Fallon

Sinto meu maxilar enrijecer. Ele não pode fazer isso. Hoje, não. Não com ela.

— Cale a boca — digo entre dentes. — Por favor. Ela está no cômodo ao lado, pelo amor de Deus!

Tento empurrá-lo, mas ele coloca o braço em meu pescoço.

— Em que situação fodida você se meteu, Ben? É algum idiota?

Assim que a pergunta sai de sua boca, eu a vejo virar no canto. Ela para assim que vê a cena e o choque que aparece em seu rosto confirma que ela não ouviu nada além disso.

Fallon

Jogo essas páginas em cima das outras.

Ele é um doente.

Ben é um escritor pervertido e doente. Como ele se atreve a pegar uma coisa real... algo que eu sofri... e transformar em ficção com uma trama ridícula?

Estou irritada. Como ele pôde fazer isso? Mas ele ainda não terminou, então, será que posso ficar com raiva?

Mas por que ele faria isso? Não sabia como essa história é pessoal para mim? Não acredito que ele tentaria tirar proveito de uma tragédia tão horrível.

Eu quase preferia que ele estivesse dizendo a verdade e que realmente ele tivesse começado o incêndio. Pelo menos assim eu não sentiria que ele está se aproveitando da minha história.

Por que ele inventaria parte da briga quando todo o resto que cercou o desentendimento entre ele e Kyle realmente aconteceu? Ou será que ele não inventou nada?

Rio de mim mesma. Não é verdade. Ele só me conheceu dois anos depois do incêndio. De jeito nenhum poderia ter estado lá. Além disso, quais são as possibilidades de ele me encontrar no aniversário do incêndio, exatamente dois anos depois? Ele teria que estar me seguindo.

Ben não estava me seguindo.

Estava?

Preciso de água.

Pego água.

Preciso me sentar de novo.

Eu me sento.

Rodando, rodando, rodando. A teia de possíveis mentiras está rodando, minha mente está rodando, meu estômago está rodando. Parece que até o sangue em minhas veias está rodando.

Arrumo as folhas do manuscrito em uma pilha organizada, como as encontrei.

Por que você escreveria isso, Ben?

Olho para a capa e passo os dedos pelo título. 9 de novembro.

Ele precisava de uma boa trama. Foi isso o que ele fez? Apenas criou um enredo?

De jeito nenhum ele poderia ter sido responsável pelo incêndio. Isso não faz sentido algum. A culpa é do meu pai. Ele sabe, a polícia sabe e eu sei disso.

Eu me dou conta de que estou erguendo a capa da pilha de papéis. Olho para a primeira página do manuscrito e faço a única coisa que posso para encontrar mais respostas.