Le règne du silence
Chapitre XXV
La ville est morte, morte, irréparablement!
D’une lente anémie et d’un secret tourment, Est morte jour à jour de l’ennui d’être seule…
Petite ville éteinte et de l’autre temps qui Conserve on ne sait quoi de vierge et d’alangui Et semble encor dormir tandis qu’on l’enlinceule; Car voici qu’à présent, pour embaumer sa mort, Les canaux, pareils à des étoffes tramées Dont les points d’or du gaz ont faufilé le bord, Et le frêle tissu des flottantes fumées S’enroulent en formant des bandelettes d’eau Et de brouillard, autour de la pâle endormie —Tel le cadavre emmailloté d’une momie—
Et la lune à son front ajoute un clair bandeau!