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Beau-père

— Tu peux enlever ton masque, Faren.

Il sourit, confiant maintenant que je suis acculée. Je ne peux pas m'empêcher de remarquer qu'il n'y a qu'une seule sortie.

Je me force à respirer profondément et à ignorer sa demande. La sécurité est juste dehors.

La police recherche Ronald Bunce depuis quatre ans. Je parie qu'ils en feront un jour férié quand je leur dirai qu'il est vivant et qu'il se porte bien... ici même.

Si je peux.

C'est Ronnie. J'essaie de ne jamais penser que ma mère a été mariée avec lui. Elle est toujours Tannin Mitchell pour moi. Je peux vaguement me souvenir de mes parents, James et Tannin. Une époque de normalité, de dîners en famille, de films, et de récitals de ballet. Quand papa est mort, j'ai perdu l'ancre de ma vie. J'étais à la dérive.

Tout comme ma mère. Mais pas pour longtemps, car elle a été prise dans le courant qu'était Ronnie.

Sadique et manipulateur, il savait sur quels boutons appuyer pour la capturer. Quand maman a su quel genre d'homme se cachait derrière son masque, il était trop tard.

Maintenant, il me regarde, avec mon propre masque bien en place, et je ne sais pas comment m'échapper.

— Comment va ta mère, putain ?

Il sourit, et la rage m'envahit.

Je suis tellement en colère que j'ai envie de pleurer à cause de la frustration de ne pas pouvoir accomplir ce que votre esprit me demande de faire.

Je ramasse discrètement un gode en verre alors que Ronnie s'approche. Sa légère bedaine et sa charpente trapue démentent ce qu'il était dans son ancienne vie : un lutteur vedette.

Mon jour est venu.

Je sais combien il est fort, d'âge moyen mais pas fini. Mes paumes glissent sur la surface lisse du sex-toy qui devient gluant sous l'effet de ma peur et je manque de le lâcher. Je regarde ses yeux se tourner vers ma main. Ma mauvaise main se crispe et il sourit.

— C'est celle que j'ai foutue en l'air, non ? demande-t-il doucement.

Je secoue la tête et recule, en espérant pouvoir m'enfuir pendant qu'il me fait tourner autour de la chaise.

— Tu ne peux pas t'échapper, Faren. Ta stupide mère n'a fait que retarder l'inévitable.

Ma mère meurt d'une mort lente et misérable à cause de lui.

Je remarque que j'ai aussi ramassé autre chose. Je jette la boîte légère de préservatifs sur le mur opposé à l'endroit où nous nous tenons, et Ronnie jette un coup d'œil en arrière alors que les produits emballés dans du papier d'aluminium tombent sur le sol dans un arc-en-ciel de carrés de plastique. Je me précipite vers la porte.

Ma mauvaise main tourne autour du bouton tandis que ma droite s'accroche au phallus.

Un bras puissant s'enroule autour de ma taille comme un serpent, et je suis en l'air.

Je veux tellement Mick que je ne peux pas penser. D'une certaine façon, je sais qu'il me sauverait.

Mais Mick n'est pas là, et quand mon beau-père me fait tourner, il me plaque contre la porte. Ma tête heurte le bois impitoyable.

Il siffle.

— On va le faire à ma façon... rien qu'à ma façon. Tu as compris ?

J'acquiesce en marmonnant :

— Ta façon... avec un bémol.

Je ne suis pas toujours sage avec mes paroles, mais je ne veux pas mourir avant que ce ne soit mon heure. Je ne veux pas passer la vie qu'il me reste de cette façon, avec lui.

Ma tête penche sur le côté alors que ses yeux se rétrécissent. Il me secoue, et je grimace lorsque ma tête entre à nouveau en contact avec la porte. Je me demande brièvement où est la sécurité.

Ignorent-ils ma sécurité avec comme excuse que cet homme a payé plus de dix mille dollars pour une danse avec moi ?

Je sais que l'attente de plus est suspendue entre nous.

Aucune somme d'argent ne vaut la peine de laisser Ronnie voir ce qu'il voulait faire il y a quatre ans. S'il le fait, le sacrifice de ma mère sera vain.

— Arrête avec les mots fantaisistes, gamine. Ils ne sont pas suffisants pour te sauver. 

Son haleine fétide dément l'artifice d'un costume qui coûte la moitié de ce que je gagne en un mois. J'ai des crampes à la main et je me débats comme une noyée avec le vertige et la nausée.

— Un bémol ?

Il recule son menton, émettant un faible grognement au fond de sa gorge.

— Un bémol, mon cul.

— Oui, murmuré-je à voix basse.

Je frappe le gode sur le côté de sa tête avec le reste de mon énergie. Même moi, je sais qu'il a sonné ma cloche en cognant ma tête contre la porte.

Ronnie recule en titubant, son costume coûteux comme un déguisement pour cacher le démon qui en dessous. Je m'affale contre la porte et secoue la tête. La pièce nage dans un tourbillon de couleurs et je laisse tomber le jouet.

Une fine fissure, comme une délicate toile d'araignée, s'étend du point de contact à son extrémité lisse. Ronnie tombe à quatre pattes comme un taureau assommé et enragé.

Je vois des boutons de manchette apparaître des manches de son costume, et je trébuche vers lui, insultée au-delà de toute raison que Ronnie ait quelque chose de beau. Je plante mes pieds, ma mauvaise main tremble tellement qu'elle fait sa propre danse. Je l'ignore et lui envoie mon pied dans la figure.

Un jet de sang jaillit, éclaboussant le riche rembourrage de la chaise sur laquelle j'aurais dû danser. Il se retourne alors que son sang tache toutes les surfaces à moins d'un mètre de lui.

— Salope ! hurle-t-il, avec son nez cassé.

Je regarde mon pied, qui devient déjà noir et bleu. Le dessus a pris le gros de la force.

Alors qu'il se bat pour respirer par son nez cassé, je referme ma main droite autour du bouton de manchette et l'arrache de sa manche. Ses yeux se gonflent, et je vois ma mort dedans.

Alors qu'il essaie de se lever, je recule jusqu'à la porte. Ma mauvaise main se tend vers la poignée. Je regarde derrière moi.

Ses yeux sont sur moi. Son sang s'égoutte sur sa chemise blanche coûteuse, maintenant ternie. Les poings de Ronnie se serrent alors qu'il se dirige vers moi.

Je frappe à nouveau la poignée, mais mes doigts ignorent mon ordre. Je panique tellement que j'ai oublié d'utiliser ma bonne main.

Je transfère mon trophée de boutons de manchette dans ma main gauche, je tire sur la poignée avec ma main droite et j'ouvre la porte.

Je m'arrête presque quand je vois que le pandémonium règne en maître.

Mais il n'est pas prudent de s'arrêter quand le diable est à votre porte. Je sens son souffle dans mon cou alors que je franchis le seuil et me jette dans la foule des gens qui crient et courent.

Je sais pourquoi les agents de sécurité n'étaient pas à ma porte.

Ils sont à genoux. Des menottes comme des bijoux fins glissent sur les poignets des hommes qui auraient dû me protéger de Ronnie.

Un flic lève les yeux et croise mon regard. Son regard se rétrécit, et il crie à un autre policier :

— En voilà une.

Je me retourne et je cours, m'attendant à voir Ronnie les bras ouverts, sa chemise tachée par mon mouvement à talons hauts.

Mais il est parti.

Et moi aussi. Je me précipite vers l'entrée arrière et saute dans les escaliers. Ma tête est en feu, mes tempes battent la chamade. J'ai l'impression que mon sens de l'équilibre a disparu de façon permanente. Je m'accroche à la rampe en métal froid, je frappe la poignée de la sortie de secours, l'alarme hurle et je cours dans la nuit.

Je prends à droite dans une ruelle que je connais, puis à gauche. Je saute sur un pied et j'abandonne les talons dans une poubelle. Je me fais surprendre par les yeux réfléchissants d'un chat, indigné et sifflant lorsque je le dérange dans sa chasse au casse-croûte de minuit.

Je cours vraiment, je prends de la vitesse alors que mes pieds nus frappent les trottoirs pleins de terre, de chewing-gum et de quatre-vingts ans de circulation piétonne. Je vois First Street alors que mes poumons brûlent.

Je ne pense à rien d'autre qu'à arriver à mon appartement.

Je cours jusqu'à la porte principale de mon immeuble, je m'appuie dessus avec mes paumes et je tâtonne avec le numéro de sécurité de la serrure codée. Je l'ouvre d'un coup sec et je cours à l'intérieur, je sens les carreaux hexagonaux frais sous mes pieds nus et je regarde vers le bas. Mon pied est un cauchemar rouge. Une grosse ecchymose se forme avec une marque de couleur profond au centre.

D'un nez.

Je ferme la porte et prie pour avoir semé le flic. Mon front est chaud contre la porte métallique. Mon rythme cardiaque ralentit, et ma mauvaise main arrête de trembler.

Mais pas mon corps. Il tremble, la preuve de mon adrénaline séchant en une fine couche contre ma peau.

J'espère que le monte-charge fonctionne ce soir, parce que sinon, je risque de dormir là où je suis.

Un petit miroir à la peinture écaillée est suspendu de travers à droite de l'ascenseur, séparant les escaliers des fines mailles des portes métalliques de l'ascenseur. J'aperçois mon visage. Le soulagement me traverse.

Le masque.

Je ne l'ai jamais enlevé. Les flics ne savent pas qui je suis.

D'une main tremblante, je l'enlève, et révèle mon regard au miroir. C'est moi là-dedans, quelque part, et je fais un petit sourire triste à la fille dans le reflet.

J'ai affronté ma pire peur ce soir et j'ai survécu. Mon anonymat est toujours intact.

Je laisse le masque sur la table en mauvais état juste en dessous du miroir. Probablement destinée à tenir quelque chose pendant qu'une personne ajuste sa cravate.

Ou des boutons de manchettes.

J'ouvre lentement ma main gauche. Peu coopérative au combat, mais fidèle dans ce domaine. Je tourne la paume vers le haut et je détache le pouce. Le bouton de manchette de mon beau-père brille devant moi, en or massif avec un petit diamant au centre. Des larmes m'aveuglent alors que ma mauvaise main s'accroche à cette preuve tangible de mon succès.

C'est un gage de ma survie. Peut-être que je suis comme le chat que j'ai rencontré dans la benne à ordures. Neuf vies. Je pourrais en utiliser une maintenant.

Je franchis les portes de l'ascenseur et les ferme avec un bruit sec. Je ferme les yeux alors qu'il se dirige vers le cinquième étage. Le doux mouvement de balancier me berce alors que je me rapproche de mon havre de solitude.

La cloche sonne lorsque l'ascenseur arrive à mon étage, et je fais le court trajet jusqu'à la porte de mon appartement.

Je l'ouvre de la main droite, je pousse la porte et la referme derrière moi, en me tournant pour la verrouiller.

Je m'appuie contre la surface familière. Enfin en sécurité. Pas pour toujours, mais pour aujourd'hui.

Je me tourne et je vois Jared McKenna assis sur mon canapé, ses longues jambes étendues.

Son expression se transforme avec un regard d'inquiétude quand il voit mes vêtements en désordre.

Ou ça pourrait être mes yeux écarquillés et choqués.

— Faren, dit Mick, en se dépliant du canapé.

Je regarde son grand corps bouger, et je ne peux plus retenir mes émotions.

Je sais que c'est mal de l'utiliser comme il veut m'utiliser. Je devrais avoir honte mais je ne ressens que du soulagement.

— Que s'est-il passé ?

Ses yeux sombres parcourent ma robe déchirée jusqu'à mes pieds sales et sans chaussures. Son expression s'assombrit.

— Qui t'a fait du mal ?

Je rencontre ses yeux, et ils sont pleins de protection.

Pour moi. Ma lèvre inférieure tremble sous le contrecoup de la nuit, de son inquiétude, de mes révélations.

Il prend mes mains et ma gauche n'est pas préparée. Le bouton de manchette en or roule sur le sol avec un bruit de métal contre le bois. Les yeux de Mick se posent sur la babiole.

Il le prend et le tient devant moi.

— Qui. Est. Il ? demande-t-il avec une menace tranquille.

Pas dirigée contre moi, mais contre l'attaquant fantôme.

Ma bouche s'ouvre, et son regard se déplace vers mes lèvres.

— Personne, réponds-je.

C'est le mensonge le plus vrai que j'ai jamais dit.

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