La Fleur du Soir

Ne crois pas, ô passant, à me voir, quand tu passes, Les mains vides, assis à mon seuil où s’enlace, Au-dessus de ma tête et de mes cheveux blancs, A soi-même le lierre égal et permanent, Que je ne sache plus que la terre éternelle, De saisons en saisons toujours se renouvelle.

Je n’ignore pas plus ces choses qu’autrefois Quand, pour louer les dieux qui revivaient en moi, Ou pour en couronner les nymphes des fontaines, Toutes les fleurs tentaient mes deux mains incertaines.

Mais aujourd’hui, plus sage et de mon seuil, j’attends Que l’été moins hâtif succède au court printemps, Et, lorsque vient l’automne, aux dernières écloses, Je choisis longuement ma rose entre les roses, Car peut-être il faudra que cette fleur cueillie Parfume jusqu’au soir le reste de ma vie.

HÉLÈNE AU CHEVAL

Le cheval gigantesque est debout; un grand rire L’entoure. Entends grincer le câble qui le tire, Et la foule le traîne et le pousse au jarret.

Un dard qui vibre encor tremble à son flanc secret, Et quel mystère noir lui gonfle ainsi la panse?

Obèse et monstrueux, il oscille et s’avance.

Et chacun rit tout haut de la bête de bois.

Le seul Laocoon a maudit par trois fois Le don douteux du Grec que le Troyen rapporte Et l’a frappé d’un trait quand il passa la porte A peine haute assez pour son échine, au bruit Des boucliers d’airain que heurtaient devant lui Les guerriers, lance au poing et le glaive à la hanche.

En le voyant, Priam rit dans sa barbe blanche Et svelte, et souriante, et belle, s’avançant Droit au monstre stupide, immobile et pesant, Qui, muet, la regarde à lui venir, Hélène Vers les rouges naseaux lève ses deux mains pleines L’une de blé de cuivre et l’autre d’orge d’or.

Mais la vaste rumeur qui dilate et qui tord Du remous de sa danse et du cri de sa joie, Les femmes, les enfants et les hommes de Troie L’empêche en s’approchant d’entendre au ventre obscur Sourdre le stratagème et le fléau futur, Et, d’un brusque sursaut de la Bête applaudie, Le meurtre s’ébrouer et hennir l’incendie.