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Kiki passe en revue mes tenues alors que je suis allongée sur mon lit, les mains croisées sur mon ventre et que je fixe mon plafond. Le vieux plafond en lambris avec sa peinture crémeuse originale, qui a des craquelures partout. Un peu comme mon cœur maintenant.

Les jours de ce qui reste s'étendent devant moi comme un ruban noir qui s'enfonce dans un horizon indifférent.

— Bon sang, tu es un rabat-joie, poupée. Je dis ça comme ça.

Ses lèvres pleines se pincent, et elle me lance ce que j'aime appeler le regard de la mère.

Je n'y accorde pas beaucoup d'importance. J'ai une mère. Elle n'est pas vraiment vivante, mais sa présence est plus puissante qu'elle ne l'a jamais été. Elle motive et ordonne mes pas chaque jour.

Elle jette une robe d'un bronze profond sur le lit, la regarde d'un œil critique.

— Allez, lève-toi. Sors de cette déprime ou de ce que tu fais. 

Ses yeux sombres fouillent les miens.

— Pas d'apitoiement sur soi-même avec moi. Allons-y.

Elle a raison. Je ne peux pas tout dire à Kiki. Elle en sait déjà assez.

J'enlève mon bas de pyjama et mon caraco pour enfiler la tenue seconde peau qu'elle a choisie, les cheveux encore humides de ma douche. Je me dirige vers le miroir en pied. Je reconnais que son choix est bon. La matière d'un bronze profond scintille lorsque je me tourne, et elle accentue la légère couleur caramel de mes cheveux.

La couleur de la robe me fait penser aux cheveux de Mick.

Mick l'abruti. Je vois un petit sourire triste apparaître sur mon visage comme une mauvaise herbe qu'il faut arracher.

Kiki fronce le nez.

— Pourquoi est-ce que tu donnes l'impression que tu vas vomir sur tes chaussures de bombasse ?

Bonne question. Je saute quand la sonnette retentit.

— Je m'en occupe, dit Kiki.

Je hoche la tête. Mes yeux se reportent sur mon reflet. Je sais que la tenue fera mouche pour les danses qui m'attendent ce soir, comme si je m'en souciais. J'ai déjà fait le compte de mes gains. Mon esprit écarte le décompte émotionnel qui ne cesse de s'accumuler.

Je ne sais pas combien de temps encore je pourrai supporter les caresses sur les seins, les branlettes et autres "extras" qu'ils veulent de moi. Garder ma virginité n'est pas un exploit quand l'innocence est prise par paliers.

Des morceaux de qui je suis sont volés juste sous mon nez. Mon esprit se concentre sur deux nuits auparavant.

Cette nuit-là.

Ce baiser.

Mick.

Ce n'était pas du vol, c'était consensuel. Cela a touché quelque chose en moi qui n'avait jamais été caressé, réveillé. Je pourrais faire des milliers de danses et ne jamais ressentir l'assaut tendre de Mick sur tous mes sens.

Ma tête se tourne vers l'entrée de mon appartement, et je m'y dirige.

J'oublie que je porte la tenue pour mon travail.

Jared McKenna est debout dans mon salon.

Je pense qu'il en a assez que j'ignore ses messages et ses appels depuis quarante-huit heures. Ouais... c'est probablement ça.

Nous nous regardons pendant peut-être trois battements de cœur tandis que le soleil de fin d'après-midi pénètre dans l'appartement, dont la moitié est coupée par le grand immeuble au nord du mien. Il illumine Mick, enflammant ses cheveux et ombrageant sa mâchoire, faisant de la fente en son centre une profonde poche d'ombre.

Ses yeux ne rencontrent pas mon visage.

Il est trop occupé à regarder ma tenue. Le peu qu'il y a.

Une bouffée de chaleur monte à la surface de ma peau. Le regard de Mick s'attarde sur le nœud de tissu à mon cou, puis se dirige vers le v profond du corsage et les bretelles presque transparentes qui couvrent à peine mes seins. La finesse du tissu ne cache pas la trahison de mes tétons. Ils durcissent à la vue de Mick, le souvenir de ce qu'il a réveillé dans mon corps est une réaction involontaire que je ne peux pas arrêter.

Ses yeux regardent mes seins. Ils se déplacent vers l'endroit où la jupe frôle et enveloppe mes fesses, le tissu satiné s'accrochant à toutes mes courbes.

Je sais qu'il s'accrochera pour révéler ma culotte quand je chevaucherai des gars ce soir.

Je ravale ma nausée à l'idée d'être aussi proche de quelqu'un.

Sauf de lui.

Puis je me souviens de ce qu'il pense : je me prostitue. Mick suppose que j'agis comme une vierge par affectation.

Il ne peut pas savoir que c'est la seule partie réelle de moi. Supposer que ce n'est pas possible est un coup que je ne suis pas sûre de pouvoir surmonter.

Mais Mick a aussi raison, je suis une sorte de prostituée.

Si seulement il savait.

Ces pensées traversent mon esprit dans ces brefs moments transparents d'introspection, alors que son regard se lève enfin pour rencontrer le mien. Je vois beaucoup de choses contenues dans son expression crispée.

Je m'accroche à celui que je veux voir, rejetant tous les autres.

Déception.

Kiki regarde entre nous comme si nous étions un match de ping-pong, n'ayant pas obtenu un seul mot de ma part après le rendez-vous avec Mick.

— Eh bien...

Elle me regarde avec de grands yeux qui disent, tu vas vraiment parler de ça plus tard.

— Je vois que tous les deux vous devez discuter... de choses. 

Je veux la blesser.

Kiki me regarde dans les yeux et secoue subtilement la tête, ses yeux débordant de pensées d'entremetteuse, sa lèvre supérieure tendue.

— Reste, l'imploré-je.

J'évite de justesse de laisser paraître ma supplication dans le ton de ma voix.

— Non, vous avez raison, Mlle...

— King, répond Kiki avec un ronronnement et un battement de cils.

Oublions la souffrance. Un meurtre ?

— Vous êtes une amie perspicace pour comprendre que Mlle Mitchell et moi devons rectifier certaines idées fausses.

Ses yeux sombres me disent à quel point il aime les rectifier.

Ce regard a une faim que seul un banquet de nourriture pourrait satisfaire.

Je suis l'entrée.

Kiki prend ses clés dans le bol et attrape sa veste. Je la suis jusqu'à la porte alors qu'un essaim de papillons en moi se bat pour s'échapper. Leurs ailes fragiles glissent et chantent sous ma peau. Ma nervosité est une chose vivante.

Elle me serre dans ses bras.

— Quel que soit ton problème, résous-le, murmure-t-elle. Ne fais pas l'idiote !

Ce qu'elle ne réalise pas, c'est que je ne joue pas. Je suis en train de perdre lentement.

Tout.

Kiki me relâche et se dépêche de passer la porte. Je la referme derrière elle, en posant mon front sur le bois massif. Je souhaite que lorsque je me retournerai, Mick ne soit pas là. Je ne peux plus supporter ses suppositions.

Je ne peux pas supporter d'être près de lui et de ne pas le toucher.

— Vas-tu te retourner un jour ?

Sa voix, une mélodie grave, m'ordonne de répondre, et je me tourne lentement. Il passe une main dans ses cheveux soignés, les mettant en désordre.

— Bon sang, Faren, ne me dis pas que tu vas sortir avec ça ?

Sa voix semble indiquer qu'il souffre physiquement. Ce n'est pas du tout le problème.

— En quoi ça te concerne, Jared ? 

Je vais dans la cuisine, je pose la bouilloire sur le brûleur, et je l'allume avec précaution. Laisse-le regarder. J'en ai rien à faire. Ma main tremble autour de la bouilloire, et je passe à ma bonne main. Super, ma main était bonne grâce au travail avec six patients, et elle décide d'arrêter de fonctionner devant lui.

J'ai un lap dance dans quatre heures, me rappelé-je. Je me recroqueville sur moi-même.

Ne le laisse pas voir à quel point il m'a blessée. À quel point je me fais du mal.

Ne le fais pas.

Je suis tellement plongée dans mes pensées que je crie quand je le sens me toucher. Il déclenche tous les mauvais souvenirs de ce que j'ai vécu, et j'ai tellement peur que j'arrête de respirer. J'ai la chair de poule partout.

— Qu'est-ce que tu fais ? crié-je.

Mick ne répond pas. Il m'arrache de la cuisinière d'un geste souple et me plaque contre le mur. Seule la paume de sa main retenant mon dos m'empêche de me cogner sur la surface comme une poupée brisée.

Je lève les yeux vers un regard plein de rage, et il me fait peur.

Mes émotions me trahissent.

Je le sens à travers le tissu fin de ma robe, prêt pour moi. Pour tout ça.

— Je suis désolé, Faren... Je n'aurais pas dû présumer.

Son genou écarte mes jambes, me coinçant.

Mes poignets sont tenus contre le mur au-dessus de ma tête, et ma mauvaise main commence à tressaillir. Je n'en peux plus : la tension sexuelle, la situation de ma mère, le travail imminent que je déteste.

Le pronostic auquel je ne peux échapper.

Les larmes brûlent et se frayent un chemin le long de mes joues et je tourne le visage tandis que ma main continue ses secousses spasmodiques et sa danse dans son emprise.

Ses yeux se tournent vers mes mains captives, puis nos regards se fixent l'un sur l'autre.

— Quoi ? Pourquoi est-ce que tu pleures ?

Mes yeux se ferment, mais les larmes s'en moquent. Elles s'échappent, insensibles à mon refus de les voir couler. Je sanglote et je me brise alors que le seul homme qui m'a fait me sentir vivante me retient prisonnière contre mon mur.

Mes émotions s'effondrent alors que la bouilloire à thé hurle.

Mes yeux s'ouvrent, et Mick est une image vacillante vue à travers des larmes désespérées.

Je ne parviens pas à faire la mise au point sur son visage alors qu'il prend ma bouche.

Et je le laisse faire tandis que la bouilloire chante sa symphonie derrière nous.

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