L'incendie

La nuit venait de tomber quand l’homme se décida à sortir de sa voiture. Il arpenta la rue, sac à dos sur l’épaule, tourna à gauche et fit encore quelques pas avant de trouver la maison qu’il cherchait.

C’était une bâtisse à un étage, en bois, comme la plupart des maisons de ce quartier et des maisons de ce pays. Blanche, le montant des fenêtres peint en vert. Il confirma le numéro, le 1328, collé à droite de la porte. C’était bien là.

Il jeta un coup d’œil de tous les côtés. Les lumières venaient de s’allumer dans les chaumières. C’était un quartier silencieux, tranquille, il ne serait pas dérangé. Et puis, si on le voyait, son aspect n’attirerait pas l’attention. Un vieux bonhomme dans un quartier de vieux ? Quoi de plus normal ? Il sortit une bombe de peinture rouge de son sac, la secoua en atténuant le son des billes de plomb sous sa veste matelassée et s’approcha. Il traversa la pelouse, monta les quelques marches qui le séparaient du seuil de la maison. Aucune lumière n’était allumée. Sa victime devait être au lit à cette heure-là. Bien.

Il leva la bombe et pressa de son index le petit capuchon troué. Un jet de peinture fut aussitôt projeté contre la façade blanche. Il répéta l’opération un peu plus loin, près d’une fenêtre, puis par terre. Ensuite, il rangea le spray et sortit de son sac une bouteille dont dépassait un torchon imbibé d’alcool. À l’aide d’un briquet, il mit le feu au bout du tissu, recula de quelques pas, la bouteille ardente en bout de bras, et la lança le plus violemment qu’il put contre le bas de la façade afin qu’elle se brise. Il regarda les flammes danser sur le bois, verticales. Il savait qu’elles ne seraient pas suffisantes pour incendier la maison. S’il avait voulu cela, il aurait cassé une fenêtre et l’aurait jetée à l’intérieur. Mais sa victime en serait quitte pour une belle frayeur. Cette frayeur qu’il lui avait lui-même infligée à l’époque. Et puis, même si un incendie se déclarait, que la maison prenait feu et s’écroulait sur la tête de son occupant, cela ne serait pas grave. Cela en ferait un de moins. Ce serait toujours ça de gagné. Une vermine de moins.

Il sourit, tourna les talons et partit en traînant les pieds pour rejoindre sa voiture dans la rue voisine.

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