Três

Herb Flay parou a porta da frente do seu pequeno apartamento, olhando para fora e para cima da chuva e a miniatura de cachoeira descendo pela sua pequena escada dos fundos. Ele não fez uma pausa para uma capa de chuva (ele não possui uma) ou um guarda-chuva (que ele próprio nunca teve um). Ele girou seu punho em torno de suas chaves do carro, para não as perder na corrida, e se jogou na tempestade. Três segundos até o piso escorregadio das escadas, oito segundos cruzando o gramado para o estacionamento da comunidade, quatro segundos... quase oito...tentando acertar a fechadura na porta do motorista do seu antigo Maverick. Ele entrou e fechou a porta novamente com um surdo e oco. Ele estava ensopado e ofegante (para um rapaz magrela, ele não estava em boa forma), mas ele estava fora da chuva e no seu caminho. Suas roupas grudadas à sua pele, ele fazia uma chiadeira contra o banco de vinil, mas Flay não podia reclamar. A Casa Funerária e Crematório Fengriffen tinha chamado ele de volta. "EI", disse ele em voz alta, limpando as gotas de água de seus olhos, "é um meio de vida."

Ele deu partida no antigo Maverick, acendeu as luzes e ligou o limpa-vidros, e saiu para fora da unidade de estacionamento na noite. Sim, senhor, é um meio de vida, ele pensou.

Pelo menos era, antigamente. Ultimamente, trabalhando com os mortos não tinha sido muito um meio de ganhar a vida.

Dizer que o negócio estava indo devagar seria uma subavaliação do século. O negócio estava para lá de horrível, horroroso. Apenas cinco pessoas faleceram em toda a cidade, nos quatro meses que Flay tinha trabalhado. Três das cinco tinham ido para a concorrência, a Casa Funerária Grimsdyke , no outro lado da cidade. Deixando dois míseros serviços, um deles uma cremação, em quatro meses. Não, a taxa ajudando as pessoas a terem seu repouso final não era mais um meio de vida... absolutamente.

A manhã do dia anterior voltou para Herb Flay como um raio.

Marlowe Blake, o patrão de Flay, tinha chamado para ir até o escritório e o demitiu. Sim, o mandou embora por falta de trabalho. Você poderia ter derrubado Flay com uma pena. Perdão, ele não tinha sido demitido. Não havia desentendimento entre eles. Não houve uma cena. Nada havia de errado com o seu trabalho. O trabalho de Flay era bom. Mas em Sturm´s Landing, sua pequena parte do mundo, onde as únicas certezas era morte e impostos, ninguém estava morrendo. Assim Marlowe, sem nenhuma ideia de quando -ou se - ele seria capaz de chamá-lo de volta, teve que mandar Flay embora.

"Desculpe, ehh, Herbert", Marlowe tinha dito, no mesmo tropeçar, incerto modo de dizer tudo. "Ehh. Que é, ehh, a vida é assim mesmo." Flay ficou devastado. Ele era por natureza um planejador e, na medida que o trabalho seguia, seu plano tinha dado errado. Sua vida tinha desmoronado.

Assim se explica a emoção de Flay, porque ele saltou de alegria quando o telefone lhe acordou a uma hora de uma manhã tempestuosa. Por que agora ele estava feliz de estar juntando os elementos no seu Maverick caindo aos pedaços. O Anjo da Morte tinha puxado para trás sua bela capa preta, sorrido terrivelmente, balançado a sua foice afiada vivamente, e trazido um par de feixes. Flay deu risada do seu pensamento. Sim, a Morte tinha apontado a ponta da lamina de um osso metacarpo e, como a companhia telefônica, estendido a mão e tocado alguém. Alguns, no plural. Dois estavam aguardando por remoção. Flay uivou. Da Fengriffen tinha chegado uma chamada, a chamada. Tarde como foi, a chamada tinha chegado em tempo. Marlowe precisava de ajuda e, cha-ching, Herb Flay tinha o seu trabalho de volta.

Duas pessoas tinham sido encontradas mortas!

* * *

Ninguém estava fazendo qualquer ruído, uivando, ou saltando de alegria no Posto de Comando na garagem do vizinho intrometido. Todos eles reunidos, policiais, bombeiros, paramédicos e o Proprietário estavam tão silenciosos como aranhas no túmulo, olhando como em um mudo silêncio para o Delegado Maitland. Sua história da pobre, infeliz Vicki Robbins tinha...transtornado eles - para dizer no mínimo. Eles ficaram boquiabertos, cada mente pensando o que seria as imagens criadas pelo delegado da descrição de Lancelot Canning transportando Vicki pela sala do seu apartamento em direção à sua banheira de espera.

Maitland sorriu, engoliu o seu café, então quebrou o silêncio ao inocentemente perguntar, "O que foi?"

"Isso não aconteceu", Lisa Clayton bradou.

"Aconteceu", Maitland garantiu para a paramédica.

" Isso realmente não aconteceu". Ela não estava enganando ninguém; sua forte declaração era na realidade uma preocupada pergunta.

"Não aconteceu?" Maitland perguntou em retorno.

"Não importa", Baker, o jovem bombeiro, insistiu. "Não importa se realmente aconteceu ou não. É uma falha. É o tipo errado de história para o que estamos fazendo aqui".

Maitland observava a questão antes dele perguntar. "O que estamos fazendo aqui?"

"Matando o tempo", Delegado Grayson disse para Baker, intrometendo-se e sendo mais enfático do que planejou, como se ele estivesse indo em defesa do seu parceiro. "Contando histórias de guerra".

"Contando histórias de guerra assustadoras", disse Maitland, corrigindo e ensinando o grupo. "As histórias de guerra que se ajustam a situação."

Relâmpagos reluziram, lembrando-lhes, o bruto odor da decadência permeando o ar, não apenas qual era a situação.

"Isso é o que eu quero dizer", disse Baker. "A sua história foi muito real. Existem todos os tipos de pessoas lá fora. A rotina de uma pessoa é de outra pessoa que é louca. As pessoas ficam mais ansiosas quando uma história acontece demasiado perto de casa. É uma história de terror, mas não é divertido. É apenas esgotante. Uma divertida história de terror deveria ser mais...Bem, mais divertida. Uma boa história de terror de guerra não deve ser real; ela deve ser surreal."

Trovejada. Baker sorriu e assentiu com a cabeça, tomando o céu como seu apoio.

Mas ele tinha perdido a atenção do Delegado Maitland. Um novo conjunto de luzes, refletindo vermelhos e azuis, tinha aparecido nas janelas, passado pela garagem, e eram apontadas na direção da cena. Maitland abriu o caminho e analisou a tempestade e a rua fechada. "Falando da esgotante realidade. Ela é o Xerife chegando." Ele agarrou a sua capa de chuva do seu gancho.

"Você quer que eu vá?" Grayson perguntou.

"Não. Você tem direito a uma pausa e você acaba de chegar aqui. Vou atualizar o chefe e ver o que ele quer fazer. Você fica aqui e..." Maitland assinalou Baker. "Certifique-se de que o velho Sangue e Tripas aqui, coloque o seu dinheiro onde sua boca está. Tenho certeza, sendo um veterano, ele tem muitas histórias de guerra horríveis que são adequadas para a ocasião." Maitland sorriu vestiu seu chapéu de patrulheiro, e desapareceu na chuva.

O desafio tinha sido lançado. Grayson virou e olhou para Baker. Os outros na garagem com ele. "Você estava nos enchendo com a anatomia do terror?" Grayson aparentemente repreendeu o jovem bombeiro. "E a maneira correta de contar uma história assustadora? Você diria que as pessoas não gostam de realidade com o seu horror?"

"Não", disse Baker insolentemente. ” Elas gostam de fantasia, uma fuga. O terror não deve ser uma realidade. Ele deve ficar pendurado na borda da realidade. Assustador é separar uma sociedade de um futuro próximo terrível. Um futuro onde as pessoas têm de se defender por si mesmas onde não existem departamentos de polícia ou serviços de incêndio de sobra."

Isso produziu um olhar coletivo fedorento em sua direção.

"Mas", Baker adicionou rapidamente, "com um pouco de sorte ainda existem uns poucos como nós."

"Nós?" Grayson perguntou. "Você quer dizer os agentes de polícia e bombeiros?"

"E paramédicos!" Clayton acrescentou.

"Temos uma melhor chance do que a maioria, quando a defecação atinge a rotatória oscilante. Sabemos Primeiros-Socorros, conhecemos os vilarejos vizinhos, povoados e cidades."

"E estamos rolando na merda de morcegos ", Reid adicionou. "Então não importa o que acontece ou aconteceu, à sociedade, haveria menos choques do que necessitamos para superar. Nós já vimos de tudo."

"Então..." Delegado Grayson disse, devolvendo o olhar desafiante para Baker. "Você tem uma?"

"Uma história de terror?"

A garagem irrompeu com risos. "Sim", disse o delegado, agitando sua cabeça. "O tipo certo de história!"

Baker assentou o seu café e fez um show estralando seus dedos. "Eu pensei que vocês nunca iriam pedir".