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— Le milliardaire Jared McKenna a été placé en détention pendant la nuit pour l'agression présumée de la kinésithérapeute Faren Mitchell, annonce un journaliste.

Son bronzeur lui donne l'air d'un oompa loompa.

Kiki éteint la télévision et me regarde fixement, alors qu'elle vient de m'extraire de la cellule. Je fronce le nez, le pipi et le vomi sont encore bien présents dans ma mémoire.

— Oh mon dieu, c'est un tel niveau de bazar.

Je ne peux que hocher la tête devant la tournure que vient de prendre ma vie compliquée.

Je me perche contre la petite table de la cuisine, un sentiment de déjà vu m'envahit. J'ai fait un tour complet. Je suis de retour à la Millennium Tower, environ douze étages en dessous de chez Mick.

Je déglutis après avoir repensé à ce qui s'est passé dans son appartement.

— Ouais, donc ce dont j'ai besoin. Plus de notoriété.

Kiki se penche en avant, ses longs cheveux noirs manquent son café d'un millimètre.

— C'est vrai ?

Je roule les yeux.

— Non.

— Mais il a dit la vérité sur les clubs de strip-tease ? 

Ses sourcils se rapprochent et elle pose sa tasse de thé.

Je secoue la tête.

— Non, pas exactement.

Un rire d'épuisement pur jaillit de moi.

— Le flic est celui qui a lâché la bombe dans la petite cabane de Mick là-haut. 

Je montre son plafond.

Kiki croise les bras.

— Je ne savais même pas que McKenna vivait ici. 

Elle dégage une mèche de cheveux de son visage et s'éloigne de la table pendant que je regarde l'eau par la fenêtre.

— J'étais là, toute excitée à l'idée de rencontrer son riche cul et puis pouf... il vit au-dessus de moi.

Elle jette une main au-dessus de sa tête.

Kiki pose une fesse sur les sièges super hauts autour de sa table de coin carrée très tendance. Elle fait un angle parfait devant les fenêtres où l'ouest rencontre le sud, là où les baies vitrées se croisent.

— D'une certaine manière, je ne pense pas que tu aimes la proximité.

Je la regarde, la main autour de ma tasse de café, renonçant au thé pour le moment.

— Non. Je veux dire, je ne sais pas. 

Elle reprend :

— Ils vont encore déterrer toute la merde.

— Ouais.

Je m'appuie contre la chaise.

— Juste au moment où je devenais personne, ils vont se raccrocher à l'histoire de Ronnie.

Je claque mon mug sur la table.

— Je ne veux pas que les gens sachent...

— Tu as pris un risque en t'inscrivant pour les trucs titillant, lâche Kiki.

Je soupire.

— Oui, je suis au courant.

Kiki soulève ses épaules en signe de consolation.

— Les gens sont divertis par le sexe.

— Et le mal, ajouté-je.

On se regarde.

— Voici donc la belle Faren Mitchell, survivante d'une agression par son beau-père pervers et lunatique, pour se faire agresser par le milliardaire plein aux as.

Je fais une grimace.

— Prétendument.

— Ok... alors raconte... ce qui s'est passé. La culotte déchirée a fait la une des journaux.

Ma bouche s'ouvre, le feu de la honte se concentre dans ma poitrine.

— Tu te fous de moi ?

Kiki secoue lentement la tête tandis que ses yeux glissent sur mon expression malade.

— Oh mon dieu, ma vie est devenue un feuilleton.

— C'est officiel. 

Kiki lève sa main solennellement.

— Tu es la recherche numéro un du moment. Ton appartement a été saccagé, et ce connard a donné un coup de Taser à ton supposé agresseur, et tu étais un dommage collatéral.

Kiki ne détourne pas le regard.

— Il t'a vraiment fait mal à la main ?

Je hoche la tête.

— Je ne pense pas qu'il le voulait.

— Ne défends pas ce connard, s'emporte Kiki, pourquoi il a posé ses mains sur toi, Faren ? Je veux dire, s'cuse moi, c'est juste bizarre.

Je me suis demandé pourquoi il semblait si déterminé à clouer Mick au pilori. Pourquoi il semblait m'utiliser à ses propres fins.

— Toute cette putain de situation de malade pue.

— Je... je suppose qu'il a pensé que Mick était une menace ?

Je lance ça comme ça.

Kiki aboie un rire, et tape sur la table.

— Ça va le faire, c'est bien pour McKenna.

Elle lance un poing de victoire en l'air.

— Tu peux jouer la victime et faire en sorte que la police te lèche les bottes. Tu dois battre la presse à son propre jeu.

Je n'aime pas la façon dont ça sonne.

— Tu tiens une conférence de presse, joue la gazelle blessée. Tu sais, parler de la façon dont McKenna et toi êtes sortis ensemble...

— Je ne sais pas s'il veut ça...

— Eh bien, tu ne peux pas dire que toi et Mick avez baisé comme par hasard. 

Elle hausse les sourcils.

L'oxygène quitte la pièce.

— Parce que nous ne l'avons pas fait, réussis-je à dire à travers mes dents.

— Je veux les détails, s'enthousiasme Kiki.

J'ouvre la bouche et elle fait un geste tranchant sur sa gorge.

— Plus tard. Quoi qu'il en soit...

Elle fait une pause, entrant dans son schéma.

— Plein aux as.

— Mick, l'interromps-je.

Kiki roule les yeux.

— Sexy ? 

Elle attend, et je laisse échapper un petit sourire.

Elle sourit à mon expression.

— Sexy est là pour toi quand ton appartement est cambriolé. Puis ce sale flic vient pour s'assurer que tu es bien là où tu as dit que tu serais.

Ses yeux se tournent vers les miens.

— Et combien de nuances de merde cela représente-t-il de toute façon ? Oublie ça. Il débarque, interrompt la relation consensuelle... quelle qu'elle soit, voit tes sous-vêtements, et part au Moyen-Âge avec tout ça.

Je suppose que c'est à peu près tout, mais Kiki manque quelques points plus fins.

Je lève ma main.

— D'abord, on ne sait pas si Tagger est un flic véreux.

Je baisse un doigt. 

— C'est quelque chose.

Elle sort son menton en signe de défi et je ne peux pas contester que quelque chose pue comme un étron mal camouflé.

— Je pense qu'il connaît Mick. Il y a du mauvais sang là-bas. Je veux dire... Mick connaissait son prénom.

Kiki fait un bruit que je traduis par "je le savais".

— Deuxièmement, mon appartement n'a pas été cambriolé, il a été démoli. Troisièmement, ça n'avait pas l'air bien.... Mick et moi.

Je chuchote ce dernier point.

— Ce qui n'a pas l'air bien, c'est l'inquiétude de Tagger concernant tes sous-vêtements et la raison pour laquelle il pense que Mick est capable d'agresser des femmes. Où est-ce qu'il va chercher ça ?

Un moment de silence s'écoule pendant que nous nous fixons l'une l'autre.

— Google ! crions-nous en même temps, en nous précipitant sur son ordinateur portable.

— Je ne peux pas croire que je n'ai pas déjà pensé à ça.

Kiki regarde mon visage.

— Petite fouine, tu y as déjà pensé.

— Eh bien, il m'a cherché sur Google..., dis-je pour ma défense.

Kiki se tapote la lèvre.

— Mais tu l'as pris au mot.

— Ouais... Tagger a demandé si je connaissais son passé. 

Kiki émet un faible sifflement.

Elle ouvre son Mac, et je regarde par-dessus son épaule quand elle entre le nom de Mick.

— Putain de merde ! crie-t-elle. Il y a genre cinquante pages. 

Ses épaules s'affaissent.

— Ça va prendre toute la journée.

Je scrute les dix premières réponses ; toutes concernent des propriétés, des bâtiments, des biens immobiliers... autant d'histoires sur Mick et moi. J'avale, en les ignorant.

Non... non, non, mes yeux parcourent chaque post. Je continue à scanner.

Deuxième page : Les avoirs du Black Rose gentleman's club.

— Clique là.

Je montre l'élégante rose noire tenue entre les dents serrées d'un crâne.

Kiki clique. C'est un tas de statistiques fiscales ennuyeuses. Mon regard se pose sur un petit fil.

Articles connexes : L'inception du Black Rose.

Je pointe à nouveau du doigt et Kiki clique.

Je ne sais pas qui finit en premier, mais quand on a fini de lire, elle ferme l'ordinateur portable.

— C'est horrible, lâche Kiki.

Ouais.

Au moins, je sais pourquoi il vend des femmes.

— Il est comme... un gars vraiment honorable, murmuré-je, me sentant comme une puce pour mes couches de déception.

La honte que j'avais retenue s'infiltre dans chaque pore.

— Ouais... un gars vraiment riche, sexy, honorable avec un passé tragique.

Kiki me lance un regard perçant.

— Presque aussi tragique que le tien.

Presque.

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