Schein und Sein: Nachgelassene Gedichte

Wilhelm Busch · Kapitel 46 von 67

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Schein und Sein: Nachgelassene Gedichte

Frisch gewagt.

 

Es kamen mal zwei Knaben

An einen breiten Graben.

Der erste sprang hinüber,

Schlankweg je ehr je lieber.

War das nicht keck?

Der zweite, fein besonnen,

Eh er das Werk begonnen,

Sprang in den Dreck.

Glückspilz.

 

Geboren ward er ohne Wehen

Bei Leuten, die mit Geld versehen.

Er schwänzt die Schule, lernt nicht viel,

Hat Glück bei Weibern und im Spiel,

Nimmt eine Frau sich, eine schöne,

Erzeugt mit ihr zwei kluge Söhne,

Hat Appetit, kriegt einen Bauch,

Und einen Orden kriegt er auch,

Und stirbt, nachdem er aufgespeichert

Ein paar Milliönchen, hochbetagt;

Obgleich ein jeder weiß und sagt:

Er war mit Dummerjan geräuchert!