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— Faren. 

Mick saisit le bouton de manchette, et il m'éblouit comme un reflet de damnation.

Pourquoi est-ce que je l'ai pris ?

— Je me suis fait agresser.

Ce n'est pas un bon mensonge, mais c'est tout ce que j'ai.

Mick fouille mon expression, et son bras tombe sur le côté.

Ses yeux me scrutent pendant un battement de cœur, puis Mick pose le bouton soigneusement sur la petite table qui contient mes clés. Il fronce les sourcils et pose ses fortes mains sur ses hanches.

— Tu as été agressée par un homme portant des boutons de manchettes ?

Qu'est-ce que je peux dire ?

— Je... ouais. 

Quand ses sourcils se soulèvent, j'ajoute rapidement :

— Je pense que c'était un maquereau ou quelque chose comme ça. 

La toile de la tromperie grandit et semble encore plus ridicule.

Et il entoure assez bien la vérité. Bien sûr, le tourbillon demeure, et son vide essaie de m'aspirer.

Le regard de Mick se déplace à nouveau vers le bouton de manchette.

— A quoi ressemblait-il ?

Mick essaie de prendre les choses en main, d'étoffer le coupable, d'épuiser les incohérences.

Je ne mens pas. Lui et Ronnie ne fréquentent pas les mêmes cercles, je parie.

— Il fait à peu près ma taille. 

Ce regard chaud glisse vers le mien, plein de rage, et je recule.

— Ne me regarde pas comme ça. Ce n'est pas ma faute... 

Il passe sa main dans ses cheveux soignés. Ils sont hérissés et le font paraître plus jeune, même si je sais qu'il n'a pas encore vu la trentaine. Qui peut bien valoir un milliard de dollars et ne pas avoir un seul cheveu gris ? Ma méfiance se développe aussi rapidement que mon désir, et ils se disputent la place en moi comme des ennemis.

— Je le sais.

Ses yeux balaient à nouveau les miens, le noir de sa colère saignant dans le chocolat profond de son regard.

— Je ne blâme pas la victime.

Sa remarque précédente sur mon départ dans cette tenue tache l'air entre nous, gâchant nos respirations alors qu'il me fixe, mais il n'y fait jamais référence. Son regard maussade me cherche comme un missile thermique, et je vois quelque chose de différent dans leur profondeur.

— Viens ici. 

Je fais deux pas qui me rapprochent de Mick, si près que je sens la chaleur de nos corps. Il me fait me sentir petite, et je suis grande même sans talons. Il doit faire un mètre quatre-vingts. Ses mains se posent sur mes épaules et caressent la peau. Mick bouge ces mains d'avant en arrière, me réchauffant. Son contact provoque une éruption de chair de poule qui court jusqu'à mes tétons. Ils s'élèvent comme de petits pics sur les montagnes de mes seins. Les yeux de Mick se baissent avant de remonter lentement vers les miens, retenant mon regard prisonnier. Il me capte facilement comme s'il comprenait à un niveau énigmatique des plus bas... Je ne veux jamais le lâcher.

Je recule. Ses mains glissent le long de mes bras, ses doigts se glissent dans mes mains. Le bout de nos doigts s'accroche un instant avant de se séparer. Ma main gauche se crispe lorsqu'il me relâche, et je le vois sourire.

Je souris en retour, me rappelant qu'il a les moyens d'apprendre n'importe quoi sur moi. Il a déjà assez enquêté sur moi.

— Je vais aller me nettoyer.

— Tu devrais appeler la police.

Son regard me suit alors que je me dirige vers la salle de bain.

Je hoche la tête.

— Tu as raison.

Ses paupières tombent, couvrant son scepticisme.

— Mais tu ne le feras pas, n'est-ce pas ?

Je secoue la tête et je la baisse pour cacher mon sourire en coin.

Aucun de nous ne pose la grande question : Qu'est-ce que je faisais pour me faire agresser par un homme qui portait des boutons de manchette en or ?

Pourquoi Mick ne demande-t-il pas où j'étais ? Ses yeux demandent, mais rien ne sort de sa bouche sexy.

Comment Ronnie Bunce peut-il fuir la loi mais réussir assez bien pour payer dix mille dollars pour une lap dance ?

— Je reste, déclare Mick en se dirigeant vers mon canapé.

Il s'y installe gracieusement.

— Comme tu veux, murmuré-je.

C'est tout ce que je peux faire pour respirer malgré sa présence.

Ses lèvres se crispent et je me précipite dans la salle de bain. J'ouvre le robinet de la douche, qui se met à gémir. Je laisse couler l'eau parce qu'il faut beaucoup de temps à l'eau chaude pour parcourir un millier de mètres de tuyaux en fonte vieux de quatre-vingts ans.

Je me déshabille et jette ma tenue dans ma petite poubelle. C'est un déchet, comme le souvenir qu'elle symbolise.

Il y a si peu de matière qu'elle ne remplit qu'un tiers de la boîte. Mes yeux se fixent sur le matériau scintillant du coucher de soleil et les larmes menacent. Je sais au fond de moi que ce n'est pas parce que j'ai jeté les preuves de ce que je fais que je ne le referai plus. Je sais que Thorn va déplacer l'endroit des danses comme il le fait chaque semaine. Il aura toujours une longueur d'avance.

Je ne peux pas le faire avec ce monstre. Pas maintenant, plus jamais.

Je ne peux pas dire à Jared McKenna que mon beau-père a essayé de m'attaquer ce soir. Jared ne peut pas s'en prendre à Ronnie parce que le travail que je fais me place devant lui comme un plateau de fruits défendus. Le sacrifice de ma mère n'aura servi à rien si je continue à danser.

Je ne peux pas revenir en arrière.

Je dois le faire.

L'eau me touche le cou, je lève le menton et je la laisse couler sur le devant de ma tête. Mon milliardaire... quel qu'il soit, est assis dans mon salon exigu tandis que je me lave à quelques pas de là. L'excitation trace un chemin entre mes jambes et y palpite. Je me savonne tranquillement, oubliant ma rencontre avec le danger.

Je mets plus de temps entre mes jambes. Ma culpabilité monte dans une bouffée de chaleur quand je me rappelle comment Mick a assailli mes lèvres.

Mes seins.

Je veux qu'il fasse tout pour moi et ne rien savoir de ce que je fais, j'enfouis profondément la honte de l'utiliser.

C'est un jeu dangereux que je me suis mis à perdre. Je n'ai tout simplement pas les ressources fiscales de Mick. Je dois suivre le chemin que j'ai tracé, mais je n'ai pas à l'aimer.

Je finis de me laver les cheveux pendant que l'eau refroidit. Le réservoir de l'ancien bâtiment consomme de l'eau chaude en moins de quinze minutes.

Je sors, m'essuie, et me demande si Mick porte un costume au lit. De quoi a-t-il l'air sans ? Mes joues brûlent.

Mon portable sonne à l'extérieur de la salle de bain, et je le laisse sonner. Après la cinquième sonnerie, il se coupe, et j'entends les sons mélodiques de Jared McKenna.

Bon sang, c'est peut-être Thorn. Ou quelqu'un d'aussi horrible. Mon cœur commence un rythme illégal.

Pourquoi Mick répondrait-il à mon téléphone ? Ce... Il pense juste qu'il peut faire n'importe quoi.

Je jette la serviette autour de moi et je me dirige vers le salon. Mes longs cheveux sont assez mouillés pour laisser une trace dégoulinante derrière moi.

Les yeux de Mick se lèvent. Sa grande main tient un gros téléphone rectangulaire. Un que je ne reconnais pas.

Il termine sa conversation.

— Oui, je serai là. 

Ses yeux brillent alors qu'il prend en compte mon manque de vêtements.

— J'ai dit oui deux fois. Occupe-toi de ça.

Sa tête se baisse, et son regard se détourne.

Mick écoute l'appelant anonyme et dit, avec une finalité dans la voix :

— Je ne reviendrai pas sur cette conversation, Jimmy. C'est pour ça que je t'ai engagé.

Il fait glisser le portable et il semble s'éteindre, l'écran s'illuminant comme une étoile filante avant de se transformer en une obscurité de velours. Les yeux sombres de Mick reviennent vers les miens. Il pointe le portable vers moi et baisse la tête.

— Tu sais... J'aime bien ce que tu portes, ne te méprends pas, mais tu ne devrais pas porter des vêtements ?

Mon visage s'enflamme. Des images de l'endroit où mes mains étaient sur mon corps filtrent dans mon esprit comme un jeu de cartes qui se mélange et je réponds avec colère, comme je le fais souvent quand je suis nerveuse.

Ou coincée.

— Tu as répondu à mon téléphone, l'accusé-je.

Mick sourit.

— Non.

Il lève le sien en guise de réponse.

Je sens mon visage se froncer.

Il explique.

— Même sonnerie, peut-être ?

Il croise les jambes avec désinvolture. Ses yeux démentent son attitude distante. Son regard ne quitte pas la peau nue que ma serviette révèle.

Je recule et j'ai tellement envie de croiser les bras que je manque de faire tomber ma serviette. Il sourit à nouveau. Rien d'aussi évident que ça. Quand Mick sourit, seuls les coins de ses lèvres se relèvent.

— Prouve-le, aboyé-je.

Et d'une pression du pouce, son téléphone se remet à clignoter et ma sonnerie retentit sur son téléphone.

— C'est donc une coïncidence, lâché-je tranquillement, apaisée.

— Il semble que oui.

Son regard croise le mien puis se détourne.

— Bien que je ne sois pas croyant.

Je tourne la tête vers lui.

— Croyant ?

Ces yeux se fixent sur les miens alors qu'il se lève et se dirige vers moi. Il regarde l'eau couler autour des creux de mes clavicules, jusqu'à l'ombre entre mes seins.

— Aux coïncidences. 

Son souffle murmure contre mon visage quand il me rejoint.

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