Kapitel 20

 

Es war später Nachmittag geworden, als Herr Heinrich mit seinem Geleit den

See erreichte. In den weiten Felsenkessel fiel keine Sonne mehr, aber die hohen

Almen und Kuppen funkelten noch in goldenem Glanz. Hier unten im Schatten

waren alle Farben tief und satt. An den bleigrauen Felswänden hingen die steilen

Nadelwälder wie dunkler Sammet, in den das frische, kräftig sprossende Grün

der Buchen und Ahornbäume mit leichter Zeichnung sich einstickte. Glanzlos

und durchsichtig dehnte sich der See. Weit draußen schwammen einzelne

Wildenten langsam umher. Drüben auf der flachen Landzunge, auf der die

Bartholomäer Klause stand, dampfte ein feiner Nebel aus den feuchten Wiesen.

Überall schönes Schweigen; die an Wasser schon verarmenden Gießbäche

rauschten so eintönig zusammen, daß ihre gleichmäßige Stimme das Ohr wie

Stille berührte.

Haymo stieg vom Saumpferd. Der lange Ritt hatte ihn schwer ermüdet.

Während er das Gebüsch suchte, in dem der Einbaum verborgen lag, gab Herr

Heinrich dem Knechte den Auftrag, das Saumpferd um das Ende des Sees herum

über die Salletalpe nach der Bartholomäer Klause zu führen, von wo die

Fischerknechte das Pferd in einem größeren Kahn nach dem Seedorf schaffen

könnten.

Wolfrat schob den Einbaum ins Wasser, und unruhig winselnd sprang die Hel

in den Nachen; sie war keine Freundin von solchen Fahrten; da sie aber merkte,

daß es sein mußte, war sie auch die erste im Kahn.

„Wo ist der Knecht hin?“ fragte Haymo. „Er hat mein Schießzeug.“

„Laß es ihm nur, es geht dir nicht verloren,“ lächelte Herr Heinrich, „heut

brauchst du deine Waffen nimmer.“

„Mir fehlt was, ich hab keine Ruh!“

„Geh nur, steig ein!“

Die Hel hatte sich auf dem Schnabel des Einbaums ein möglichst unbequemes

Plätzchen ausgesucht. Auf dem Brett in der Mitte saß Haymo neben Herrn

Heinrich, der das Wehrgehenk abnahm und mit dem Griesbeil auf den Boden

legte. Wolfrat führte, im Spiegel des Schiffes stehend, das Ruder. Er trieb den

Nachen mit so kräftigen Stößen, daß die Hel mit jedem Ruck ins Wasser zu

plumpsen drohte; Herr Heinrich rief sie vor seine Füße; sie kam auch, aber

gleich wieder schlich sie zum Schnabel des Fahrzeuges zurück, winselnd nach dem Lande spähend. Leise plätschernd glitt der Einbaum durch das Wasser.

Niemand sprach. Immer näher rückte das flache Ufer des Felsentals, in dem die

Seeklause stand. Plötzlich richtete die Hel sich auf, zitternd, die Nase windend

vorgestreckt.

„Was mag der Hund nur haben?“ fragte Herr Heinrich. Er hatte kaum

ausgesprochen, als die Hel aufheulend mit weitem Satz in das Wasser klatschte

und gierig nach dem Ufer ruderte. In Erregung sprang Haymo auf und deutete

mit dem Arm. „Herr, sehet, dort! Der Bär! Der Bär! Er will über den See

schwimmen.“

Auf einen Bolzenschuß vom Ufer entfernt, sahen sie den Kopf des Raubtiers

gleich einem braunen Holzklotz über das Wasser gleiten. Der Bär hatte den

näherkommenden Hund schon gewahrt; zögernd schwamm er weiter, dann

machte er plötzlich kehrt und suchte das Ufer zu gewinnen. Heulend,

schnappend und Wasser blasend, schoß der Hund hinter ihm her.

„Herr! Herr! Wir müssen nach,“ schrie Haymo, „oder der gute Hund ist hin!“

„Tauch an, Wolfrat, tauch an!“ rief Herr Heinrich mit klingender Stimme,

während er nach einem Bolz griff und die Armbrust von der Schulter riß.

Wolfrat legte sich auf das Ruder, daß die Stange knirschte, und während Herr

Heinrich sich zum Schuß bereit machte, riß Haymo, seiner Wunde und

Schwäche nicht achtend, den Fänger aus dem Wehrgehenk des Propstes. Die

rufenden Stimmen waren zur Seeklause gedrungen. Pater Desertus erschien am

Ufer, und als er gewahrte, was vorging, schrie er gegen die Klause: „Walti! Mein

Griesbeil!“

Der Bär hatte seichten Grund gefunden und begann zu waten. Jetzt erreichte

ihn die Hel und fiel ihn kläffend an. Der Bär hob die Tatze und schlug; winselnd

überstürzte sich der Hund und verschwand im Wasser.

„Tauch an, Wolfrat, oder die Hel ist hin, die arme Hel!“ schrie Haymo.

Der Hund hatte sich schon wieder erhoben und fuhr im aufspritzenden Wasser

auf den Bären los.

„Schießet, Herr, schießet!“

Die Sehne der Armbrust schwirrte, doch das Schwanken des Einbaums hatte

den Schuß gestört; der Bolz streifte nur den Schädel des Bären und surrte über

das glatte Wasser hin.

Heulend machte die Hel einen Sprung, dann hing sie verbissen am Gehör des

Bären, der auf den Hinterpranken aufgerichtet im schäumenden Wasser sich

schüttelte, daß der Hund wie eine lebende, zappelnde Quaste um ihn

herbaumelte.

„Der Hund ist hin, ist hin!“ jammerte Haymo. Da wankten sie alle im Kahn.

Der Einbaum war auf einen im Wasser liegenden Wurzelstock geraten. Noch im Wanken schwang sich der Jäger aus dem Nachen.

„Haymo! Bist du von Sinnen?“ schrie Herr Heinrich; seine Arme erreichten

den Jäger nicht mehr. „Zurück, Haymo! Mag der Hund hin sein! Zurück!“

Haymo hörte nicht; die Erregung, die Sorge um den Hund machte ihn taub.

Den blitzenden Fänger in der erhobenen Faust, warf er sich durch das

aufklatschende Wasser gegen den Bären. Bevor Haymo ihn erreichte, hatte das

Raubtier den Hund schon abgeschüttelt, und als die Hel wieder aufsprang,

schlug der Bär mit der Tatze. Lautlos, ein blutiger Klumpen, fiel der Hund ins

Wasser.

„Meine Hel!“ schrie Haymo und sprang auf den ans Ufer kletternden Bären

zu. Er hörte nicht den zornigen Ruf seines Herrn, hörte nicht das warnende Wort,

das Pater Desertus, der zwischen den Bäumen waffenlos herbeisprang, ihm

zuschrie mit gellender Stimme; er stürzte dem fliehenden Bären nach,

verklammerte sich mit der Hand in das zottige Fell und führte im Lauf mit dem

Fänger einen Stoß gegen die Flanke des Raubtiers. Das Eingeweide quoll hervor,

dumpf brummend machte der Bär einen flüchtenden Satz. Felsklötze versperrten

ihm den Weg. Blitzschnell wandte er sich; in die nachschleifenden Gedärme

tretend, richtete er sich empor und ging auf den Jäger los.

Ein Schrei vom Schiffe, ein Klatschen im Wasser, ein Schrei von den Lippen

des Paters. Unerschrocken stand Haymo, und als das Raubtier die Tatzen zur

Umarmung breitete, fiel der Jäger vor mit sicher gezieltem Stoß. Der durch die

Wunde und die kranken Tage entkräftete Arm versagte, der Stahl glitt zwischen

den Rippen des Bären ab. Haymo wollte zur Seite springen, ein Griff des

Raubtiers machte ihn straucheln und stürzen — er war verloren. Doch ehe der

Bär noch über ihn herfallen konnte, war Wolfrat durch das Wasser

herbeigesprungen, und mit eisernem Griff schlug er dem Raubtier von rückwärts

beide Arme würgend um den Hals. Aber was waren die Hünenkräfte dieses

Menschen gegen die wilde Kraft des gewaltigen, um sein Leben ringenden

Tieres. Der Bär schüttelte sich, er war befreit; gegen den neuen Feind sich

wendend, führte er einen Hieb nach Wolfrats Schulter, und ihn mit den Zähnen

an der Brust fassend, klammerte er die blutigen Tatzen um ihn her, daß Wolfrat

erbleichend stöhnte, während ihm der Kopf in den Nacken fiel. Ehe Haymo sich

aufraffen konnte, war Pater Desertus herbeigestürmt, hatte den Fänger von der

Erde gerissen und stieß ihn bis ans Heft in das Herz des Raubtiers; ein dicker

Blutstrahl schoß hervor; und die Tatzen des Bären lösten sich von seinem Opfer.

Als Herr Heinrich das Ufer gewann, und Walti mit dem Griesbeil kam, war

alles vorüber. Schwer atmend und bleich stand Haymo, verendet lag der Bär, und

Wolfrat taumelte ins Moos, mit den Händen ins Leere greifend, mit lallender

Zunge nach Worten ringend.

Unter lautem Schreckensruf eilte Herr Heinrich auf ihn zu. Das Grauen, das

den Propst erfaßte — wie sah diese Brust und diese Schulter aus! — machte ihn

einen Augenblick zögern. Dann warf er sich auf die Knie, und während er

Wolfrats Haupt auf seinen Schoß hob, rief er: „Walti! Hinauf zur Klause und

zieh die Glocke, daß die Knechte vom Seedorf kommen. Und du, Haymo?

Kannst du noch das Ruder führen?“

„Es muß sein, Herr! Was soll ich?“

„Fahr hinüber nach Bartholomä! Pater Eusebius soll kommen, er soll

Verbandzeug bringen,“ die Stimme des Propstes dämpfte sich zum Flüstern,

„und das heilige Sakrament.“

Walti war schon davongestürzt, Haymo sprang in den See und watete zum

Einbaum.

„Wolfrat, wie ist dir?“ fragte Herr Heinrich.

Der Sudmann wollte sprechen; Blut trat über seine Lippen, er streckte sich

stöhnend, und die Sinne schwanden ihm.

„Gott sei dir gnädig!“ flüsterte der Propst. Und zu Desertus aufblickend: „Ich

fürchte, der Mann ist verloren. Doch wir müssen tun, was in unseren Kräften

steht. Dietwald! Nimm meine Kappe, hole Wasser!“

Desertus eilte zum See und kam mit der gefüllten Kappe zurück. Herr

Heinrich wusch dem Sudmann das Gesicht und flößte ihm Wasser über die

Lippen. Lange Zeit verging, ehe Wolfrat wieder zu atmen begann und die Augen

öffnete.

Da hörte man von der Klause her die Glocke läuten.

Der Blick des Sudmanns wurde starr, und seine Zunge lallte: „Gilt — das —

mir?“

„Nein, nein, Wolfrat, die Glocke ruft nur die Knechte zu deiner Hilfe.“

„Hilf?“ Wolfrat schüttelte den Kopf. „Mit mir hat’s ein End, Herr! Alles — ist

eingedrückt da drin.“ Er preßte die zitternde Faust auf seine blutende Brust und

stöhnte: „Meine Seph — Jesus Maria — und mein Bub, mein Bub!“

„Sei ohne Sorge! Was auch geschieht, ich gebe dir mein fürstlich Wort zum

Pfande, dein Weib und Kind soll nimmer Not leiden!“

Wolfrat tastete nach der Hand des Propstes. „Vergeltsgott, Herr!“ Seine

Stimme begann zu erlöschen, er kämpfte um jedes Wort: „Und — saget meiner

Seph — sie soll — die Gittli — die Dirn — ist meine Schwester nit.“

Desertus erbleichte.

„Rede, Wolfrat, rede, rede!“ stammelte Herr Heinrich.

Lautlos bewegten sich noch einmal die Lippen des Sudmanns, dann verlor er

wieder das Bewußtsein.

„Wolfrat! Wolfrat!“

In dem Antlitz des todwunden Mannes zuckte keine Miene mehr.

„Dietwald! Er darf nicht sterben!“ rief Herr Heinrich in ratlosem Kummer.

„Oder er nimmt auch dein Leben mit hinüber!“

„Herr? Ich verstehe nicht!“

„Du hörtest doch! Das holde Kind ist nicht die Schwester dieses Mannes. Hast

du sichere Zeugschaft, daß deine Tochter das Los der Mutter teilte?“

„Nein, Herr!“ Das war nicht Sprache, es war ein Schrei.

„Und als jenes Mädchen dich um alle Ruhe brachte, kam es dir da nie in den

Sinn, daß kein Weib noch jemals so einem Weibe glich, wie ein Kind seiner

Mutter gleichen kann?“

Wortlos und zitternd stand Desertus. Mit beiden Händen faßte er seine Stirn,

dann stürzte er auf die Knie, und Wolfrats Hand umklammernd, schrie er: „Gib

mir mein Kind! Mein Kind!“

„Dietwald!“ rief Herr Heinrich erschrocken, als er die Wirkung seiner Worte

sah. „Was hab ich getan! Die Erregung hat mir entrissen, was meine Lippen

hätten verschließen sollen als eine scheue, schwankende Ahnung.“

Desertus schien nicht zu hören; sein Blick hing festgebannt am Gesicht des

Sudmanns. „Herr, er schlägt die Augen auf!“

Sie labten den Erwachenden mit Wasser. Wolfrat blickte suchend umher und

lallte: „Wo ist — der Jäger? — Ist ihm was geschehen?“

„Nein, Wolfrat! Er hat sein Leben dir zu danken!“

Ein tiefer Seufzer quoll über Wolfrats Lippen. „Und — wird es der Herrgott

— annehmen — als Buß?“

„Ja, ja, Wolfrat! Doppelt gewogen in der Schale des Guten!“

„Herr!“ stammelte Desertus. „Sehet doch, wie ich zittere und bange!“

„Der Himmel hat das Vorrecht vor der Erde.“ Herr Heinrich beugte sich

wieder über Wolfrat, dessen Blick mit scheuer Sehnsucht emporgerichtet war in

das dämmerige Blau des Himmels.

„Wolfrat?“

„Und wenn ich — jetzt hinaufkomm — darf ich hinein, Herr?“

„Ja, mein guter Wolfrat.“

„Ich hab doch blutige Händ.“

„Gott sieht auf die Hände nicht, er sieht in das Herz. Die Reue hat dein Herz

gereinigt, du hast Leben mit Leben bezahlt, mein Priesterwort darf dich lösen

von aller Sünde, und ruhig könnte deine Seele vor Gott erscheinen. Doch sieh,

du lebst ja noch!“

Schwer schüttelte Wolfrat den Kopf. „Ich spür’s — daß ich — hin bin.“

„Herr!“ mahnte Desertus und verschlang mit flehender Gebärde die Hände.

„Sprich, Wolfrat, was war es, was ich deinem Weibe sagen sollte?“

„Meine Seph — mein Bub —“ rang es sich in Schmerz über Wolfrats blutige

Lippen.

„Und das Mädchen?“ fiel Desertus mit bebender Stimme ein. „Sie ist deine

Schwester nicht?“

„Sie ist ein Herrenkind.“

„Wessen Kind?“

„Das weiß ich nit.“

„Um Gottes Barmherzigkeit willen, wer ist ihr Vater, wer ist ihre Mutter?“

„Ich — weiß — nit.“

In Verzweiflung faßte Desertus den Kopf des Sudmanns. „Mensch! Ich

beschwöre dich! Wie heißt die Burg, in der das Kind geboren wurde?“

Kaum merklich schüttelte Wolfrat den Kopf, er wußte keine Antwort.

„Wo stand die Burg?“

„Ich — weiß — nit.“

„Wie kamst du zu dem Kinde?“

„Aus dem — Feuer — hab ich’s —“ Er wollte weiter sprechen. Quellendes

Blut erstickte seine Stimme.

„Wolfrat!“ schrie Desertus aus gemartertem Herzen.

Herr Heinrich legte die Hand auf seinen Arm.

„Dietwald, sieh, Pater Eusebius bringt das Sakrament!“

Desertus bedeckte das Gesicht mit beiden Händen und trat zurück.

Ein großer, von drei Knechten geführter Kahn hatte am Ufer angelegt. Haymo

stieg ans Land; er trug das ewige Licht. Pater Eusebius, eine kleine gebeugte

Greisengestalt, brachte das Ziborium, das von goldgesticktem Mäntelchen

umhüllt war. Er ließ sich neben Wolfrat nieder, dessen Kopf auf dem Arm des

Propstes ruhte.

Niemand sprach. Die Knechte knieten mit gefalteten Händen im Schiff. Auf

den Zinnen der Berge erlosch der letzte Schein der sinkenden Sonne. Tiefe Stille

lag über Wald und Wasser.

Als Pater Eusebius mit murmelnder Stimme das Gebet zu sprechen begann,

fing drüben über dem See in der Bartholomäer Klause die Glocke zu läuten an,

und von allen Felswänden klang ein leises Echo der schwebenden Töne.

Mit erlöschenden Sinnen empfing Wolfrat das Sakrament und lag schon

bewußtlos, als Pater Eusebius sich erhob.

„Dietwald!“ sagte Herr Heinrich. „Wahre das Allerheiligste!“

Mit zitternden Händen faßte Pater Desertus den Kelch, drückte die Lippen auf

seinen Rand und deckte das Mäntelchen darüber.

Eusebius, der Priester, verwandelte sich in den Arzt; er tat, was seine Kunst an

solchem Orte zu tun vermochte.

„Ist noch Hilfe?“ fragte Herr Heinrich, schon mit Zweifel in der Stimme.

„Nicht mehr bei Menschen!“ lautete die ruhige Antwort des Greises.

Mit matter Stimme rief Haymo einen der Knechte. „Nimm das ewige Licht!“

„Was ist dir, Haymo?“ fragte der Propst erschrocken.

„Mir ist schwindlig, Herr!“

Er hatte kaum ausgesprochen, als er ohnmächtig zu Boden sank.

Man hob ihn auf und labte ihn; er kam zu sich, aber die Füße wollten ihn nicht

mehr tragen. Vom Seedorf waren zwei Knechte mit einem Kahn gekommen; es

waren die beiden, aus deren Händen Gittli von Haymo erlöst worden war. Sie

trugen den Jäger in den Nachen. „Schaffet ihn auf einer Bahre ins Kloster,“

befahl der Propst, „und schweiget von allem, damit nicht ein Unberufener dem

armen Weib des Sudmanns die schlimme Botschaft zutrage.“ Und auf Wolfrat

deutend, sagte er zu Pater Eusebius: „Diesen da vertrau ich deiner Pflege;

bessere weiß ich nicht. Nimm ihn mit in die Klause, tue, was du vermagst,

opfere deine Tage und Nächte, vielleicht läßt sein Leben sich noch erhalten.“

Eusebius zuckte die Schultern, während die Knechte den Bewußtlosen

achtsam in das Schiff hoben. „Er muß eine Natur haben wie ein Baum. Doch die

Säge ist zu tief gegangen. Er kann noch Stunden, noch Tage ringen, aber —“

Eusebius schwieg.

„Sollte er noch einmal sprechen können, so frag ihn um alles, was er weiß von

seiner Schwester.“

„Er wird nicht sprechen. Bevor ich ihn noch in die Klause bringe, wird das

Wundfieber kommen. Oder das Ende.“

„Herr!“ stammelte Desertus. „Darf ich nicht mit ihm ziehen? Ich will wachen

bei ihm, und wär es durch tausend Nächte. Und will harren auf ein Wort —“

„Nein, Desertus, du bleibst!“ sagte Herr Heinrich, den Namen betonend, den

er sonst nicht zu gebrauchen pflegte.

Der Kahn mit Haymo schwamm bereits der Seeklause zu, um Walti

abzuholen. Nun stieß auch der andere Nachen in den dunkelnden See, dessen

Spiegel sich im sanft anhauchenden Abendwind zu kräuseln begann.

Pater Desertus war auf einen Stein gesunken, erfüllt von wirbelnden

Gedanken und stürmischen Empfinden. Herr Heinrich trat an das Ufer und

blickte den ziehenden Schiffen nach. Da sah er auf dem Wasser einen dunklen

Körper treiben. Es war die Leiche der Hel.

„Jetzt hab ich sie umsonst gebrannt!“ murmelte Herr Heinrich — und sein

Blick suchte den Nachen, der den todwunden Sudmann nach der Klause trug.