Chapitre 22

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Arina

Konstantin se lève et s'en va, ayant manifestement terminé ce qu'il était venu faire. Il a choisi Lyra, annonçant publiquement son rejet de moi, rejetant tout lien avec moi.

Dominic parle à nouveau, quelque chose à propos d'une ballerine spéciale. Il appelle un numéro et me fait signe. Je sens le sang s'en aller de mon visage et je frissonne légèrement, serrant les poings pour ne pas trembler violemment.

Je cligne rapidement des yeux. Je ne veux pas pleurer. Je ne donnerai à personne la satisfaction de le faire. Je vais rester forte. Les chiffres s'envolent, y compris les enchérisseurs en ligne que les hommes de Dominic surveillent et avec lesquels ils communiquent. Ma tête passe d'une personne à l'autre au fur et à mesure que les chiffres sont annoncés. Mon offre augmente de deux cent mille à la fois, puis de cinq cent mille.

Des gens font des offres. Des gens que je ne connais pas et que je ne veux pas connaître. Ma respiration s'accélère et je regarde autour de moi, paniquée. Cela semble les pousser à continuer.

Vingt et un millions.

Vingt-trois millions.

Vingt-cinq millions.

Le plus terrifiant des hommes à la peau sombre semble satisfait de cette offre, la sienne. Il observe Dominic comme un faucon, persuadé que personne d'autre ne s'alignera sur son offre quand l'une des offres en ligne arrive clairement : « Vingt-huit millions. »

Il fait un cliquetis avec sa langue et agite la main. « Elle ne vaut pas autant. »

Je ne sais pas si ça fait mal ou pas, je n'arrive pas à y penser. Je me concentre sur le fait que non seulement personne d'autre n'enchérit, donc je suis très probablement vendue, mais aussi que je n'ai aucun indice sur la personne qui m'a achetée. Je ne sais même pas à quoi il ressemble. Mon cœur bat la chamade dans ma poitrine tandis que Dominic clôture l'enchère. Je regarde les hommes sortir, se plaignant auprès de leurs compagnons des enchères qu'ils ont perdues, et certains se réjouissant de celles qu'ils ont gagnées. 

Les hommes de Dominic ouvrent les vitrines et bandent les yeux des filles avant qu'un claquement ne se fasse entendre. Ils appuient sur ce qui semble être des leviers à l'arrière des vitrines, et je me rends compte qu'il s'agit de freins qui maintiennent en place les roues situées sous les vitrines. Ils commencent à sortir les filles, une par une. Lorsqu'ils ouvrent ma vitrine, j'essaie de m'écarter, paniquée, mais Dimitri m'attrape et me tient pendant que l'homme couvre mes yeux d'un tissu sombre et serré et qu'il me lie les mains.

De temps en temps, j'entends un claquement de freins qu'on lâche et une fille qui gémit, puis le cliquetis des roues sur le ciment. Je gémis moi aussi. Je suis terrifiée.

Je veux savoir où nous allons. J'essaie d'enlever mon bandeau, mais je n'y arrive pas. Les gardes parlent autour de moi et au bout d'un moment, je réalise que je n'ai pas entendu le claquement des freins depuis un moment. Suis-je seule dans cet entrepôt avec les gardes ? Cette pensée me donne des frissons dans le corps.

Je sursaute et tombe contre la vitre épaisse en entendant le claquement juste derrière moi. Des hommes rient et le présentoir s'agite et rebondit lorsqu'il est poussé. Je me sens mal à cause du mouvement et de l'impossibilité de voir. J'ai le vertige et je m'appuie contre la vitre pour me stabiliser. Nous nous arrêtons.

Pourquoi ai-je fait ça ? Pourquoi ai-je essayé de retrouver Konstantin et pourquoi ai-je pensé qu'il suffirait de rejoindre un club de strip-tease pour le tuer ? Je ne suis pas une femme fatale. Je suis une ballerine qui est tombée amoureuse de son partenaire de danse et qui voulait passer ses journées à suivre la chorégraphie naturelle de la vie avec lui.

Qu'est-ce qui m'a rendue assez stupide pour penser que quelque part, la visite de Konstantin ne serait pas une farce ? Une couverture pour quelque chose de pourri ? Une septicémie dans le sang d'une ville, tuant lentement les gens à coup de drogues et de désespoir ?

Je hurle alors que l'enceinte de verre donne l'impression de basculer, puis d'être soulevée, puis d'être abaissée, et poussée à nouveau. J'ai mal au ventre.

Les freins se remettent en place et je sens une autre sorte de vibration sous moi. C'est un moteur. Je suis dans une sorte de véhicule. Le malaise ne fait qu'empirer alors que nous démarrons et nous arrêtons dans la circulation, à ce que je suppose être des rues et des feux, et cela dure pendant ce qui me semble être une éternité. Puis on me tire, on me soulève, on m'abaisse et tout est immobile.

Je sens de l'air frais lorsque l'enceinte s'ouvre et que l'on m'attrape par le bras. J'essaie de me dégager, mais la poigne est mortelle. On me jette dans ce qui ressemble à une boîte. Non. Suis-je dans le coffre d'une voiture ? Ces espaces fermés me rendent claustrophobe et le mouvement, les virages, les arrêts et les démarrages, aggravent mes nausées. Lorsque la voiture s'arrête une nouvelle fois, je m'arc-boute, mais le bruit du moteur se coupe.

Le coffre s'ouvre et j'aspire de l'air frais, sans même résister aux deux mains qui m'attrapent et me tirent hors du coffre. J'entends le vrombissement des moteurs et au loin, je crois entendre un système de sonorisation. J'essaie de me concentrer et la seule chose qui me vient à l'esprit, c'est que je suis dans un aéroport ou sur une piste d'atterrissage.

Puis on me fait avancer, et je sais que je me dirige vers la fin de ma vie. Ou la fin de la vie de mon nouveau propriétaire.

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