Schein und Sein: Nachgelassene Gedichte

Wilhelm Busch · Kapitel 44 von 67

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Schein und Sein: Nachgelassene Gedichte

Entrüstet.

 

Zu gräßlich hatt er mich geneckt.

Wie weh war mir zu Sinn.

Und tief gekränkt und aufgeschreckt

Zum Kirchhof lief ich hin.

 

Ich saß auf einem Leichenstein,

Die Augen weint ich roth.

Ach lieber Gott, erbarm dich mein

Und mach mich endlich todt.

 

Sieht er mich dann in meinem Sarg,

So wird er lebenssatt

Und stirbt vor Gram, weil er so arg

Mein Herz behandelt hat.

 

Kaum war's gesagt, so legten sich

Zwei Arme um mich her,

Und auf der Stelle fühlte ich,

Wer das gethan, war er.

 

Wir kehrten Arm in Arm zurück.

Ich sah ihn an bei Licht.

Nein, solchen treuen Liebesblick

Hat doch kein Bösewicht.