Chez Justin

Ils déposent le scooter dans le garage. Justin guide Thelma dans l’escalier, toque à une porte fermée, deux coups rapprochés, une pause, trois autres coups, auxquels succède un râle féminin ensommeillé.

— C’est la chambre de ma mère, chuchote Justin, elle veut que je frappe pour lui dire que je suis rentrée.

Thelma s’assied sur le fauteuil qui fait face au bureau de Justin. L’effort requis par le changement de position la mobilise tout entière, et lui épargne d’avoir à se chercher une contenance. Ils ont établi pendant le trajet en scooter qu’elle prendrait une douche et qu’il lui prêterait un pyjama. Demain matin, elle remettra ses fringues de sport pour rentrer chez elle.

— On va squatter la chambre de mon frère, il dort chez un copain. Il y a un lit superposé.

— Ah oui, super.

Justin hoche la tête.

— Tu as un T-shirt pour moi, du coup ? demande Thelma, après quelques secondes de silence.

De son armoire, il sort deux T-shirts, l’un avec un gros caractère chinois, l’autre rayé vert et bleu, et les présente à Thelma qui choisit le premier.

— Heu… tu veux aussi un caleçon ?

Il pose la question du bout des lèvres, comme pour conserver une distance de sécurité avec la proposition. Thelma accepte, polie à l’excès, ah oui, tiens, écoute, bonne idée, merci beaucoup. Il ouvre un tiroir et lui tend un boxer noir avec des étoiles blanches sur l’élastique. Son visage a viré au cramoisi, Thelma n’en mène pas beaucoup plus large.

La chaleur de la douche détend ses muscles. Elle aimerait rester des heures sous le jet d’eau brûlant mais redoute de réveiller la mère de Justin. Elle se sèche. Le T-shirt lui descend à mi-cuisses, le boxer lui touche à peine les hanches. Elle rentre le T-shirt dans l’élastique pour qu’il ne glisse pas, essuie la buée au centre du miroir, examine sa dégaine improbable. Elle applique un peu de dentifrice sur le bout de son index et se frictionne les dents. Deux sucres et demi, presque trois.

Justin l’attend dans la chambre au papier peint bleu ciel, ton sur ton dans son pyjama à carreaux. Il a l’air de se donner du mal pour ne pas la regarder en face.

Dieu merci, il lui attribue la couchette inférieure, elle n’est pas en état de gravir une échelle. Elle se glisse sous une couette Star Wars, certaine de s’endormir à la seconde où sa tête effleurera l’oreiller.

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