Fragmentos del diario de Ismet Prcić de febrero de 2000

Fragmentos del diario de Ismet Prcić

de febrero de 2000

Soy una lagartija, mati. Eric se casó en enero y tuve que marcharme de nuestra casa. Ahora pago cien dólares por una habitación en el desván de mi profesor de teatro. Dentro no hay ningún sitio donde pueda ponerme de pie. Voy a rastras de aquí para allá como una puta lagartija. Soy una lagartija.

Detesto ir al piso de abajo. Los hijos de mi profesor me detestan. Me alimento de pan y mantequilla de cacahuete, que guardo en mi habitación. Meo en una botella de dos litros de Mountain Dew y la vacío por la ventana cuando todos duermen. Solo salgo para ir a clase y comprar alcohol. Cago y me ducho en el campus.

Los fines de semana cojo el tren a San Diego. Para ver a Melissa. Sus compañeras de piso aún me detestan. Conocí a la madre de una de ellas. Cuando le dije de dónde era, contestó: «Ah, no sabía que hubiera blancos en Bosnia». Me entraron ganas de sacar la pistola y pegarle un tiro en la cara.

Mustafá ha vuelto, mati. No puedo quitármelo de la cabeza. Me paso horas fantaseando con su vida mientras espero que la mía cobre sentido.

Espero recibir noticias de la Universidad de California de San Diego, para comunicarme si me aceptan. Todo depende de eso. Si admiten mi traslado, estaré con Melissa.

Mi pistola sabe a cubertería antigua, mati, pero la boca del cañón huele a Bosnia.