~ 3 ~

image image

image

OceanofPDF.com

~ 3 ~

image

Le médecin m'arrête avant que je n'entre dans sa chambre, et mon cœur tombe comme une pierre dans un lac. Les ondulations et les éclaboussures ne sont vues et entendues que par moi.

— Que se passe-t-il ?

Des vertiges m'assaillent, et je me souviens que je me suis effondrée avec Thorn, que j'ai bien de la chance que Matthews ne m'ait pas gardée toute la nuit.

Je déglutis contre ce qui ressemble à une crise de panique, et quand j'ouvre les yeux, je suis plus calme. L'aidant principal de ma mère apparaît clairement.

— Vous allez bien, Mlle Mitchell ?

Pas du tout.

— Oui.

Mon regard se déplace jusqu'à la porte de ma mère.

— Est-ce que... ma mère va bien ?

Son visage se transforme en un sourire, et ma vie change aussi vite.

Une rare journée ensoleillée dans un Seattle couvert perce la chambre de ma mère avec la lumière du soleil de fin d'après-midi.

Par habitude, mes yeux parcourent les tubes qui ont permis à ma mère de poursuivre sa maigre existence.

Mais ils sont partis.

Tannin Mitchell respire sans assistance. Ses yeux sont fermés, le regard flétri est là, mais la fleur est de retour sur la rose.

Un rose tendre se déploie sur ses pommettes comme si on l'avait brossé.

Je me rapproche de son lit et caresse doucement sa joue.

Sans prévenir, ses yeux s'ouvrent, mais ce ne sont pas les siens.

— Bonjour, Faren, dit Ronnie Bunce, ses yeux dans le visage de ma mère, s'accrochant aux miens comme un oiseau qui aperçoit sa proie.

Je saute en arrière, en criant pendant ma chute.

Dans le noir.

— Non ! crié-je, m'agrippant aux draps humides en me redressant dans le lit.

Je suis entre les deux mondes, cet endroit où un cauchemar semble vraiment réel, un rêve qui s'accroche encore à moi avec des doigts tenaces.

Mes yeux fouillent toutes les surfaces de ma chambre. Je ne trouve rien de déplacé. Mes effets personnels se moquent de la place anodine qu'ils occupent dans ma vie. 

Inanimé, irréel.

Je me laisse tomber contre le lit tandis que mon cœur galopant ralentit au trot. J'essaie de retrouver le sentiment de joie que j'ai ressenti lorsque le médecin de ma mère m'a dit qu'elle s'était réveillée, qu'elle était vivante.

Pas dans cette existence végétative où elle pourrait s'agiter dans un bon jour, brisant la surface de l'eau inconsciente dans laquelle elle se noie.

Dans un mauvais, Tannin Mitchell apparaît comme si elle avait déjà quitté ce monde.

Je m'assois à nouveau et regarde fixement le vide de ma chambre. L'horloge remplit le silence de son tic-tac.

Je sens quelque chose se poser sur ma main gauche, suintant de l'humidité dans le puits de ma cicatrice.

Mes larmes.

Je redoute demain. Pas mon travail de jour.

Mais la nuit.

Je me tourne et vois que l'horloge indique trois heures et demie. Je fais glisser mon portable sur la table de nuit et fais défiler mes messages.

Deux de Mick. Ma paume s'humidifie contre la coque dure de mon téléphone.

Un doux battement comme les ailes d'un papillon de nuit s'enflamme dans mon estomac.

Mick : Faren, envoie-moi un SMS.

Mick : Tu vas bien ?

Je souris. Non, je ne vais pas bien. Je pose le portable à côté de mon corps et je ferme les yeux.

Il est tard et je n'ai pas le droit de répondre. J'ai tout gâché de pleins de façons.

J'attrape le portable et je lui envoie quand même un texto.

Moi : je vais bien.

J'attends cinq minutes. Je regarde les chiffres de mon horloge numérique basculer dans mon avenir incertain.

Moi : Tu es réveillé ?

Je tiens le portable dans ma bonne main.

Il va envoyer un SMS.

Je me retourne et m'installe dans le nid chaud de mes couvertures, sachant que je dois être à la clinique à huit heures.

Je ne sens pas mes yeux se fermer alors que ma main entoure mon portable.

Il se pose contre ma poitrine comme l'ours en peluche avec lequel je ne dors plus.

Ce qui semble être des secondes plus tard, l'alarme sonne. Elle hurle sa discordance rythmique comme un canard torturé. Je presse ma main sur le bouton, et un silence béni s'ensuit.

Merci mon Dieu.

Je me redresse, essuyant mes yeux et me sentant comme une merde.

Je fouille dans mes couvertures, à la recherche de mon téléphone. Je le trouve enfoui dans ma taie d'oreiller. Je fais défiler les messages du travail, de Kiki.

Pas de textos de Mick.

Mon estomac tombe à mes pieds, et la chaleur inonde mon système.

Je pense à Thorn qui a évité Mick dans ma ruelle hier et je me demande si c'était la dernière fois.

Peut-être que Mick pense que je suis trop casse-pieds.

Il aurait raison.

Je me lève et je m'étire.

Je vais dans la cuisine, prépare mon thé et me dirige vers la salle de bain. Je mets la douche en marche.

Lorsque la vapeur monte, j'enlève d'un coup sec le bas de mon pyjama et mon caraco et je m'enfonce sous le jet avec un soulagement abject. Je pense à Mick pendant que mes mains passent sur mon corps, mes doigts glissants touchant chaque partie de mon corps. Je m'attarde sur tous les endroits que je veux qu'il touche.

Je mets le robinet sur froid, et ça me fait sortir de ma rêverie, de mon désir de jouir pour pouvoir me contrôler avec Mick.

Je me retiens de prendre du plaisir. C'est une torture sauvage de mon désir contre l'expérience que je dois avoir.

S'il me donne une chance de me racheter, je veux être tellement prête que rien ne pourra nous arrêter.

Aucune excuse.

Pas de vérité.

Juste mon besoin de prendre Mick.

Avant qu'il ne me prenne.

*

image

Je verrouille ma porte et me tourne, trébuchant instantanément sur quelque chose.

Une autre carte. Enroulée dans un élastique et attachée à mon masque.

Le masque que j'ai égaré ! Je pose mentalement ma main sur mon visage et je grimace. Comment sait-il que c'est le mien ? Mes sourcils se rapprochent tandis que je me creuse la tête. C'est peut-être une "trouvaille" innocente. Une trouvaille qui ne justifie pas un effondrement total du contrôle que j'exerce sur mon tissu émotionnel.

Je me penche, récupère le masque, le retire de la carte, déverrouille ma porte et jette le masque à l'intérieur sans un regard.

Je ferme ma porte, la verrouille à nouveau et retourne la carte.

Mon cœur bat plus fort.

Je suis venu pour te voir. Hors de la ville pour quelques jours.

Mick

Je passe mon pouce sur la cursive profonde, griffonnée à la hâte. Je sens chaque entaille.

Je caresse sa signature deux fois.

Le frottement de ma chair sur son écriture évoque une douleur aiguë de désir mêlé de nostalgie.

Je sors mon téléphone de la poche de ma blouse et je regarde les textos de Mick.

Ils datent d'avant que Thorn et moi ayons presque tout gâché dans l'allée.

La seule pensée d'une quelconque collusion avec Thorn me fait grincer des dents.

Je n'arrive toujours pas à me faire une idée de lui.

Mais j'ai d'autres choses à considérer avec ses nouvelles informations. Mick ne sait pas pour les danses. Mais ça ne le tire pas complètement d'affaire avec moi. Je veux dire, il est toujours d'accord pour faire un peu d'argent avec des danseuses de pole dance.

Et je suis assez hypocrite pour être énervée à ce sujet. D'une manière détournée, il prend en charge les soins de ma mère.

Je grimace et mets mon portable dans ma poche, avec la carte.

Le bout de mes doigts s'attarde sur le papier épais.

Je peux encore me permettre d'être fière ?

À quel genre de jeu Mick joue-t-il ?

Quel genre de personne suis-je ?

J'entre dans le monte-charge et le referme. Il descend en trombe et atterrit en bas avec un craquement.

Je sursaute, je sors, et je me dirige vers la porte.

Je regarde à gauche et à droite, laissant la porte du bâtiment se refermer derrière moi. Je remarque que ma VW est prise en sandwich entre deux voitures.

Mon stationnement hors rue n'est pas un stationnement pour aller n'importe où aujourd'hui. Je ne peux pas reculer sans percuter les abrutis qui se garent en parallèle à un autre niveau.

Merde.

Je suppose que je vais faire un peu d'exercice. Je sais que ça ne fait pas partie du protocole que le docteur Matthews a en tête.

Je l'imagine disant :

— Les patients atteints de tumeurs cérébrales ne doivent pas courir au travail.

Eh bien, allez-vous faire voir.

Je cours.

*

image

Je saisis la cuisse de Trixie lorsqu'elle fait une extension des ischio-jambiers particulièrement bonne. Je sens le bon soulèvement, la dureté du muscle, et la méthode.

C'est parfait.

Elle grogne, évitant une autre avec cinq secondes de répit non approuvé.

— Allez, l'encouragé-je, encore une.

— Ça me tue ! 

Je sais.

— Faites-en cinq vraies. Sinon, vous ne faites que passer les mouvements. Je préfère voir cinq vrais que vingt faux.

— Rah !

Elle beugle comme une vache enragée et pousse jusqu'à la dernière série. Elle s'effondre contre le banc de musculation en dessous d'elle, les bras pendants comme des nouilles molles.

Je tapote sa jambe.

— Ne me touchez pas, aboie-t-elle.

— Grincheuse, réponds-je d'un ton neutre.

Mais je peux sentir le sourire dans ma voix.

Trixie tourne, ses cheveux mous et son corps mince comme un fouet qui ne tient pas en place.

— Où en suis-je, Faren ?

Je déteste le dire, mais je sais ce qu'elle demande.

— Il y a encore une bonne quantité d'atrophie.

Les yeux noisette de Trixie se rétrécissent à ma dérobade.

— Com. Bien.

Je croise les bras.

— Tu es organique, Trixie, pas un robot. Chaque patient est différent. Je ne suis pas là pour vous vaincre, mais pour vous encourager.

— Avec la douleur ? demande-t-elle, incrédule.

Mes lèvres se crispent. J'ai entendu ça tellement de fois que j'ai perdu le compte.

— Oui. On ne l'appelle pas 'la chambre de torture' pour rien.

Elle se lève et me regarde dans les yeux.

— Quelle est votre estimation ?

Ses épaules s'affaissent, sa bouche est un trait sinistre.

Pourtant, j'apporte des nouvelles qui assombrissent davantage son47 expression. Je ne mens jamais à mes patients.

Seulement moi.

*

image

Je glisse mon dossier patient dans la fente en verre et je rencontre les yeux de Sue.

— Comment est le docteur Matthews ? demande-t-elle.

Elle passe un doigt sur les feuilles, page par page, en retirant les autocollants là où ils ne sont pas nécessaires.

Je ne dis rien au début.

Sue lève les yeux par-dessus ses lunettes. Le bas de ses yeux est agrandi, et le haut est net.

Je me concentre sur moi.

Ce seul mot - tumeur - me restent en travers de la gorge comme une épine, et j'ai envie de le recracher.

Au lieu de ça, j'avale la boule dans ma gorge et je force un sourire.

— Il est génial.

Sue expire dans un soulagement évident.

— Alors tu te sens mieux ?

J'acquiesce, c'est vrai aussi.

À part la terrible crise de maux de tête d'hier et l'évanouissement, je ne me suis jamais sentie aussi bien. Je souris en voyant à quel point il m'est facile d'écarter cet horrible incident alors que les petits incidents se font plus rares.

Bien sûr, ça pourrait être le calme avant la tempête. Mon sourire s'efface avec mon pessimisme.

Je me tourne pour partir, cachant mon visage pour dissimuler mes pensées.

— Oh, Faren ! m'appelle Sue.

Et je fais demi-tour.

Elle me montre un masque.

Le crépuscule ne manque pas de capter les réfractions que les cristaux Swarovski projettent dans la pièce comme de minuscules diamants en vol.

Je ne peux pas parler. J'ai laissé cette stupide chose dans mon appartement.

Je le sais.

Le masque que j'avais égaré, que Mick a trouvé et utilisé comme porte-messages. Mon ventre fait un flop difficile à gérer.

— Qui... quoi ? demandé-je.

Sue est visiblement heureuse d'avoir pensé à me le donner. Elle le fait glisser dans la fente.

Il scintille quand il bouge.

— Il a dit que c'était le tien.

— Qui ? demandé-je à nouveau, la voix fragile.

Les sourcils de Sue se rapprochent, et elle hausse les épaules.

— Un homme. Il a dit que tu l'as laissé tomber à l'extérieur du bureau.

Je reste là comme un zombie, et ma mauvaise main donne une secousse vicieuse. Ma bonne main s'enroule doucement autour du masque accablant.

— Quelque chose ne va pas ?

Sue a l'air d'être sur le point de faire le tour de la cloison et de me serrer dans le style mère poule.

— Non !

Cela sort un peu plus durement que je ne le voulais.

— C'est à moi. Juste un petit reste de truc d'Halloween qui traîne encore dans mon sac.

Sue acquiesce, mais ses yeux me suivent comme jamais auparavant.

Je reçois plus d'attention que je ne le souhaite de la part d'une collègue de travail. Mais c'est le dernier de mes soucis.

Mon beau-père a été dans ma maison.

OceanofPDF.com