embora eles fizessem ruídos semelhantes.

Gemido, gemido, gemido. Batida, batida, batida. Bang Bang Bang. Grito.

Seguido sempre por um silêncio que, perdão o cliché, era ensurdecedor.

E, no que diz respeito à frequência dos seus encontros amorosos, Landor estava absolutamente deslumbrado com a dama; ele estava extasiado. Na estadia prolongada do escritor no motel, ele tinha visto alguns frequentadores, mas ela era implacável. Indo e vindo, indo e vindo, apenas para começar tudo de novo. A batida, o barulho e a gritaria. De forma que ele se lembrou que tinha sido uma semana infernal- para dizer no mínimo.

Então, chegou a noite em que ele realmente a viu...

Landor cuidava da sua própria vida, do seu negócio, matando a última encarnação da sua ex-mulher fictícia, dando retoque em sua última novela, na sua habitual mesa no canto mais distante, próximo a decorativa mas não

em funcionamento lareira, no lobby do motel monótono, quando a campainha eletrônica da porta soou – e ela entrou. Ele fez uma pausa, e em seguida pressionou o botão 'Reset' no seu cérebro, alterando o "ela" para um "eles" nos seus pensamentos, pois havia duas pessoas. A dama da noite tinha um cara na parada.

Mas, verdade seja dita, Landor não dava a mínima para ele. Quem era ele. A sua atenção foi para onde ela pertencia, sobre a dama. Landor se perguntava se ele estaria sendo politicamente incorreto, suíno misógino em um terno barato, se ele admitia para si mesmo que ela parecia boa o suficiente para comer?

"Boahh noi-tehh".

É o que ela disse. Boa noite. Mas ela não falou, ela ronronou. E, enquanto Shakespeare teria preferido palavras fáceis saindo fora da língua, Landor teria sido capaz de apostar que o velho rapaz teria dado certo com a sua entrega. Ele certamente daria. Ela tinha um espesso, sotaque do leste europeu (Sérvio, ou húngaro ou russo. Ele era um escritor, o que ele sabe?). Ele era delicioso; lento como gotas de mel.

Então ela disse, "Eeh uma lin-da noite, zim?" E Landor caiu de amores com as serpentes.

Ela usava mini shorts, um top frente-única, um casaco rendado, meias de rede e botas na altura do joelho com salto fino; tudo tão negro como a noite. Suas joias, de cristais, carmesim e jade, não tinha jeito de ser real em um motel como esse, mas assim parecia; todo o conjunto em equipamento de prata. Ela tinha uma marca de piranha vermelha na sua barriga que Landor não podia reparar daquela distância. Independentemente de que era ou como aparecia, ela gritava "Vadia!", em qualquer idioma.

"Minha chave. Não estáa drabalhando." Ela deslizou o cartão chave com defeito no balcão. Em seguida, a pedido da Louise (Louise Saville era a balconista do turno da noite trabalhando na Recepção), a beleza escura mostrou um documento.

"Adrea Spedding. Zimmm", disse ela, concordando com Louise que ela era o que o documento dizia e, ao mesmo tempo, provando o seu direito de ocupar o quarto 304.

Não que o nome importasse. Não que a gosto da hora, o camarada nervoso ao seu lado (Landor decidiu chamar-lhe de "João"), importasse. Não que tudo importava para o escritor. Era sexista, ele sabia. Era vulgar. Mas Landor apenas manteve seu olhar na escura, beleza estrangeira, vestida como uma bebê de sarjeta de um péssimo seriado, sussurrando sob o seu sopro, "Deus, parece boa o suficiente para comer!"

O toque de campainha da porta repetiu suas três notas musicais quando eles se foram. Landor fechou seu laptop, apressadamente guardou suas coisas na sua bolsa, e deu uma ridiculamente não convincente desculpa para Louise pela sua rápida partida; que foi totalmente culposa e infantil. (Ela não perguntou e ele não lhe devia uma explicação). Então ele rapidamente e discretamente seguiu o casal porque Adrea-seja lá qual o seu nome, apressadamente guiou João para o seu quarto.

Landor sentiu um pouco de vergonha de lembrar o que ele fez logo a seguir. Mas ele fez tudo assim mesmo. Ele se encostou contra a parede no seu quarto e ouviu do seu lado como um pervertido de quinta categoria, enquanto Adrea-sei-lá-o-seu-nome e John-idiota gemeram, bateram como se estivessem derrubando o mobiliário, bateram na parede e, como de costume, se deram ao trabalho até de darem um grito.

Mas Uau! Desta vez foi um daqueles, foi um grito do inferno!

Apesar do seu prazer perverso, Landor tremeu até a medula. Algo terrível tinha acontecido no quarto da porta ao lado. O escritor conseguiu se recuperar suficientemente rápido para correr até a recepção e reclamar, como o hipócrita que ele era. "Há algo acontecendo no quarto 304".

"O que você quer dizer com isso?" Louise não era a melhor faca afiada na gaveta.

Landor fez três tentativas para sutilmente entregar a mensagem antes de se exaltar. "Pela quarta vez, Louise", ele bravejou para ela. "Eu não sei o que eu quero dizer. Não estou no quarto 304, estou no 303. Mas eles estão golpeando o raio da minha parede..."

"Bem, Sr. Landor, é... você sabe, é um motel". Aparentemente, Louise não achava que ele também fosse esperto.

"Eu não estou falando desse tipo de golpe, Louise. Você acha que eu estaria aqui se eu estivesse falando sobre esse tipo de batida? Alguém...... está fazendo alguma coisa, mas um tipo diferente de coisa, batendo... Eu não quero dizer batendo, quero dizer dando socos, na minha parede e em seguida gritando".

Ela olhou para ele como se ele fosse um inseto. E, Landor teve de admitir, a completa falta de curiosidade dela estava ajudando em nada para mudar a opinião dele quanto a sua total burrice. "Louise?" disse, tentando acordá-la. "Aqui é quando você tem de dizer, eu vou chamar a polícia".

"Não posso chamar a polícia, Sr. Landor".

"Lá está o telefone, Louise." Ele apontou sobre o balcão. "pegue o fone. Aperte o nove; uma vez e então um; duas vezes."

"Eu não tenho permissão." Foi o que ela disse. Ela se explicou. "Lucy (que é a gerente da recepção) diz que é ruim para a reputação do motel que a polícia venha aqui." Então, porque ela estava convencida que Landor era ingênuo, ela repetiu. "Portanto, não somos autorizados de chama-los."

Embora ele estava quase certo de que ele iria se arrepender, Landor começou um debate. "O que acontece se surge uma situação e você precisa deles?", ele perguntou.

"Como o quê?"

"... essa situação que aconteceu, Louise".

"Ah, ela não disse. Ela apenas disse, não chame a polícia".

Landor estava certo, ele se arrependeu. "É uma política absurda." Ele suspirou então, com uma nova tática, disse, "Tudo bem, Louise, me dá a chave do quarto".

"Eu não posso dar a chave do..."

"Louise, algo ruim aconteceu no quarto 304. Não é a minha imaginação. Eu já pedi para chamar o quarto..."

"Não há resposta!"

"Certo, se você ponderar sobre isso, reforça o meu argumento que algo ruim aconteceu. Eu já pedi para que você vá olhar o quarto..."

"Eu não posso deixar a recepção!"

"Certo. Pedi para você chamar a polícia..."

"Eu não sou autorizada a chamá-la!"

"Certo. Assim... Eu estou me oferecendo para verificar o quarto para você." Honestamente, como um inseto. Landor estava meio com medo de que ela fosse enfiar um alfinete nele e o colocar no seu projeto da feira de ciências. "Louise? Você deseja que a Lucy encontre amanhã de manhã, um cadáver de uma prostituta no quarto 304?"

"Não! Mas nem eu não quero encontrar um!"

"Se eu verificar agora, ela ainda pode não ser um cadáver. Não seria melhor refletido que você salvou a vida dela? Ou se é demasiado tarde, não seria melhor encontrar um cadáver quente e fresco, ao contrário de um cadáver frio e duro de sete horas de idade?"

Ela titubeou. Em seguida, lentamente, a roda gigante do parque de diversões que ela chamava de cabeça começou a girar. "Ó-kay..."

"Ok!"

* * *

Landor passou a cópia do cartão chave que Louise lhe havia dado na fechadura da porta do quarto 304. Ele ouviu o reconhecido ‘bip’. A luz verde do lado da maçaneta piscou. A fechadura clicou.

O escritor de mistério não sabia o que ele esperava ver ou ouvir quando a porta se abriu. Mas o que ele viu foi a escuridão e o que ele ouviu foi nada. Ele não sabia o que ele teria esperado cheirar; o odor pesado de maconha, o cheiro de acoplamento de humanos, a coloração metálica de sangue derramado. Qualquer uma dessas hipóteses teria sido melhor do que o odor que ele sentiu. O quarto 304 tinha o cheiro inconfundível, incomparável cheiro de degradação humana. Nauseado, mas como um escritor sempre guiado pela curiosidade, incapaz de fugir, ele entrou no quarto. Dois passos para além do limiar da porta, nas dobradiças, fechadas atrás dele.

Ele tateou a parede até o interruptor de luz, com a tampa faltando, o interruptor expos fios rígidos enrolados. Clique, clique, clique. As luzes não estavam funcionando.

Alarmado, ele encontrou-se tentando se distanciar do interruptor quebrado (e estupidamente da porta) para dentro do quarto. Ele estava tenso, tateando a escuridão para qualquer sinal de qualquer coisa até que... seu progresso foi interrompido quando sua cabeça colidiu com algo pendurado no teto. Era enorme com uma superfície áspera em locais secos como papel machê e grudento como melaço em outros lugares. Apesar de que pudesse ver apenas seu contorno bulboso, mesmo no seu desorientado cérebro, era instantaneamente óbvio que ele tinha entrando em algum tipo de Casulo.

Ele deu um passo para trás com horror! Apenas para fugir para outro objeto com vários pés pendurados, mais para dentro do quarto. De lá novamente... outro. E outro mais adiante.

"Meu Deus!"

Todo o quarto estava cheio dessa coisa infernal. Casulos... fedorentos com o odor de carne humana podre. Mas onde... onde estava a dama da noite?

Depois Landor, ouviu sons mais estranhos, todos, mas de forma indescritível; uma linha de pesca molhada sendo desenrolada, uma corda de harpa tocando sutilmente; talvez mais uma vibração de um som. Quando ele se virou, não quando ele ouviu, mas quando ele sentiu algo.

Seus olhos, tinham se acostumado um pouco com o escuro. Ele poderia ver que o teto estava coberto com uma rede de tecidos brilhantes e, suspensos a partir de seu centro, acima de sua cabeça por umas pratarias, fio de seda... era a dama da noite. O design escarlate - a marca de piranha - no seu estômago era visível agora e, mesmo sem a luz, ele podia ver que não era uma tatuagem. Era uma marca natural sob a forma de uma ampulheta.

Landor gritou. Ele gritou! ELE GRITOU! Ou ele pensou que gritou.

Por isso logo lhe ocorreu que a sua boca estava escancarada e grandes acúmulos de ar estavam escapando através dela, mas ele não estava fazendo nenhum som. Meramente pasmado como uma truta pescada. Ele não tinha voz. Ele não podia gritar. A coisa no teto, a dama, era... Landor recuou... de volta para a parede... ele cerrou os seus punhos, embora algo... algo dentro dele estava lutando, tentando prender ele de volta, para evitar que ele...Mas forçou a si próprio. Ele levantou seu punho e ele bateu... e bateu contra a parede, tentou alertar alguém, ninguém, para o seu desespero, para o seu horror.

E o horror se aproximou.

Ele bateu novamente. Oh, Deus, a sua mente estava gritando, ninguém podia ouvi-lo? Ninguém iria ajuda-lo? E foi assim que caiu a ficha de Landor. Louise estava certa, ele não era muito esperto. A parede dava para o seu próprio quarto. Ele não teria ajuda de ninguém quando ele ouviu as batidas, o golpe, o grito... não tinha ninguém ali para ele.

A dama da noite se aproximou. Meu Deus, meu Deus, Landor subitamente pôs-se a pensar. A dama era muito bonita......

* * *

E agora Landor tinha reaparecido de algum lugar no inconsciente.

"Deus. Meu Deus!", sussurrou.

Ele se sentia preso, incapaz de se mover. Ele não podia... acordar. Ele tinha de acordar. Doente...

"Eu estou doente!"

Mas onde estava ele agora? Era escuro. Muito escuro. Mas...Espera... que foi isso? Elas eram luzes, opacas, atenuadas; oito luzes vermelhas em um aglomerado, brilhante e filtrado suavemente como se fosse através de um pano fino de queijo. Não, seda; tecido de seda. Não! Fios de seda... diante dos seus olhos. Fios de seda... fios de tecido diante dos seus olhos, giraram o seu corpo; suspendendo ele no quarto 304. Com oito luzes vermelhas, que brilham no escuro, se aproximando furtivamente e ganhando definição conforme se aproximavam. Sussurro! Landor ouviu o sussurro... e as luzes, lentamente se aproximando, agora ele viu, não eram luzes, mas olhos. Os olhos... da dama da noite.

Ela colocou seus braços em torno dele. Ele era dela, preso, extasiado de emoção com seu abraço. Ela o empurrou e ele respondeu de bom grado, sem resistência, com uma sensação de queda, numa ansiosa expectativa ...sobre a cama, ele achou, ou talvez no chão, ou talvez mesmo no inferno. Landor não sabia e ele não se importava. Em seguida, a doce vida, ela o envolveu com suas pernas em torno dele.

Seu hálito e o seu, eram como uma nuvem aquecida. Ela sussurrou, "Zim. Zimmmm!"

Depois... Ela colocou outras pernas em torno dele.

E, novamente, ela enrolou... mais duas pernas em torno dele.

Suas presas tinham um delicioso aguilhão! Um ardor... Deus, um sentir ardente que corria através do seu corpo. A explosão do suor por todos os poros como o odor penetrante de ferro quente, o cheiro de seu próprio sangue fluindo preenchendo suas narinas. Seus suspiros... misturados com os seus gritos. Estranhamente os gritos, mesmo como ele os expressava, não pareciam como se eles fossem seus... e, como a escuridão...o envolvendo, ele poderia sentir o molhar da sua saliva quente enquanto pingava nele, molhando seu casulo de seda. Ele poderia ver ela lambendo seus lábios vermelho brilhante. E através desse horrendo ruído sussurrante que ela estava fazendo, ela também estava dizendo... algo. Landor não podia entender. Ela estava... Espera! Ele podia ouvir agora. Sim, ele pode escutá-la!

"Ohhhhhh Gott! Dat parece bonn de comer!"