Chapitre 1

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Noose

J'attrape les cheveux de Crystal, en les serrant contre son cuir chevelu, et je la pénètre violemment par derrière.

Elle couine, et j'absorbe le bruit comme un homme affamé.

Les jolies fesses sont toutes les mêmes. Elles veulent être prises.

Je veux prendre.

J'aime y aller par derrière, mais les capotes sont essentielles. Cette chatte a eu plus de membres que je ne peux en compter, et c'est comme baiser un autre homme si tu ne portes pas un imperméable.

Même quand il ne pleut pas.

J'en ai fini avec l'introspection. Je n'ai plus besoin de le faire. Je ne fais que baiser. Je porte une capote pour pouvoir baiser et ne pas penser.

La perfection.

Comme les nœuds que je fais. Comme ceux que j'ai fait pour tuer.

Crystal gémit.

Je pousse plus fort et commence à faire tournoyer mon sexe en demi-cercle. Elle hurle, son intimité me serrant dans de grandes impulsions profondes.

Mes testicules se préparent à décoller, et je viens, vidant le double baril en plein dans la cible.

Ma tête se penche en arrière, et je pousse une expiration épuisée.

Quand je redescends enfin, je frappe ses fesses serrées et je me retire, en enlevant le caoutchouc usagé et en le faisant rouler en marchant. Je jette la gaine molle dans la poubelle et je me retourne. Elle est toujours là, les seins toujours posés sur la table sur laquelle je l'ai poussée, la chatte toute rose et rebondie.

Déployée pour le prochain gars. Si quelqu'un était assez stupide pour entrer dans ma tanière. J'ai un sourire en coin. Pour sûr, ils ne devraient pas l'être.

J'expire et je passe mes doigts calleux dans mes cheveux, j'ai vraiment envie de fumer.

Je regarde à nouveau la fente de Crystal. C'est une honte quand une chatte parfaitement bonne ne laisse pas échapper de sperme. Je secoue la tête en signe de regret partiel.

On ne peut pas tout avoir.

Sa tête se détache de la table, et elle se déplace sur le côté, sa grande poitrine naturelle roulant en quelque sorte sur la table. Crystal met sa tête dans sa paume, m'étudiant.

J'admire la vue en sautant dans mon jean. Commando. Je trouverai des sous-vêtements quand elle sera partie et que je pourrai prendre une douche. Pour l'instant, je veux juste avoir mon cul couvert et mon flirt post-coïtale.

Je fouille dans le bazar qui se trouve sur le dessus de ma commode cabossée et j'aperçois le paquet de cigarettes sous une paire de sous-vêtements propres.

J'ouvre le couvercle, je donne un coup de poignet au paquet, et trois cigarettes en sortent. J'ouvre mes lèvres et en retire une.

Après avoir refermé le couvercle, je jette le paquet sur la commode. Je sors le briquet de la poche de mon jean et je l'allume. Je place ma main autour de la flamme, je tire la première bouffée puis je lance un anneau de fumée vers la peinture écaillée du plafond grisonnant.

Le soulagement m'envahit. J'ai fini ma journée, c'est le moment de prendre du recul, puis je retourne au travail. Je suis déjà en train de préparer ma journée dans ma tête quand Crystal commence à parler.

J'avais oublié qu'elle était là.

Ses lèvres se pincent. Certaines filles pensent que faire la moue est mignon. Je sais que c'est le signal d'une méga-critique potentielle dans mon futur proche.

Ne pas avoir ce bruit.

Elle passe sa main dans ses cheveux blonds décolorés, les gonflant sur le côté qui a été écrasé contre le plateau de la table.

Mes lèvres se plissent. Son effort pour être sexy est en quelque sorte amusant, comme un divertissement gratuit.

— Hé, bébé, laisse-moi rester un moment, lance-t-elle d'une voix qui essaie trop fort pour la douceur de la chambre.

Son doigt traîne sur son sein et tord le téton.

Sympa. Je serre la cigarette entre mes lèvres et secoue la tête.

— Non. Dehors. 

Mon pouce se dirige vers la porte de la chambre.

Il s'ensuit une grande moue et un traitement complet de la lèvre inférieure.

— Mais...

Elle se redresse, les seins remuent, et commence à marcher rapidement vers moi.

— Je pensais qu'on pourrait...

— Non, répété-je.

Je jette la cendre vers le cendrier en me dirigeant vers la salle de bain. La plupart des cendres, longues de quelques centimètres, atterrissent dans le fond en verre où il est écrit Road Kill MC. C'est de la propagande, ça ? Le président croit en ce club comme au Saint Graal.

Moi aussi. C'est tout ce qu'il y a pour nous, les un pourcent.

C'est la route. La moto. Et les femmes. Pas toujours dans cet ordre. Je n'ai pas besoin de plus que ça. Je n'en ai jamais eu besoin.

Je me retourne rapidement, et Crystal rebondit sur ma poitrine. Ma main se pose contre le montant de la porte qui mène à la salle de bain.

— Écoute, tu es mignonne.

Je donne un petit coup de menton.

— Mais je ne cherche rien à long terme.

Je soulève mon épaule, soufflant un autre ovale paresseux vers le plafond.

Crystal semble prête à pleurer. Bon sang.

Je mets ma cigarette dans le cendrier, en l'écrasant en deux. Des spirales de fumée s'élèvent. J'attrape mon portefeuille sur la table de nuit à côté de la porte, j'en sors deux billets de 20 et un de 10.

Je les pousse vers Crystal.

— Va t'acheter quelque chose de sexy. Quelque chose qui montre des seins et des fesses. 

Les filles aiment faire du shopping. Comment elles appellent ça ? Oh oui, la thérapie par le shopping.

Elle prend l'argent, le regarde une seconde, puis me le jette à la figure.

— Je ne suis pas une pute !

Je grimace. Les billets verts flottent sur le tapis usé. Agir comme une pute, ressembler à une pute...

— Tu es un joli petit cul. Et tu étais amour.

Pas tant que ça maintenant.

— Mais il est temps pour toi d'y aller.

Son visage rougit.

— T'es un connard, Noose.

On m'a traité de pire.

J'entre dans la salle de bain. Je ne regarde pas le joli cul qui ramasse l'argent froissé.

Je ferme la porte d'un coup de pied derrière moi et je tourne le robinet d'un coup sec.

Quand toute la salle de bain est pleine de vapeur, je vais sous la douche.

Elle sera partie quand je sortirai.

Elles le font toujours.

*

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J'aurais dû faire mes séries avant de me doucher.

Mais il n'était pas question que Crystal reste dans le coin pendant que je m'entraine.

Ce soir, je vais faire des pompes, des torsades et des burpées jusqu'à la fin des temps.

Il y a toujours le punching-ball. Personne ne l'utilise jamais quand je viens. Mes poings vont me fatiguer.

Putain d'insomnie. L'heure des fantômes est officiellement à moi. Elle m'appartient.

Je l'avais aussi en Afghanistan. On ne peut pas dormir quand on sait que quelqu'un pourrait vous tuer.

Ou vous devrez peut-être être celui qui tue.

Je me déplace dans le club avec beaucoup de discrétion, compte tenu de ma taille. C'est en partie pourquoi je n'ai jamais été un jumper dans l'armée. Les grands gars se font vite avoir.

Un mâle d'un mètre quatre-vingt-quinze et de cent kilos a tout le potentiel pour se faire repérer. "Plus ils sont gros, plus la chute sera rapide" a une nouvelle signification avec un parachute.

C'est pourquoi les assassinats manuels sont tellement plus attrayants.

Des nœuds.

Quand je suis stressé, c'est mon esprit qui les fait. Mes mains sont impatientes de sentir des cordes sous le bout de mes doigts - le genre abrasif ou le nouveau style lisse qui se noue plus vite que mon esprit ne peut le penser.

Je passe la cuisine, un nœud de pendu enveloppant mes pensées. La boucle est parfaitement symétrique, s'enroulant et s'enroulant jusqu'à ce qu'il y ait une petite boucle, puis je tire à travers...

— Noose !

Une main rugueuse me tape dans le dos, et je fronce les sourcils. J'avais ce nœud. Mon préféré. D'où l'homonyme avec mon nom qui signifie nœud coulant, je suppose.

Mon équipe saurait pourquoi, même si les gars du club ne le savent pas. Ils ont probablement l'impression que c'est un nom de dur ou que c'est cool.

Ce n'est pas le cas. Le nœud coulant a un sens. Mais pour ceux d'entre nous qui ont combattu côte à côte, on ne parle pas de ces conneries évidentes.

C'était juste un autre temps.

Je fais un large sourire. Beaucoup d'entre nous, les frères, ont des noms similaires.

Prenez Snare, le gars qui vient de poser sa main sur moi. Il se sort de ces pièges, ça passe de justesse, les travaux. Ce mec a neuf vies.

Pas comme un chat, cependant.

Il lève son poing, et je frappe mes jointures avec les siennes.

— Salut, mec.

— J'ai vu Crystal partir d'ici en trombe.

Ses yeux, d'un bleu si pâle qu'ils sont de la couleur de l'eau gelée, ont de l'humour. Snare fait environ dix centimètres de moins que moi, mais il est bâti comme une maison en briques.

Je hausse les épaules à ses paroles.

— Comment était-elle ?

Il a le regard fuyant. Il pense probablement au plateau de chattes qui se pavane toujours devant nous. Il n'a pas encore goûté au hors d'œuvre de Crystal.

Je hausse les épaules.

— Comme les autres.

Ses sourcils s'agitent en signe de surprise. Snare a un peu d'amérindien en lui. Ses cheveux sont d'un noir de jais. Les Blancs ne peuvent pas avoir des cheveux aussi noirs sans aide. Le mélange d'yeux bleus clairs et de cheveux noirs est frappant, c'est ce que les dames semblent penser.

Mes cheveux sont merdiques. Ils n'arrivent pas à se décider entre le brun et le blond. Ça n'a pas d'importance, je garde les côtés courts et le dessus long. Quand ils me gênent, je les attache.

Comme je suis sur la moto la plupart du temps, ils sont presque toujours attachés.

J'ai même une petite attache invisible pour la barbe. Je la garde longue et carrée. Elle est plus foncée que les cheveux sur ma tête, avec une touche de roux. Le mois dernier, un joli petit cul m'a demandé si j'étais écossais.

Je n'en ai pas la moindre idée.

Je suppose que je suis américain, pour ce que ça vaut.

Je suis un bâtard fou, je lui ai répondu. Puis je me suis déchaîné sur son intimité. Ça a vite fait taire les questions. Juste beaucoup de gémissements et de bazar après.

C'est comme ça que je l'aime. Ne me demandez pas d'histoire.

— Allez, Noose, elle est toujours en train de se languir de toi. Je n'ai pas eu d'ouverture avec elle.

Je glousse.

— Bon choix de mots, mon frère.

Il écarte ses bras musclés.

— Pas juste un autre joli visage. 

Snare fait un clin d'œil.

Son visage n'est pas beau à voir. Snare a été blessé et a failli perdre son globe oculaire. Le tissu cicatriciel tordu coupe en deux un sourcil, manque de peu son œil, et se déplace en une ligne crochue qui se termine à la fente de son menton.

Certaines filles sont timides avec Snare.

Je pense que les cicatrices ajoutent du caractère, cependant. Ça lui donne l'air d'un dur, ce qui, en retour, fait flipper les filles. Le truc de l'amour et de la haine. Pas mal pour le plumard.

J'expire.

— Crystal ne se languit pas. Elle se plaint.

— Maintenant, qui est le poète et ne le sait pas ? demande Snare.

Ses yeux glacials s'élargissent.

Je lui fais un doigt d'honneur.

— Abruti.

Il acquiesce.

— Ouaip. Mais glisse un mot en ma faveur quand même.

Je fais un sourire en coin.

— Je ne pense pas que Crystal va tenir compte de ce que je pourrais dire après notre interlude.

Snare siffle, en marchant dehors avec moi.

La lumière brillante du soleil me frappe au visage, et je sors mes lunettes de soleil. Elles sont haut de gamme et polarisées. Je n'aime pas les reflets quand je roule.

Je les fais glisser sur mon visage, adorant l'anticipation du ruban d'asphalte noir grand ouvert.

— Interlude ? demande-t-il, incrédule.

Je lève une main et je l'agite dans tous les sens.

— Serrage pelvien, coup de hanche, largage...

Snare grogne.

— Tu t'es déjà fait quelqu'un deux fois, Noose ?

Je lui lance un regard derrière mes lunettes noires.

— Nah.

— Je m'en doutais. 

Notre attention se tourne vers nos véhicules. Les parebrises brillent au soleil comme des yeux endormis qui clignent.

— Allons-y, dis-je.

Snare n'a pas besoin d'une autre invitation.

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