Capítulo Quince

Avery se subió en su auto y colocó la sirena sobre el techo. La luz roja dio vueltas. Su walkie-talkie, un nuevo modelo delgado y pequeño como un teléfono celular, fue tirado a un lado. En lugar de eso, encendió el tele-comunicador del auto y marcó la frecuencia que le habían asignado para Finley.

El auto arrancó. Una curva sorpresiva y pisó el pedal y se deslizó hacia la Avenida Walnut. Los caminos del cementerio eran como un laberinto. A través de árboles distantes, alcanzó a ver la parte trasera de una patrulla policial. Abandonó el camino y se metió al césped. Mierda, pensó, voy a tener problemas por esto. Esquivó las lápidas. El auto salió a otro camino pavimentado y estaba detrás de un grupo de vehículos policiales.

Avery siguió la persecución fuera del cementerio y hacia la calle Mount Auburn. Esquivó a dos autos por poco. Un choque resonó detrás de sí. La línea de luces policiales rojas y azules giró hacia la calle Belmont.

Avery levantó el micrófono de su tele-comunicador.

"Finley," gritó, "¿dónde estás?"

"Oh rayos," contestó Finley, "ustedes están muy detrás. Estamos adelante de todos. Esto es genial. Vamos a atrapar a este hijo de perra."

"¿Dónde estás? exigió ella.

"En Belmont, pasando Oxford. No, espera. Él está girando hacia la calle Marlboro.

Avery chequeó su velocímetro. Sesenta y cinco... setenta. Belmont iba en dos direcciones. Su lado era una calle de un solo carril con suficiente espacio para pasar a los autos lentos de la derecha. Afortunadamente, todos los patrulleros policiales ya había desviado el tráfico. Alcanzó al último auto.

"Giró a la izquierda en Avenida Unity ahora," gritó Finley.

La línea de policías giró a la derecha en Marlboro y luego giró rápidamente a la izquierda.

"Nos detuvimos. Nos detuvimos," lloró Finley. "Estoy saliendo del auto. El Mustang está en el césped de una casa marrón pequeña, lado izquierdo. Entrando a la casa."

"¡No entres a la casa!" gritó Avery. "¿Me escuchas? ¡No entres!"

La línea quedó en silencio.

"Mierda," dijo en voz alta.

Todos los autos policiales convergieron en una casa de dos pisos marrón, con césped corto y sin árboles. El Mustang casi se había estrellado en los escalones del frente. El patrullero policial junto a él, asumió Avery, había sido el que tenía el Finley dentro.

Avery saltó hacia afuera y sacó la Glock de su funda. Otros oficiales tenían sus armas desenfundadas. Nadie parecía saber qué sucedía.

"¿Es éste el asesino?" gritó Henley.

"No lo sabemos," respondió otro policía.

Gritos vinieron desde adentro.

Se oyeron disparos.

"¡Ustedes dos!" rugió Henley a sus hombres. "Vayas por detrás. Asegúrense de que nadie salga. Sullivan, Temple, mantengan su vista fija en mí."

Subió la escalera corriendo agachado y entró a la casa.

Avery hizo el intento de ir detrás de él.

"Espera. Espera," gritó un policía.

Finley salió de la casa con sus brazos abiertos en señal de victoria, el arma en la mano.

"Correcto," dijo. "El juego se terminó para el asesino serial."

"Finley, ¿qué pasó?" gritó Avery.

"Lo atrapé," declaró, sin remordimientos ni etiqueta social. "Le disparé al hijo de perra. Sacó un arma y le disparé. Salvé la vida de un policía y le disparé a su blanco trasero. Así es como lo hacemos en el lado sur," declaró e hizo una señal de pandilla que Avery inmediatamente reconoció como la de los Chicos Callejeros de Boston D Sur.

"Más despacio," dijo ella. "¿Cómo sabes que es nuestro tipo?"

Finley torció el cuello y abrió grandes los ojos.

"Oh si," declaró, "Claro que es nuestro tipo. Lo atrapé en el sótano. Un montón de mierda enfermiza ahí abajo. Tienes que verlo para creerlo."

Henley salió de la casa.

"Sullivan," gritó, "tráeme una ambulancia aquí, ahora, y baja a ese sótano. Le dispararon a Dickers. Necesita ayuda. Travers," dijo, "quiero este sitio cerrado. Nadie entra. Nadie sale. ¿Me escucharon? No necesitamos a nadie contaminando la escena el crimen. ¡Marley! Spade" gritó hacia el fondo. "Vengan aquí."

"Necesito ver lo que hay adentro," dijo Avery.

"Ve," dijo Henley haciendo señas, "ella puede entrar, Travers. Ellos dos," señaló a Finley. "Nadie más." Y mirando a Finley agregó: "Voy a necesitar una declaración suya, joven."

"No hay problema," dijo Finley. "Los héroes cuentan historias."

"Cuéntame todo, lentamente," dijo Avery.

Finley, aún con un subidón de adrenalina, estaba alborotado y animado.

"Hice lo que pediste," dijo en su tono acelerado y con acento, "escribí los nombres de las tumbas. Un grupo de chicas, tal vez de dieciocho o veinte años. No lo sé. No soy bueno en matemáticas. Murieron en la Segunda Guerra Mundial. Luego vi a un viejo mirando todo de lejos. Se veía sospechoso, ¿entiendes? Alerté a uno de los otros policías, porque me gusta trabajar en equipo, y fuimos a conversar con él. Llegamos como a mitad de camino hacia él y empieza a correr: una corrida difícil hasta el auto. ¿Quién diría que los viejos corrían tan rápido? Salta dentro y despega. Espera a que veas lo que encontramos. Resolví el caso sin ayuda," dijo golpeándose el pecho. "No te preocupes. Te daré algo de crédito," agregó. "¡¿Quién es el perezoso ahora?!" gritó hacia el cielo.

Todo lo que Avery había escuchado había sido "tumbas... chicas... murieron en la Segunda Guerra Mundial..." e hizo una nota mental para averiguar todo sobre esas marcas y las mujeres que representaban.

Con el arma desenfundada, Avery cruzó la puerta principal.

La casa tenía un olor a viejo y a moho, como que nadie hubiese vivido allí por mucho tiempo. Las alfombras estaban blancas de polvo. Una escalera llevaba al segundo piso. En el techo, Avery oyó pasos y alguien gritó, "Despejado."

"Por aquí," dijo Finley.

La llevó alrededor de las escaleras. Había una cocina a la izquierda. A la derecha había una puerta que llevaba a un sótano. El olor era fuerte alrededor de la puerta: cadáveres en descomposición y aceites esenciales. Aceites, pensó Avery; quizá este es el tipo.

Escalones chirriantes llevaban a un extenso y oscuro sótano con piso de piedra. El olor era tan fuerte que Avery tuvo náuseas: cadáveres y descomposición mezclados con fragancias dulces para esconder el olor. Perfumadores de ambientes colgados por todas partes entre las vigas y el aislante expuesto del techo. Había cajas recubriendo casi todas las paredes, cientos y cientos de cajas. El único espacio vacío albergaba una larga mesa manchada con sangre seca e implementos para cortar.

Hacia la parte de atrás había una cama sucia.

Un cadáver yacía sobre la cama, prácticamente azul y descompuesto por el tiempo, las piernas abiertas y atadas a los postes, igual que las manos. Era una chica, alguien joven que Avery estimó que había muerto hacía años.

Extraños objetos sexuales rodeaban la zona: sillas de sometimiento; cadenas colgando del techo, y una hamaca. Una de las cajas en la parte trasera estaba abierta. Avery miró dentro y vislumbró partes del cuerpo de una mujer.

Se tapó la nariz por el olor.

"Jesucristo."

"¿Qué te dije?" dijo Finley sonriendo. "Una locura, ¿verdad?"

Un hombre yacía muerto al pie de la cama de postes de madera, de un metro noventa o un metro noventa y cinco de estatura. Era viejo y delgado, con cabello largo y gris. Tal vez sesenta años, pensó Avery. Había una escopeta junto a su mano.

El policía abatido se encontraba sentado junto a una pared lateral, siendo ayudado por su amigo. Afortunadamente, tenía puesto un chaleco, pero algunos de los proyectiles le habían dado en el cuello y la cara.

"Mi esposa me va a matar," dijo el policía.

"No," respondió el otro policía, "eres un héroe."

El sótano estaba sucio. Había bolas de polvo por todas partes. Las herramientas en el escritorio, el escritorio mismo, incluso el equipamiento sexual, era evidente que nada había recibido jamás una limpieza profunda. Las cajas en la parte de atrás estaban sucias y a punto de caerse.

"Necesito hacer una inspección," dijo Avery. "Finley. Revisa la cochera. Fíjate si encuentras la camioneta azul, y disfraces, plantas, agujas: cualquier cosa relacionada con nuestro caso."

"Enseguida," dijo y subió las escaleras.

El resto de la casa parecía vieja y deshabitada, sin mascotas ni plantas. Estaba limpia, más ordenada que el sótano, pero también recubierta de polvo. Ninguna indicación de otras perversiones podía ser encontrada en los pisos de más arriba. Las fotos que adornaban las paredes eran pintorescas copias de artistas como Bruegel y Monet. El sospechoso, parecía, pasaba la mayor parte de su tiempo en el segundo piso, donde Avery encontró sus pertenencias y su ropa.

Se dirigió hacia afuera.

El vecindario había cobrado vida. Las luces policiales seguían girando. Multitudes se habían reunido alrededor de las áreas separadas.

Finley regresó jadeando.

"Sólo una cochera vacía con un montón de basura por todas partes," dijo.

Una imagen del asesino ya había tomado forma en la mente de Avery, basándose en lo que había visto en las cintas de vigilancia y en lo que creía de sus experiencias previas. Se imaginó a un fuerte y refinado joven, educado y antisocial, un hombre al que le gustaba el arte y tenía noción de brebajes medicinales. La forma en que colocaba a sus mujeres era como en las pinturas de iglesia, o trabajos de Alphonse Mucha. De igual forma, las drogas que administraba eran artísticas a su manera, extraídas de una variedad de plantas y flores ilegales y difíciles de conseguir. También era exigente con los detalles, y limpio, como los cuerpos colocados con su ropa lavada y piel limpia.

¿Esta casa?

¿El hombre muerto en el sótano?

¿George Fine?

Todos eran piezas del rompecabezas, pero se sentían como rompecabezas diferentes, con sus propias piezas, y todas las piezas estaban unidas.

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