Durante nove anos, Blimunda procurou Baltasar. Conheceu…

Durante nove anos, Blimunda procurou Baltasar. Conheceu todos os caminhos do

pó e da lama, a branda areia, a pedra aguda, tantas vezes a geada rangente e assassina, dois

nevões de que só saiu viva porque ainda não queria morrer. Tisnou-se de sol como um

ramo de árvore retirado do lume antes de lhe chegar a hora das cinzas, arregoou-se como

um fruto estalado, foi espantalho no meio de searas, aparição entre as moradores das vilas,

susto nos pequenos lugares e nos casais perdidos. Onde chegava, perguntava se tinham

visto por ali um homem com estes e estes sinais, a mão esquerda de menos, e alto como

um soldado da guarda real, barba toda e grisalha, mas se entretanto a rapou, é uma cara que

não se esquece, pelo menos não a esqueci eu, e tanto pode ter vindo pelas estradas de toda

a gente, ou pelos carreiros que atravessam os campos, como pode ter caído dos ares, num

pássaro de ferro e vimes entrançados, com uma vela preta, bolas de âmbar amarelo, e duas

esferas de metal baço que contêm o maior segredo do universo, ainda que de tudo isto não

restem mais que destroços, do homem e da ave, levem-me a eles, que só de lhes pôr as

mãos em cima os reconhecerei, nem preciso olhar. Julgavam-na doida, mas, se ela se

deixava ficar por ali uns tempos, viam-na tão sensata em todas as mais palavras e acções

que duvidavam da primeira suspeita de pouco siso. Por fim já era conhecida de terra em

terra, a pontos de não raro a preceder o nome de Voadora, por causa da estranha história

que contava. Sentava-se às portas, a conversar com as mulheres do lugar, ouvia-lhes as

lamentações, os ais, menos vezes- as alegrias, por serem poucas, por as guardar quem as

sentia, talvez porque nem sempre há a certeza de se sentir o que se guarda, é só para não

ficar desprovido de tudo. Por onde passava, ficava um fermento de desassossego, os

homens não reconheciam as suas mulheres, que subitamente se punham a olhar para eles,

com pena de que não tivessem desaparecido, para enfim poderem procurá-los. Mas esses

mesmos homens perguntavam, Já se foi, com uma inexplicável tristeza no coração, e se

lhes respondiam, Ainda anda por aí, tornavam a sair com a esperança de a encontrar

naquele bosque, na seara alta, banhando os pés no rio ou despindo-se atrás dum canavial,

tanto fazia, que do vulto só os olhos gozavam, entre a mão e o fruto há um espigão de

ferro, felizmente ninguém mais teve de morrer. Nunca entrava em igreja se havia gente lá

dentro, apenas para descansar sentada no chão ou apoiada a uma coluna, entrei por um

momento, vou-me já embora, esta não é a minha casa. Os padres que ouviam falar dela

mandavam-lhe recados para que viesse à confissão, curiosos de saber que mistérios se

ocultavam naquela romeira e peregrina, que segredos se escondiam no rosto impenetrável, nos olhos parados, cujas pálpebras raramente batiam, e que a certas horas e certa luz

pareciam lagos onde flutuavam sombras de nuvens, as sombras que dentro passavam, não

as comuns do ar. A esses mandava dizer que fizera promessa de só se confessar quando se

sentisse pecadora, não poderia encontrar resposta que mais escandalizasse, se pecadores

todos nós somos, porém, não era raro que falando sobre isto com outras mulheres as

deixasse pensativas, afinal, que faltas são essas nossas, as tuas, as minhas, se nós somos,

mulheres, verdadeiramente, o cordeiro que tirará o pecado do mundo, no dia em que isto

for compreendido vai ser preciso começar outra vez tudo. Mas nem sempre os acidentes da

sua passagem foram deste teor, aconteceu-lhe ser apedrejada, escarnecida, e numa aldeia

onde assim a maltrataram fez depois um prodígio tal, que pouco faltou para a tomarem por

santa, foi o caso que havia no lugar grande secura de água, por estarem exaustas as fontes e

consumidos os poços, e Blimunda, após ter sido expulsa, percorreu os arredores usando o

seu jejum e a sua vidência, e na noite seguinte, quando todos dormiam, entrou na aldeia, e

posta no meio da praça gritou que em tal sítio e a tal profundidade corria um veio de água

pura, que a vi eu, por isso lhe foi dado o nome de Olhos-de-água, dos olhos que primeiro

se banharam nela. Olhos que água gerassem encontrou-os também, e tantos, se tendo dito

que viera de Mafra lhe perguntavam se conhecera lá um homem com este nome e esta

figura, era meu marido, era meu pai, era meu irmão, era meu filho, era meu noivo, levaram-

no forçado a trabalhar no convento, por ordem de el-rei, e nunca mais o vi, não voltou

mais, terá morrido por lá, ter-se-á perdido no caminho, quem sabe, ninguém me soube dar

notícia dele, ficou sem amparo a família, abandonada a terra, ou então levou-o o diabo, mas

já cá tenho outro homem, é bicho que nunca falta se a mulher lhe abre o covil, não sei se

me entendes. Passou por Mafra, soube de Inês Antónia que morrera Álvaro Diogo, de

Baltasar nem de morte havia indício, quanto mais de vida.

Nove anos procurou Blimunda. Começou por contar as estações, depois perdeu-lhes

o sentido. Nos primeiros tempos calculava as léguas que andava por dia, quatro, cinco, às

vezes seis, mas depois confundiram-se-lhe os números, não tardou que o espaço e o tempo

deixassem de ter significado, tudo se media em manhã, tarde, noite, chuva, soalheira,

granizo, névoa e nevoeiro, caminho bom, caminho mau, encosta de subir, encosta de

descer, planície, montanha, praia do mar, ribeira de rios, e rostos, milhares e milhares de

rostos, rostos sem número que os dissesse, quantas vezes mais os que em Mafra se tinham

juntado, e de entre os rostos, os das mulheres para as perguntas, os dos homens para ver se

neles estava a resposta, e destes nem os muito novos nem os muito velhos, alguém de

quarenta e cinco anos quando o deixámos além no Monte Junto, quando subiu aos ares,

para sabermos a idade que vai tendo basta acrescentar-lhe um ano de cada vez, por cada mês tantas rugas, por cada dia tantos cabelos brancos. Quantas vezes imaginou Blimunda

que estando sentada na praça duma vila, a pedir esmola, um homem se aproximaria e em

lugar de dinheiro ou pão lhe estender ia um gancho de ferro, e ela meteria a mão ao alforge

e de lá tiraria um espigão da mesma forja, sinal da sua constância e guarda, Assim te

encontro, Blimunda, Assim te encontro, Baltasar, Por onde foi que andaste em todos estes

anos, que casos e misérias te aconteceram, Diz-me primeiramente de ti, tu é que estiveste

perdido, Vou-te contar e ficariam falando até ao fim do tempo.

Milhares de léguas andou Blimunda, quase sempre descalça. A sola dos seus pés

tornou-se espessa, fendida como uma cortiça. Portugal inteiro esteve debaixo destes passos,

algumas vezes atravessou a raia de Espanha porque não via no chão qualquer risco a

separar a terra de lá da terra de, cá, só ouvia falar outra língua, e voltava para trás. Em dois

anos, foi das praias e das arribas do oceano à fronteira, depois recomeçou a procurar por

outros lugares, por outros caminhos, e andando e buscando veio a descobrir como é

pequeno este país onde nasceu, Já aqui estive, já aqui passei, e dava com rostos que

reconhecia, Não se lembra de mim, chamavam-me Voadora, Ah, bem me lembro, então

achou o homem que procurava, O meu homem, Sim esse, Não achei, Ai pobrezinha, Ele

não terá aparecido por aqui depois de eu ter passado, Não, não apareceu, nem nunca ouvi

falar dele por estes arredores, Então cá vou, até um dia, Boa viagem, Se o encontrar.

Encontrou-o. Seis vezes passara por Lisboa, esta era a sétima. Vinha do Sul, dos

lados de Pegões. Atravessou o rio, quase noite na última barca que aproveitava a maré. Não

comia há quase vinte e quatro horas. Trazia algum alimento no alforge, mas, de cada vez

que ia levá-lo à boca, parecia que sobre a sua mão outra mão se pousava e uma voz lhe

dizia, Não comas, que o tempo é chegado. Sob as águas escuras do rio, via passar os peixes

a grande profundidade, cardumes de cristal e prata, longos dorsos escamosos ou lisos. A

luz interior das casas coava-se através das paredes, difusa como um farol no nevoeiro.

Meteu-se pela Rua Nova dos Ferros, virou para a direita na igreja de Nossa Senhora da

Oliveira, em direcção ao Rossio, repetia um itinerário de há vinte e oito anos. Caminhava

no meio de fantasmas, de neblinas que eram gente. Entre os mil cheiros fétidos da cidade, a

aragem nocturna trouxe-lhe o da carne queimada. Havia multidão em S. Domingos,

archotes, fumo negro, fogueiras. Abriu caminho, chegou-se às filas da frente, Quem são,

perguntou a uma mulher que levava uma criança ao colo, De três sei eu, aquele além e

aquela são pai e filha que vieram por culpas de judaísmo, e o outro, o da ponta, é um que

fazia comédias de bonifrates e se chamava António José da Silva, dos mais não ouvi falar.

São onze os supliciados. A queima já vai adiantada, os rostos mal se distinguem.

Naquele extremo arde um homem a quem falta a mão esquerda. Talvez por ter a barba enegrecida, prodígio cosmético da fuligem, parece mais novo. E uma nuvem fechada está

no centro do seu corpo. Então Blimunda disse, Vem. Desprendeu-se a vontade de Baltasar

Sete-Sóis, mas não subiu para as estrelas, se à terra pertencia e a Blimunda.

 

FIM

 

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