Cinco

Herb Flay entrou no estacionamento da Casa Funerária Fengriffen, passou pela mansão sombria apropriada, e estacionou na parte de trás, na frente da garagem para quatro lugares, com o crematório anexo, onde os carros funerários e a van da empresa eram guardados. O intitulado Fengriffen, Henry Fengriffen, deixou de ser o dono do lugar; ele não era há anos. Henry tinha embaralhado a sua bobina mortal, e seguiu uma vida inteira de clientes no grande além, muito antes disso Flay nunca ouviu falar do lugar. Marlowe Blake, sócio a longo tempo da Fengriffen , a chefiava agora; tinha chefiado desde a manhã depois de Henry ter agarrado um enfarto. Marlowe tinha pensado que seria melhor para a empresa para manter o nome confiável.

Por que razão em vez do soante antiprofissional 'Marlowe'? Bem, ele podia ter sido o Sr. Blake, ‘Agente Funerário’, para o desfile de pessoas enlutadas clientes caminhando pela porta da frente do mortuário, mas, para quem conhecia ele por mais de cinco minutos, ele era apenas o engraçado Marlowe. Ele tinha mais trejeitos, estranhos hábitos excêntricos, e atendia um monte de grupos Anónimos para variadas dependências com mais de três pessoas quaisquer – tudo que pudesse impor sobre o público e os seus parentes mais próximos, a impressão de que ele era um digno diretor de uma funerária. Engraçado ou não, se Marlowe tivesse estado lá naquele momento, Flay teria beijado a brilhante testa do seu patrão.

Mas ele não estava lá, e Flay sabia que era melhor ele continuar com o trabalho que tinha em mãos.

Embora era uma bela noite para uma morte, era uma miserável noite para o trabalho. A chuva caía em cântaros. O relâmpago estralava. O fator arrepiante era elevado, mas a visibilidade era uma merda. Flay correu para dentro e subiu para o escritório de Marlowe, onde ele agarrou as chaves da van e a nota seu chefe tinha mencionado que deixaria para ele (o inconfundível garrancho de Marlowe) com o endereço onde os corpos tinham sido descobertos e a partir de qual as remoções seriam feitas. Marlowe já tinha ido à frente no seu Caddy. Sozinho, Flay correu de volta para baixo e carregou a van com o equipamento necessário.

As remoções, como disse, teriam lugar a partir de uma residência em Cedartown. Exceto pela localização, a nota adicionava nada e (pelo telefone) Flay tinha sido informado mais ou menos. Não só foi de que não era raro, como era padrão para o negócio funerário. Os Morticians estavam sempre apanhando e fornecendo o penúltimo transporte para completos estranhos. Era depois, em uma reunião com a família no sentido de preparar as coisas, durante o embalsamento e o trabalho cosmético, e ao dar para os queridos defuntos sua viagem final, que eles tinham de conhecer o defunto. Um por um dos seus segredos caiam como farinha peneirada; as camadas caíam longe como uma alcachofra cozida ou uma cebola descascada.

De repente Flay estava faminto. Mas não havia tempo para parar. Marlowe, as remoções, aguardavam por ele.

A van funcionou como um caminhão de madeira nos seus bons dias. Na tempestade, Flay sabia quando colocou o pé na estrada, que seria algo totalmente diferente. Era diferente. Flay pisou na roda com o veículo balançando com o vento, os pneus derrapando no pavimento e os para-brisas funcionavam um pouco melhor do que um empate na sua luta com a chuva. O branco quente do relâmpago brilhando. O trovão soava. Flay abriu o seu vidro rachado do lado do condutor, apenas uma pequena fração devido ao aguaceiro, para uma profunda lufada de ar fresco.

Apesar de a tensão causada pela fúria elementos, e sua necessidade de se concentrar em sua condução, Flay não podia deixar de pensar sobre o trabalho à frente - e delicie-se com a possibilidade do salário pago eventualmente.

Obrigado, Marlowe, sua voz interior cantou. Obrigado, Morte. Obrigado, quem é você, que encontrou os corpos e ligou.

* * *

Era uma maneira infame para encontrar o criador, todos sozinhos em uma lixeira.

O bombeiro Baker estava apenas descrevendo o último minuto de vida de Milton e o momento final da sua história, quando a porta foi aberta e mais duas almas entraram na garagem. Sandy Lund, a motorista esquentada, na frente com Abner Perry, o líder paramédico massudo, um atrás do outro. Lund tirou sua capa, deu uma chacoalhada da água da chuva, e olhou furiosamente para Baker. Perry estava pingando, parado ali no grupo, em descrença horrorizada. Tão pouco era fã de trovoadas ou de histórias de terror. Vários dos reunidos, ficaram surpresos com sua entrada, riram nervosamente ao reconhecerem o par (e sua própria patetice à mostra) e voltaram a sua atenção para Baker, que estava esperando para terminar a história.

Por último, com a interrupção finalizada, com um balançar da sua cabeça, Baker bateu neles com o refrão, "Foi muito decepcionante."

"Eewww." Perry, exclamou: "Terrivelmente repugnante, você quer dizer."

"Que caminho para percorrer", Lund completou.

A garagem caiu na gargalhada. Baker olhou com desconfiança para a dupla encharcada, que tinha arruinado o grande final da sua história de terror e latiu, "Vocês não gostam de histórias assustadoras?"

"Sim", Lund rugiu. "Você conhece alguma?"

"Não", Perry respondeu com acenando negativamente com a mão. "Eu não conto histórias assustadoras."

"Bem, volta então para a tempestade", disse Baker. "Porque, aqui, estamos contando histórias assustadoras."

"Falando de lá fora", disse Grayson, terminando com o argumento. "O que está acontecendo?"

"O Médico Legista apenas acabou de chegar", Lund respondeu. "Ele com o Chefe do Corpo de Bombeiros e agora o Xerife. Eles voltaram para aquele buraco de merda..." Ela olhou para o Proprietário. "S'cuse meu francês." Ela voltou a sua atenção para o delegado. "Eles estão levando o Médico Legista para a zona quente para examinar os corpos podr..." Ela olhou para o Proprietário novamente, desta vez com olhos como se a sua presença estivesse reduzindo o seu estilo. "Para dar uma olhada de perto... nas provas. Eles vão estar aqui daqui a pouco".

Perry estremeceu, e não foi por causa da chuva fria e perguntou, "Como é essa coisa de terror?"

"É por isso que estamos contando histórias de terror", Reid disse. "Para aguentar a noite".

"É assustador", Perry insistiu.

"Isso porque você está de pé de fora", Clayton disse para o seu parceiro sênior. "Venha para o cemitério, Abner."

"Sim", Baker adicionou. "puxe uma lápide e conte uma história de guerra assustadora".

"Apenas certifique-se de que seja melhor do que a última," disse Clayton.

" Espera um minuto!", mirou Baker. "O que havia de errado com a minha história?"

"Você disse que seria divertido", a paramédica disse. "Era qualquer coisa menos divertida. Foi uma baixaria, que eu quis cortar a minha própria garganta".

Lund provocou. "Não queremos que você pare."

As mulheres trocaram olhares que poderiam matar. Os homens ficaram fora disso.

Clayton devolveu seu olhar para Baker e prosseguiu. "Além disso, todos estão doentes até à morte de zumbis. Você tem de contar uma história com algum humor, até mesmo estupido. Desde que seja assustador." Ela voltou novamente para a motorista, como um gato para um rato. "E você, Sandy? Por que você não cava nesse seu passado antigo e conta para a gente uma história de guerra aterradora."

Lund lançou adagas, embrenhada para a frente com suas calças pantalona compridas, e disse para a loira magrela, "Cavar algo." Então ela montou em cima. "Você é quem está distribuindo comentários. Você tem algo melhor? Vá em frente, Lisa, pode nos contar uma aterrorizante história de guerra. Se tiver uma".

"Eu tenho uma", disse Clayton, com um sorriso diabólico. Ela puxou um fôlego profundo, soltando-o lentamente, então disse, "Ele ouviu...gemidos".