Sete

Flay lutava para manejar o volante, lutava para ver à frente através da chuva negra; ele desejava estar lá, esperando que em breve estivesse lá. Ele se virou para o amplo compartimento traseiro para dar uma rápida olhada no equipamento que ele tinha trazido; os itens que tinham sido especificamente solicitados para trazer. Evidentemente, ele tinha verificado tudo quando ele carregou. Mas Marlowe, além de ser um babaca de um diretor de funerária, era demasiado paranoico, o qual tornava seus empregados sem necessidade paranoicos. Flay sabia que ele iria ser chamado, imediatamente após o ponto marcado, se ele tinha tudo e se ele tivesse hesitado na sua resposta, Marlowe teria tido um enfarto

Com os seus olhos se movimentado da estrada à frente para o compartimento atrás, e de volta novamente, ele rapidamente fez um inventário. Uma maca com as rodas em colapso. Apenas uma era necessária, independentemente de quantos cadáveres seriam, seria removido um de cada vez. Os mortos eram muito pacientes. Uma maca, confirmado. Dois sacos para corpos, de borracha preta grossa. Marlowe deixou claro. "Ehh. Herbert, não posso enfatizar o suficiente", ele disse. "Os sacos, ehh comuns, não aguentarão. Traga dois dos pesados." Dois sacos Deluxe, confirmado. Luvas cirúrgicas de látex. "Não, ehh, apenas dois pares. Ehh. Traga a caixa." Uma caixa de luvas, confirmado. E toalhas. "Ehh. Traga bastante!" Ok. Uma grande pilha de toalhas, confirmado.

Feliz pelo trabalho, Flay não fez perguntas. Se eles estavam indo para uma batalha, assim seja. Ele traria a artilharia pesada como foi instruído. Marlowe teria nada a reclamar.

* * *

Era a nova regra na garagem do Posto de Comando; a história, os bombeiros, o policial e paramédicos atónitos olhando um para o outro. Ninguém disse uma palavra. Ninguém nem respirava. Assim sendo Sandy Lund quebrou o silêncio. "Uma mulher aranha? O - M - G! Que tipo de disparate cafona é esse?"

"É um disparate nojento ", Abner Perry xingou, contorcendo-se como se ele mesmo tivesse sido abordado por oito patas ameaçadoras. "Isso que é nojento. Eeeww."

Clayton sorriu. "Gostou, né?"

"Não", disse Lund, com desdém. "Foi estúpida e inacreditável. Nada que uma porra louca dessa aconteça sem um motivo. Loucura é adequada para uma história de fogueira, mas tem de haver uma razão para a loucura."

"Talvez você tem algo melhor, Sandy?" Clayton sussurrou a questão. "Eu tinha antes pedido para você contar. Vá em frente. Conte uma".

A motorista dobrou seus braços desafiadoramente e torceu seus lábios em uma combinação de cenho duro e provocação. Ela estudou o grupo ao seu redor, Clayton a almofadinha da princesa paramédica, os colegas bombeiros, Reid e Baker, o mais velho aprovando a brincadeira, o mais jovem acenando o seu apoio, o delegado Grayson, estudando-a em retorno, como se ela fosse uma suspeita de crime, prestes a prestar um exame de estrada e o Perry e o Proprietário, parados, juntos como ‘Tweedledee e Tweedledum’, o paramédico suando de medo, o proprietário da garagem suando mais próximo de algo parecido com luxuria. Ela estudou do interior das suas pálpebras por um momento. Que diabos, Lund pensou, por que não? Ela acenou uma vez e depois rugiu, "Eu tenho tido sangramento de vagina por duas semanas."

O Proprietário fez um barulho de engasgo como se ele tivesse engolido a sua língua. Baker cuspiu seu café. Grayson piscou duas vezes, chocado, e disse "Demasiada informação." Clayton simplesmente ficou boquiaberta, "Uau".

"Não", Lund exclamou. "Não eu, seus ratos bastardos!" Ela mirou o grupo por baixo. "Estou contando uma história!"

"Certo", Reid disse, como estivesse tentando acalmar uma doente mental. "Certo".

"Você vai me deixar contar a minha história?" Lund disparou.

"Não vejo a hora", disse Baker, olhando para o café na sua camisa.

"Somos todos ouvidos", Clayton completou, debochando dela novamente.

"Certo", Lund disse. "Então escutem".